Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Antes de irse a la cama, Walt quiso que papá le contara un cuento (había echado mucho de menos
las historias de fantasmas de papá), pero él no quiso. Al cabo de un rato. Walt dejó de preguntar
el porqué. No era tonto; sabía por qué su padre le tenía miedo.
Pero ¿qué podía hacer? Estaba claro que no quería marcharse, volver con los muertos. Le gustaba
estar vivo. Le gustaba que la gente lo viera, le oyese y supiera que estaba allí. Los muertos no
eran una compañía divertida. Casi todos se quedaban muy quietos y estaban cansados, esperaban la
resurrección, no tanto cansados de la vida como exhaustos por su ausencia.
El martes y el miércoles fueron días tranquilos en la escuela. Casi ninguno de los chicos del
nuevo curso había conocido a Walt antes del accidente. Y a los pocos que sí lo habían conocido no
les costó demasiado concluir que Walt era algo que sólo habían visto los sábados, en la película de
terror de las tardes.
Pero el jueves la noticia ya había circulado, y el grupo más decidido de su clase del año anterior
–eran cuatro en total– lo buscó y lo encontró durante el recreo, en un rincón desierto del patio.
–Eh, zombi –le gritó Frankie Munsen desde atrás. Entonces, le lanzó un terrón de tierra que alcanzó
a Walt en la parte blanda del hombro, justo debajo del cuello.
–El conde Drácula, supongo... –se burló Donny James, saliendo de detrás de un árbol, a la izquierda
de Walt. Con el chándal azul se envolvió el antebrazo y se escudó tras él, como hacen los
vampiros de las películas con sus capas–. ¿Tienes murciélagos en la cabeza, Walt? ¿Qué se siente al
haber regresado de entre los muertos?
Walt dio un respingo cuando un terrón de tierra, lanzado desde la derecha, lo golpeó en el vientre.
Se volvió y vio a John Taylor y a Rick Mitchell, de pie entre un grupo de pinos, lanzando terrones
de tierra. Uno de ellos le dio en la frente y el polvo se le metió en los ojos.
Cuando por fin volvió a abrir los párpados, vio a cuatro niños, de pie, a su alrededor.
–¿Qué pasa, zombi ¿Tienes humo en los ojos? –se mofó Donny, que comenzó a sacudir a Walt
por los hombros, con lo que el niño cayó de espaldas. Donny se le sentó sobre el pecho y le hundió
las rodillas en los músculos del brazo–. ¿No vas a defenderte, zombi? –Soltó una risita tonta–. Demasiado
tarde, imbécil.
La voz de Walt no sonó asustada; no tenía miedo, sólo estaba un poco enfadado.
–¿Qué te pasa? Yo no te he hecho nada.
–Es que no nos gusta ver que los muertos andan por nuestra escuela, zombi. –Donny le escupió a
los ojos mientras hablaba–. Queremos que te vayas, idiota.
Walt echó a rodar de repente, sorprendiendo a Donny y quitándoselo de encima.
Al levantarse, con un brazo se limpió la saliva de los ojos y con el otro, aferró a Donny por el
cuello. Walt obligó a arrodillarse al niño mayor.
–No estoy muerto –dijo.
Le temblaba la voz, estaba enfurecido. Lanzó a Donny contra un árbol, y la cabeza del muchacho
produjo un sonido hueco.
Ninguno de los otros chicos dijo nada. Pero tampoco echaron a correr. Donny se sentó; la saliva
sanguinolenta que le salía de la boca fue a caer sobre la tierra.
–Me he mordido la lengua –dijo.
Se balanceaba adelante y atrás de un modo inestable.
Walt se alejó y les advirtió:
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