Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Su madre estaba sentada a la mesa de la cocina, bebiendo café con los alienígenas. El feo, el de
la piel color entraña de cucaracha y ojos como el cadáver de una araña, estaba sentado a la mesa con
su madre. Detrás de ellos, en el vestíbulo que daba al garaje, los demás alienígenas se amontonaban
en el umbral para mirarle.
–Walt –dijo su madre–, éste es el señor Krant.
Va a llevarte con él. Walt quiso gritar, pero se le hizo un nudo en la garganta, y no logró emitir
sonido alguno. En las rodillas, algo quiso soltársele y dejar que cayera al suelo; apoyó el cuerpo
contra la pared para mantenerse de pie.
–Por eso te despertaron, cariño. Te necesitaban. Están aquí por ti. Han venido a ayudarte.
Walt no se creyó una sola palabra, ni por un segundo. El tono de su madre era meloso, y «demasiado»
sincero; le había mentido así como así después que él se había muerto.
–¡No! –gritó.
Su voz sonó chillona. Seguía con ganas de gritar, pero también tenía ganas de llorar. «Dios mío,
¿por qué mamá?» ¿Por qué tenía que aliarse con ellos?
–Tranquilo, Walt. –Siguió mintiéndole–. No tienes que ir con ellos si no quieres. Pero escúchales.
Habla con ellos. Escucha lo que quieren decirte.
De inmediato supo que eso sería lo último que haría. El alienígena metió la mano en el bolso
que llevaba y sacó un chisme que, cuando Walt lo miró, le entró un mareo.
«Un hipnotizador», pensó Walt, y volvió la cabeza hacia otro lado tan de prisa como pudo.
–Tranquilízate, Walter. –La voz ronca de la cosa sonaba como el aire que burbujea en el retrete
cuando las cañerías hacen cosas extrañas. Walt oyó a la cosa manipular el chisme–. Puedes llamarme
capitán Krant. Hemos recorrido una larga distancia para encontrarte. Muchas, muchas galaxias.
Walt no pudo contenerse, y se volvió para verle hablar. Las pinzas no se movían demasiado, pero
las fauces saltaban y se retorcían como locas. Eso hacía que unos mocos espesos le cayeran por
la mandíbula sin mentón. Walt observó cómo el moco bajaba despacio por la tela de la túnica del
alienígena y se le metía dentro del escote redondo, debajo del cuello...
... Tuvo que vomitar, aunque llevara días sin probar bocado; sus piernas lo condujeron por entre
los alienígenas, rumbo al lavabo...
... Y entonces cayó en la cuenta de que podía moverse de nuevo, de que podía correr...
... De modo que donde acababa el vestíbulo, él siguió hasta el garaje, salió por la puerta lateral,
y echó a correr, y corrió, y corrió, sin volverse nunca para mirar la casa de su madre.
Cosa que quizá debió haber hecho, porque nunca más volvió a verla.
No se fijó muy bien hacia dónde corría, de modo que no se sorprendió demasiado cuando, momentos
después, se encontró jadeante y lloroso, reclinado sobre su propia lápida. La tumba era su
hogar, tal vez el mejor hogar que había tenido nunca; aunque aquel pensamiento contenía un cierto
prejuicio, una cierta amargura. A Walt no le importó. La amargura no tenía nada de malo cuando
era producida por el hecho de que su mamá se hubiera vuelto contra él como un perro rabioso, incluso
puede que tuviera algo de positivo. Se suponía que las madres debían protegerte, y no venderte
para que te esclavizaran (o algo peor: regalarte) cuando los alienígenas venían a buscarte.
–¿Walt?
Una mano se posó en su hombro. Dio un salto y estuvo a punto de gritar, pero se contuvo. No le
había oído llegar. En absoluto.
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