Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
EN EL TANQUE
Ardath Mayhar
Ardath Mayhar se hizo acreedora recientemente al título de Mejor Poetisa en una votación para los
Balrog Awards. Al elegir a esta pequeña genio (es miembro de Mensa), los votantes se han hecho un
honor a sí mismos. Pero la instructora lejana de la Writer's Digest School produce además, y con mucho
talento, una prosa encantada. Khi to Freedom fue muy elogiada por la crítica; «World at Hickory
Hollow» ocupó los primeros puestos en la votación para el Nebula Award de 1985.
Todo aquel que esté convencido de que sólo los hombres son capaces de escribir obras de terror
debe leer el siguiente relato, especialmente escrito para Horror 7 y para usted.
***
Shag tropezó con una botella de vino y lanzó una maldición. La botella había estado a punto de
hacerle soltar la que él llevaba y que aún contenía un cuarto de litro largo de tokay. Se apoyó contra
la pared del drugstore y respiró hondo durante un minuto. Llevaba tantos años bebiendo que estaba
hecho una piltrafa.
Al oír unos pasos rápidos por la acera, se enderezó y procuró ofrecer un aspecto sobrio y respetable.
No tenía intención de pasarse aquella noche tan fría en la celda de Halesburg. Ya había estado
allí, y apestaba de muchas maneras, aparte de la ya conocida. Era capaz de aguantar la mugre y a los
borrachos con mala uva; de hecho, llevaba años aguantándolos. Pero de las palizas, pasaba, muchas
gracias.
Se alejó deprisa de los pasos que se aproximaban, y logró mantenerse en pie con la firmeza suficiente
como para pasar revista, hasta que el policía siguiera de largo y se internara en un callejón. El
abrigo que le habían regalado en el Ejército de Salvación de tres ciudades dejadas atrás era, probablemente,
lo que lo había salvado; la prenda tenía un buen corte y era de tela de calidad. En la oscuridad,
su estado ruinoso no se notaba.
A su derecha, tenía ahora unos altos pilares de ladrillo. Entre ambos colgaba un portón de hierro
forjado con un cartel que decía HALESBURG MEMORIAL PARK. A Shag le gustaban los parques, porque
solían tener refugios, lavabos, fuentes. Eran casi, casi como hoteles al aire libre.
Esperó a que los pasos se perdieran por completo en la distancia. Miró hacia uno y otro lado de
la calle mal iluminada. En ella sólo se movía un viento helado. Metió la mano entre las ornadas volutas
de hierro forjado y posó con sumo cuidado la botella en el suelo. Después, trepó desmañadamente
el portón y se encontró en una oscuridad iluminada sólo por la estrecha franja de luz que se
colaba a través del portón.
El parque aparecía cubierto de enormes árboles. Shag se hizo de nuevo con la botella y avanzó
con paso torpe, tanteando con la mano derecha una pared cubierta de plantas trepadoras siempre
verdes. Cuando el paseo describió una curva, Shag perdió la escasa luz que le había estado iluminando.
No se veía un solo destello por ninguna parte. Se dijo que por las noches, cuando cerraban aquel
lugar, lo cerraban a cal y canto. Pero eso no significaba que no lograra encontrar un sitio donde
dormir guarnecido del viento. Shag tenía un talento especial para encontrar refugios en los lugares
más impensados.
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