Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Hooke aparcó la camioneta ante lo que parecía una especie de almacén. Por encima del alero del
desvencijado pórtico de madera colgaba un cartel que decía: Feer: Artículos de Pesca y Cebos. Subió
unos peldaños de madera alabeada, abrió una puerta mosquitera chirriante, con la malla metálica
combada, y entró.
Dentro había cuatro hombres. Dos de ellos estaban jugando una lentísima partida de damas.
Otro se encontraba detrás del mostrador. Y el cuarto se hallaba sentado ante una mesita de madera,
atando moscas artificiales. Hooke echó un vistazo general a la habitación. Calculó que en las paredes
habrían colgados unos doscientos juegos de mandíbulas de pescados. Ni siquiera en Troller's
Union, el club de pescadores de su pueblo, existía una sala de trofeos como aquélla. Ni en ninguna
otra parte que él conociera.
–Perdonen –dijo Hooke–, busco un buen sitio para pescar.
Casi al unísono, los ancianos se volvieron lentamente hacia él y lo miraron. Ninguno de ellos
sonrió. Hooke notó lo arrugados que eran sus rostros, como los de los ancianos del Troller's Union
que se habían pasado tantos años bajo tantos soles, en tantos lagos. No constituía ningún misterio
cómo habían pasado aquellos hombres sus vidas. Ni que los trofeos les pertenecían.
El hombre corpulento que se encontraba detrás del mostrador fue quien habló por fin.
–La mejor zona para pescar está río abajo, hijo, cerca de Bloomfield y Worthington.
–¿Ah, sí? –Hooke sonrió–. Había oído decir que estaba justo aquí. En ese lago que tienen ahí
afuera.
El del mostrador lo estudió durante un momento.
–¿Quién te ha dicho eso?
–El cartel que hay a la entrada del pueblo –contestó Hooke–. Y unos compañeros del club de
pesca de mi pueblo.
–Conque del club de pesca, ¿eh?
En su sonrisa se advertía un cierto desdén.
–Sí. El Troller's Unión. ¿Ha oído hablar de él?
El anciano lo miró de soslayo y alrededor de sus ojillos grisáceos se le formó una docena de
arrugas rizadas.
–Troller's Unión. Sí. Al norte del Estado, ¿verdad? Uno de sus socios estuvo por aquí el año pasado.
Según recuerdo, tuvo un accidente en el lago.
–Es difícil de decir –afirmó Hooke con tranquilidad–. Nunca encontraron el cadáver,
–Es un lago profundo –arguyó el anciano–. En algunos puntos, tiene sesenta metros. Por eso el
agua parece tan oscura. Resulta difícil de dragar. Si te ahogas en el Crescent, lo más probable es que
nunca vuelvas a aparecer.
–Por eso me gustaría pescar allí –dijo Hooke–. Porque no hay nadie que se atreva.
El viejo asintió y repuso:
–Ya. Quiere ganarse el trofeo de Fowler's Crescent. Cada año pasa por aquí una decena como
usted. La mayoría vuelve con las manos vacías.
Hooke volvió a echar un vistazo a las filas de mandíbulas que colgaban de las paredes. Luego
sacó un billete de cien dólares del bolsillo y lo depositó sobre el mostrador.
–De eso estoy seguro. Pero usted..., usted sabe lo que hay en ese lago. Y también cómo pescarlo.
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