Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
–¡Sí! Será muy divertido.
Alan corrió hacia el armario, sacó unas pesadas botas recubiertas de goma, un gorro de punto y
una bufanda. Luego se puso el abrigo de piel con capucha y relleno de pluma de ganso que su mamá
había comprado por catálogo en L. L. Bean. Allí, en Iowa, todo era tan «distinto».
–Llevo cuarenta y dos años con esa mujer y todavía no sé cómo piensa que puede...
El abuelo acababa de cerrar tras ellos la puerta que daba al porche. Mascullaba todavía cuando
se enfrentó a la punzante bofetada del viento decembrino, al mordisco de los copos de nieve, duros
como el hielo, que le atacaban las mejillas. Alan había oído por la radio que si aquello no paraba en
toda la noche, a la mañana siguiente, la nieve lo habría cubierto todo hasta los tejados.
El abuelo bajó al sendero que conducía al garaje y que habían limpiado con las palas. Ya había
empezado a cubrirse y pronto habría que volver a limpiarlo.
El efecto hipnótico de la nieve fascinaba a Alan.
–Abuelo, ¿siempre hay tormentas como ésta?
–Así de fuertes, más o menos una vez al mes.
El abuelo tendió la mano hacia la puerta del garaje y la hizo deslizarse por los rieles de muelles.
Sacudió la cabeza y se echó a temblar al recibir una ráfaga helada.
–Yo no sé qué opinarás tú, pero ahora mismo preferiría estar en ese crucero con tus padres.
–¡Ni hablar! ¡Ésta será mi primera Navidad de verdad!
–¿Por qué? ¿Porque es una Navidad «blanca»?
El abuelo lanzó una risita ahogada al abrir la puerta del Scout de tracción a las cuatro ruedas y
subió.
–Claro –repuso Alan–. ¿Nunca has oído la canción? El abuelo sonrió y repuso:
–Bueno, creo haberla escuchado un par de veces...
–Pues eso es lo que quiero decir. En Los Ángeles, nunca parece Navidad, ni siquiera en Navidad.
Alan subió de un salto al Scout y cerró de un portazo. El temporal de nieve los esperaba.
El abuelo se dirigió despacio desde el sendero hasta la carretera Catorce A. Alan miró hacia la
lejanía y al ver el llano paisaje con las demás granjas se sintió desorientado. No lograba distinguir
dónde terminaba la tierra nevada y dónde empezaba el blanco del cielo. Cuando el Scout avanzó
con un bandazo hacia el camino principal, dio la impresión de que estuviesen circulando sobre una
crujiente hoja de papel blanco, sobre la blanca nada.
«Daba miedo –pensó Alan–. Tanto miedo como conducir en noche cerrada.»
–¡Sí que ha ido a buscar un buen momento para quedarse sin un ingrediente para la dichosa tarta!
Fíjate, Alan. Será una nevada con todas las de la ley.
Alan asintió, y preguntó:
–Abuelo, ¿cómo sabes por dónde vas?
El anciano lanzó un gruñido.
–Es que he recorrido esta ruta un millón de veces, hijo –contesto–. ¡He vivido aquí toda mi vida!
No iba a perderme ahora. Pero, Dios santo, qué frío hace. Espero que la calefacción empiece a funcionar
pronto...
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