Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
El paseo se bifurcaba en un sendero y Shag avanzó con cautela por él; tanteaba el camino con
los pies, mientras intentaba encontrar algo que sirviera de guía a sus manos. Al cabo de una decena
de pasos, se dio un fuerte golpe contra un muro sólido. ¡Ah! Era probable que los lavabos y las instalaciones
de esparcimiento estuvieran allí.
Tanteó a lo largo de la pared en busca de una puerta o una ventana. Cuando encontró una ventana,
la notó cubierta por volutas ornamentales cuyo bonito diseño no lograba ocultar sus intenciones
prácticas. Encontró dos puertas, ambas cerradas con llave. Ya se le había pasado la época de abrir
puertas a patadas; había quedado atrás, junto con su uniforme de infantería.
–¡Maldición!
Con el transcurrir de los minutos, el viento se volvía cada vez más penetrante. La nieve o el
aguanieve comenzó a golpear el rostro de Shag, anunciando la muerte por congelación antes del
amanecer. Tenía que encontrar un refugio.
Otro sendero se alejaba del edificio; se internó por él. Lo condujo a un laberinto de juegos para
niños, donde se despellejó las espinillas contra algo hecho de hormigón y se enganchó la barbilla en
una especie de trapecio. Sus maldiciones habían adquirido ya la temperatura suficiente como para
aminorar el frío de la noche.
Después, contra un cielo ligeramente menos cargado, libre de los árboles abrumadores, vio un
bulto. Un bulto familiar. «¡Joder, un carro Sherman!»
Por supuesto. Probablemente se trataba de algún tributo de guerra, acorde con el tema del Memorial
Park. Había seguido a aquellos cacharros a través de media Francia, refugiándose en su
cuerpo a prueba de balas cuando su grupo se topaba con francotiradores.
Shag lanzó una risita ahogada. ¡A nadie iba a ocurrírsele cerrar con llave un viejo carro de combate!
Metió la botella en uno de los bolsillos interiores del abrigo y tanteó en busca de un sitio donde
apoyar los pies. Ah. Listo. En cierta ocasión había estado en uno, sólo para verlo por dentro. Sí, así
era como el cabo le había enseñado a entrar en aquel cacharro.
Su superficie comenzaba a tornarse resbaladiza con la helada, pero Shag consiguió llegar a lo alto,
sintiéndose triunfante y. en cierto modo, un poco más joven de lo que se había sentido en mucho
tiempo.
Encontró la escotilla cerrada, pero no con candado. Estaba oxidada y casi sellada, pero tiró de
ella con fuerza, recordando con toda claridad aquella remota experiencia. Por fin se abrió con un
chirrido y Shag metió la cabeza en el negro agujero.
El interior olía tan mal como una celda..., aunque se trataba de un hedor diferente. Herrumbre,
moho y orina... alguien debía de haberlo utilizado para eso no hacía mucho. Pero estaba vacío; y era
un sitio privado. Frío, sí, pero podía envolverse en su buen abrigo y beberse su cuarto de litro de tokay
hasta calentarse un poco los pies y las piernas helados. En noches más crudas que aquélla había
dormido en sitios peores.
Se arrastró hasta el interior del tanque, y al final estuvo a punto de caerse. De todos modos, tenía
demasiado frío como para notar los golpes: se acurrucó en un rinconcito y se envolvió en el abrigo.
Le habían arrancado los asientos y los mandos, con lo que el mastodonte se había convertido en una
cáscara vacía. Allí dentro hacía frío, era verdad, pero con sólo encontrarse al abrigo del viento y del
hielo, ya empezaba a entrar en calor.
Con dificultad sacó la botella del bolsillo enredado del abrigo y fue sorbiendo con moderación.
El alcohol no contribuía mucho a darle calor. Cerró los ojos. En el interior del viejo tanque se sentía
casi como en casa.
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