Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Recordó que una vez, en Francia..., ¿había sido en un bosque? Quizá fuera en un bosque..., tirado
debajo de un Sherman, cómodo como un pachá, mientras las balas y los fragmentos de metralla
alemanes silbaban y arrancaban esquirlas del grueso metal. Entonces le había salvado la vida. Quizá
el viejo trasto volviera a salvársela ahora. A su edad, no podía pedir demasiado.
Suspiró. Hacía mucho tiempo que no dormía en una cama de verdad. Entre sábanas limpias.... y
después de haberse dado un baño caliente. Casi podía oír a su madre dando vueltas por la cocina,
mientras preparaba la cafetera para la mañana siguiente. En cierta época había tenido todo aquello
que cualquiera podía necesitar o desear..., no, todo lo que podía desear, no. Había deseado demasiado.
Y obtenido demasiado.
Se volvió de lado, encogió las rodillas contra el vientre abultado. ¿Había sido la guerra? ¿Acaso
él era uno de esos chalados que tardan toda la vida en manifestar sus síntomas? Había renunciado a
su educación, un buen empleo, la promesa de una buena esposa, y quizá hasta de hijos. Por nada.
Por una botella de escocés. Después, cuando el escocés se había vuelto demasiado costoso para su
flaca cartera, una botella de whisky barato. Y ahora una botella de cualquier vino que estuviera de
oferta en los supermercados.
Bebió otro sorbo. Se atragantó y tosió, y el sonido reverberó con ecos fantasmales en el interior
irregular del tanque.
–¿Estás avergonzado de mí, viejo? –preguntó–. Me salvaste la vida..., y después te defraudé de
mala manera. –Hipó y lanzó una risita tonta–. Perdona, se me ha escapado.
Se relajó lentamente a medida que el cuerpo se le fue calentando. No se dio cuenta de cuándo lo
venció el sueño.
El Sherman se sacudía, subía y bajaba como un barco navegando con mar gruesa. Le resultaba
difícil mantener los pies firmes y concentrarse en el bosque que flanqueaba la ruta que habían tomado.
A la derecha se oían disparos... de armas de pequeño calibre. Un tiroteo limitado, de eso estaba
seguro.
El carro se abrió paso a través de una arboleda medio destrozada por las descargas de artillería
del día anterior. Tinsley, que estaba por debajo de él, a los mandos, le dio unos golpecitos en el tobillo.
–¿Ves algo? Los alemanes tienen que andar cerca. Los huelo. Mantén los ojos abiertos, ¿me
oyes?
Dio un golpecito en la plancha del tanque a manera de respuesta. Desde allá abajo, Tinsley no
lograba oír muy bien.
Avanzaban hacia una agrupación de infantería. Los hombres levantaron la mirada y sonrieron
cuando el Sherman pasó pesadamente junto a ellos. Quizá fuera el grupo que se había refugiado alrededor
de Gran Mamá el día anterior, después de haber sufrido el asalto de un puñado de francotiradores.
Críos. Sólo críos. Al dejarlos atrás, notó que incluso después de semanas de combate, a la
mayoría de ellos no le hacía falta afeitarse.
Les hizo la señal; ellos se rieron y se apartaron para dejar paso a la enorme máquina.
De la distancia les llegó el sonido de las armas pesadas. Ametralladoras..., sí. Entró en el tanque
y aseguró la escotilla. Revisó su 76 mm, ensayando todas sus posiciones. Tendió la mano hacia abajo
para indicar con golpecitos sobre el hombro de Tinsley el código privado.
–Prepárate. Nos estamos acercando.
El tanque que se encontraba más a la izquierda de la posición ocupada por ellos surgió a lo lejos
y entró en su campo visual. Se oyó un tremendo «¡CRRUUMP!» y las llamas lo envolvieron.
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