Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
a esperarlo. Se había hecho el firme propósito de aguardar más, pero no lograba estarse quieto.
Daba igual. Porque cuando bajó del árbol, nadie acudió a capturarlo.
«Los alienígenas son más impacientes que yo», pensó Walt. De sólo imaginarse a unos alienígenas
agitados y nerviosos, le entraron ganas de reír, pero se contuvo.
Ya era noche cerrada, y Walt desconocía aquella parte del bosque. Al menos la luna había salido
ya y estaba casi llena, de manera que había luz suficiente para ver, para ver el sendero (un sendero
muy poco transitado: en algunos lugares la hierba crecía tupida) que conducía hasta ambos lados y
que él no reconocía.
No se sentía demasiado preocupado por sí mismo –al fin y al cabo, se había perdido pero estaba
cerca de su casa, cosa que resultaba muy tonta–; pero sabía que su madre estaría angustiada. Cuando
lograra llegar a casa, la encontraría muy enfadada. Se apresuró cuanto pudo.
Al cabo de unos quince pasos, el sendero fue a parar al cementerio de Walt.
El mismo en el que había estado sepultado durante once meses y siete días. El árbol junto al que
se encontraba era el mismo cuyas raíces le hacían cosquillas en las mañanas soleadas. Delante de él
estaba la lápida, profanada por las pintadas.
Aunque la luz de la luna era tenue, logró verla; unos osados trazos de pintura en spray cubrían
las letras esculpidas en el granito.
Las pintadas tenían que ser recientes. La noche que había salido de la tumba se había vuelto para
ver la lápida y estaba limpia.
Y alguien había puesto la tierra en el hoyo de nuevo, prensándola bien y habían vuelto a colocar
el césped en su sitio.
Walt se puso de pie sobre la tumba y hundió la punta del zapato en las raíces del césped, al
tiempo que contemplaba la lápida, leyéndola una y otra vez. También trató de leer las pintadas, pero
no estaban formadas por palabras, ni siquiera eran letras, sino más bien extraños mamarrachos, como
en las pintadas que cubrían los vagones del metro que Walt había visto cuando papá lo llevó a
Nueva York. (Papá le explicó que las pintadas de la ciudad eran así porque los chavales que las hacían
nunca habían aprendido a leer y escribir, y que eran demasiado tontos como para aprender siquiera
el alfabeto. Parecía increíble, pero a Walt no se le ocurría ninguna otra razón por la cual no
supieran cómo utilizar las letras.) Pensó que quizá las hubieran hecho los alienígenas, pero entonces
se preguntó, «¿para qué iban los alienígenas a utilizar un spray rojo brillante?», y supo que no habían
sido ellos.
Observar la tumba le hizo sentirse cómodo y somnoliento. Se hacía tarde, y sabía que debía regresar
a su casa. Pero no podía evitarlo. Se acostó sobre su tumba, apoyó la cabeza en la lápida (la
pintura estaba aún tan fresca que Walt logró olería), y se quedó durante una hora de cara al cielo,
mirando las estrellas. No lo hizo para buscar naves espaciales alienígenas, sino porque en el mundo
no había nada más cómodo.
Cuando volvió a casa, su mamá no estaba. Sólo papá y Anne, que miraban la televisión en el
cuarto de trabajo.
–Hola, Walt –lo saludó papá cuando entró–. Parece que los exploradores habéis trabajado hasta
tarde, ¿no?
A Walter le entró la risa y respondió:
–Pues sí.
En realidad, no era una mentira; papá se hacía el chistoso. Walt se sentó a la mesa de juego,
164