Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Siguieron adelante en silencio salvo por los crujidos que los neumáticos arrancaban a la nieve y
por el flap, flap de las escobillas del limpia-parabrisas al tratar de quitar los duros copos que golpeaban
el cristal. Las salidas de la calefacción todavía distribuían aire frío en el habitáculo, y el
aliento de Alan se helaba en cuanto lo exhalaba.
Se imaginó que eran exploradores en un planeta lejano, un mundo alienígena de hielo y vientos
eternamente congelados. Se trataba de una aventura instantánea del tipo que sólo puede formarse en
las mentes de niños imaginativos de diez años. En la tempestad se formaban criaturas: unas cosas
enormes, blancas, colosales. Cosas pálidas, con aspecto de reptil y ojos malvados. Alan entornó los
párpados y miró a través del parabrisas, mientras se preparaba en la cúpula blindada de la ametralladora
por si alguna de esas «cosas» los atacaba. La reventaría con sus cañones láser...
–¿Qué rayos será eso? –masculló el abuelo.
De repente. Alan salió de su mundo de fantasía y miró más allá de los limpiaparabrisas. En el
centro de la blanca nada había una silueta negra. A medida que el Scout avanzaba por el camino invisible,
acercándose al objeto contrastado, éste se fue haciendo más claro y definido.
Era un hombre. Estaba de pie junto a lo que parecía el costado del camino, y hacía señas al
abuelo con la mano enguantada.
El abuelo frenó despacio, detuvo el Scout y se inclinó hacia su derecha para abrir la puerta. La
nieve entró en el vehículo, precediendo al forastero, y se clavó en las ropas de Alan como un cuchillo
helado.
–¿Hacia dónde va? –gritó el abuelo por encima del aullido del viento–. Yo me dirijo al pueblo...
–Ya me vale –repuso el forastero.
Alan lo miró de reojo cuando subió y se sentó en el asiento trasero. Llevaba una americana fina
que le estaba demasiado grande, como las prendas raídas de un espantapájaros. Al cuello llevaba
enrollada firmemente una bufanda negra y un pasamontañas azul le cubría el rostro debajo de un
sombrero de ala flexible. A Alan no le gustó nada no poder verle el rostro al forastero.
–¡Ahí fuera hace un frío de mil demonios! –comentó el hombre al tiempo que palmeteaba con
las manos enguantadas. Entonces lanzó una risita y añadió–: Vaya expresión tan cómica, ¿no? ¡Un
frío de mil demonios! No tiene mucho sentido, desde luego. Pero la gente sigue utilizándola, ¿verdad?
–Eso parece –dijo el abuelo mientras metía la primera y reanudaba la marcha.
Alan echó un vistazo al anciano, que parecía una versión de su padre en viejo, y creyó ver que
en su rostro arrugado se formaba una expresión preocupada, si no aprensiva.
–La cuestión es que no tiene gracia... –dijo el forastero, bajando un poco la voz–. Todo el mundo
se cree que los demonios viven en el infierno, y que el infierno es un sitio «caliente», pero no
tiene por qué serlo, ¿sabe?
–Lo cierto es que nunca se me había ocurrido pensarlo –admitió el abuelo, manipulando los
mandos de la calefacción.
Hacía mucho frío, pensó Alan. Y daba la impresión de que aquel trasto no quería funcionar.
El niño se echó a temblar sin estar muy seguro si era por la falta de calor o por las palabras y la
voz del forastero.
–Por cierto, tiene más sentido pensar en el infierno como un sitio lleno de todo tipo de dolores
«diferentes». Lo que quiero decir es que el fuego es tan poco imaginativo, ¿no le parece? En cambio
el frío.... algo tan frío como ese viento de ahí fuera podría ser igual de malo. ¿verdad?
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