Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Notó que el sudor que le bajaba por entre los omóplatos se le helaba. Buscó un objetivo desesperadamente,
divisó algo que se movía, y disparó una ráfaga. De entre los arbustos donde había esperado
emboscado, salió un hombre y cayó boca abajo..., pero ya lo habían dejado atrás, y no logró
ver si se movía. Rodearon el tanque incendiado. Le llegó el olor del metal al rojo, de la gasolina
quemándose... y de algo mucho peor. Lo apartó de su mente.
El bosque era ahora más espeso y aparecía surcado de pequeños arroyuelos. El Sherman hubo de
realizar un esfuerzo para superar aquel terreno. Se sintió terriblemente expuesto, indefenso. De
pronto, le entraron unas ganas tremendas de orinar, pero se controló; Tinsley jamás le habría perdonado
que lo duchase de aquel modo.
A tumbos salieron de un claro y se internaron en un bosque en el que los árboles ardían. La artillería
había hecho picadillo aquel lugar, y el suelo del bosque estaba sembrado de ramas y hojas
caídas de los grandes árboles. El tanque se llenó de humo; tosió con fuerza y oyó que Tinsley hacía
otro tanto.
A través del humo vio moverse algo que avanzaba hacia ellos. Disparó espasmódicamente, una
y otra vez. Tenía el corazón frío y firme, pero sentía las manos demasiado ligeras para los brazos.
Bajaron por otra hondonada. Cuando comenzaban a ascender la cuesta para salir, se produjo un
terrible sonido metálico seguido de un rugido. Se golpeó contra el costado del tanque y oyó un ruido
de huesos rotos.
Todo quedó patas arriba. Su ametralladora apuntaba a las copas de los árboles. Tinsley había
caído de lado, sin sentido. Anderson, que servía la otra ametralladora, estaba muerto o desmayado.
El tanque aparecía inclinado de un modo inverosímil, y el motor no funcionaba. El rugido que lo
había acompañado todo había cesado.
Pasó por encima de Tinsley y por debajo de Anderson. Se izó hasta la escotilla y la empujó
hacia arriba. No logró moverla.
¡Dios santo! ¡Qué calor!
Oyó el cercano crepitar del fuego, dentro del tanque mismo o en el bosque de fuera. El metal estaba
al rojo vivo, y el aire se había vuelto irrespirable de tanto humo. Golpeó contra la tapa de la escotilla
hasta hacerse sangre. El humo había comenzado a filtrarse por los bordes.
–¡Socorro! –Los pulmones le ardían y tenía la garganta irritada–. ¡Socorro! ¡Estoy aquí dentro!
Se dejó caer en el interior del Sherman y le tomó el pulso a Tinsley. Estaba muerto. ¿Y Anderson?
No, pero seguía inconsciente.
Volvió a subir, y gritó de nuevo; la cabeza le estallaba a causa de la presión, y la piel comenzaba
a llenársele de ampollas y a pelársele.
–¡Que me estoy cociendo vivo aquí dentro!
Su voz fue un murmullo apenas. Se dejó caer sobre el cuerpo de Tinsley, utilizándolo para protegerse
del hirviente metal.
Sintió como si se derritiese. Literalmente, era como si el cuerpo se le derritiera; la piel se le
aflojó, y la carne comenzó a burbujear con sus propios humores. El dolor no era tan grande como el
miedo.
Tanteó a ciegas en busca del arma de Tinsley. Dio con ella.
Sin pensárselo dos veces, se metió el cañón del revólver en la boca y apretó el disparador.
Shag encogió las rodillas, el quejido que nacía en su garganta se apagó en un gorgoteo. En el
instante fugaz que separa el sueño de la muerte, volvió a ver el Sherman, enorme y recio, con el
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