Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Había luz en la casa del guarda.
Lleva años vacía. Eso le había dicho Darnell.
«¿Quién estará ahí arriba?»
Murió en el setenta y cuatro y lo enterramos en la cima de la colina.
Hooke no disponía de tiempo para buscarle una explicación racional a todo aquello. Tenía que
subir. Con un gruñido, se apartó de la camioneta y comenzó a subir entre las lápidas caídas.
Notó las articulaciones heladas. Caminaba con paso rígido y desmañado, como un muerto viviente.
No podía correr el riesgo de caerse. Jamás se levantaría. Respirar se le hacía cada vez más
difícil. E inspirar profundamente, imposible. Todo eran jadeos. La casa y la luz parecían encontrarse
a una eternidad de allí.
Los pies empezaron a llenársele de barro. Hooke se puso a rezar.
Entonces tropezó con el indicador semienterrado de un sepulcro. Se quedó allí tirado un momento,
con el rostro hundido en el fango. Hizo el esfuerzo de levantar la cabeza; en la boca notó el sabor
de la tierra mojada. Escupió débilmente. «Dios mío, dame fuerzas.» Miró hacia la ventana, a unos
treinta metros colina arriba.
Una silueta se erguía sobre ella.
Apartó la mirada. ¡No pienses en ello! ¡No! Empezó a arrastrarse, centímetro a centímetro, por
el lodazal. A medida que avanzaba, se le hacía más difícil respirar. Al cabo de unos minutos, intentó
gritar, pero la voz le falló. El horrendo silencio lo dejó exhausto.
Hooke apoyó la cabeza sobre la tierra húmeda; el rostro apuntaba; hacia la casa. La silueta de la
ventana había desaparecido. Cerró los ojos. Entonces, desde alguna parte, no muy lejos de allí, oyó
un sonido.
Ras... ras... ras... ras...
Por un momento, el ruido de la tormenta le impidió identificarlo. Después lo reconoció sin lugar
a dudas. Era una pala entrando en la tierra.
Alguien estaba cavando.
Luchó una vez más por moverse, pero cuando apoyó la mano, no encontró la tierra. Sino algo
duro. Algo áspero, viejo y astillado.
Hay ataúdes a los que les falta un palmo para salirse de la tierra...
Empujó con fuerza para apartarse del ataúd que se elevaba, y de lo que hubiera en su interior y
del horrible sonido de la pala. Pero con la mano perforó la tapa podrida por el agua y fue a introducirla
entre una maraña de huesos nudosos. Intentó sacar el brazo, pero lo sujetaron como anzuelos.
De su garganta surgió un diminuto y patético gorgoteo que en cualquier otro momento habría sido
un aullido ensordecedor, producto del pánico más auténtico. Entonces, los ojos se le llenaron de
lágrimas. Su único consuelo era que la muerte, la esperada muerte, sólo tardaría unos instantes en
llegar.
Entonces oyó la voz.
–Buenas noches, señor Hooke.
Éste apenas podía mover los ojos. Logró ver un par de botas enlodadas y el filo de una pala. Pero
reconoció la voz. Era Max Feer.
Feer depositó la pala a un lado y se arrodilló en el barro. Comenzó a quitarse el cinturón.
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