Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
tificar, rodeada de un montón de crías delgaduchas. Quizá produje algún ruido porque la madre voló
hacia mí y, piando, abandonó a sus polluelos y se perdió, muda otra vez, en el cielo azul oscuro. La
vi volar, sintiendo un penoso lazo, esperando que regresara; luego, volvía mirar a los polluelos que
seguían dentro del buzón.
Se movían en un nido hecho con dinero: los generosos billetes que le había pagado a Wordsong
por aquellos relatos mágicos y perfectos.
Me quedé sentado al volante del coche alquilado durante más de una hora, pero la madre de las
avecillas no regresó. Intenté encontrar una explicación a todo aquello, y recordé algo más que Eudora
Welty había escrito en su valioso libro de recuerdos de Harvard, One Writer's Beginnings: No
es la voz de mi madre, ni la voz de ninguna persona que pueda identificar, y sin duda, tampoco la
mía. Se refería a la voz que siempre escuchaba cuando leía, o escribía. Es para mí –escribió–, la voz
del relato mismo.
La obra de Wordsong era eso. Los relatos habían surgido de las ruinas de aquella casa, del abandono
de una tierra que el hombre ya no necesitaba, de un camino de tierra que iba de algún sitio a
ninguna parte; no había tenido un nacimiento y no podían tener una muerte. Existían. Eran. Deseaban
ser leídos; una vez. Y los otros relatos de Wordsong estaban en todas partes, a mi alrededor,
llegaban mucho más lejos que la vista, al fondo del camino que se extiende desde la creencia de un
lector agradecido hasta la fantasía y el infinito.
151