Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
HISTORIAS DE PESCADORES
Dennis Hamilton
Al ser informado de que su cuento «The Alteration» había recibido un premio Nebula de los Escritores
de Ciencia Ficción de Estados Unidos, Dennis Hamilton, que vive en Indiana, no se lo podía
creer. Una vez que logró convencerse, Dennis, un tipo barbudo, de ojos verdes y treinta y nueve años,
se negó a creer que 1) yo, su editor, no lo hubiese citado, y que 2) lo hubiera citado un perfecto extraño,
o sea, un admirador.
Hamilton, hombre de familia (esposa, Jan; hijo, David, e hija, Whitney), es uno de esos tipos tímidos
y modestos a quienes no logro entender en absoluto. ¿Por qué será que los tipos bonachones suelen
ser así?
Advertencia: Este relato de minuciosa arquitectura no es apto para remilgados. Sin embargo, sus
sutilezas nos proporcionan elementos que inducen a error y que son dignos del experto en fugas Bill
Shirk, o del finado Milbourne Christopher. «Historias de pescadores» es, exactamente, lo que el título
dice. ¡Cuidado, Dennis Hamilton está a punto de hacer picar al lector y enrollar el sedal!
***
Lo primero que pensó Hooke fue: «El cuerpo podrido de Artie está allí en el fondo». En alguna
parte, debajo de las aguas oscuras. Y las criaturas de Fowler's Crescent están allí abajo con él, jugando
entre sus huesos. «Un final adecuado –pensó Hooke–, para un hombre habituado al agua.»
Aparcó la camioneta en la loma que daba a la aislada media luna de agua ubicada en el valle.
Escudriñó por el parabrisas, debajo de la proa en forma de pico de halcón de la canoa que llevaba
atada al techo de la camioneta, y se quedó sorprendido al ver la extraña exuberancia del paisaje. Era
tan verde como un bosque tropical. No como él se lo imaginaba. Había oído decir que Fowler's
Crescent estaba muerto desde hacía veinte años, a raíz de la fuga de productos químicos ocurrida río
arriba. Hooke esperaba encontrarse con un sitio desolado y sin vida. Un año antes. Artie Guillam
había hecho el viaje esperando exactamente lo mismo. Pero Artie nunca regresó para informarle de
lo contrario.
Al otro lado del camino había un indicador de madera medio torcido y borroso. Decía:
BIENVENIDO A FOWLER'S CRESCENT,
FUNDADO EN 1809 POBLACIÓN:1.087 HAB.
LA MEJOR PESCA DE INDIANA DEL SUR
Hooke pensó: «Hará setenta años por lo menos que no tocan ese cartel». Entonces observó el pie
de la loma, donde los restos del pueblo comenzaban. Las escasas edificaciones que aún seguían en
pie eran tan viejas como el cartel indicador. Pero desde la cima de la loma. Fowler's Crescent podría
haber sido un paraíso aislado. A excepción de una colina yerma, ubicada en la punta de la media luna,
en cuya cima se alzaba una casa. La forma en que sobresalía de los verdes bosques circundantes
tenía algo de maligno. Destacaba.
Era uno de esos lagos de los que los veteranos de la pesca hablaban en susurros. Aquellos pocos
que comentaban algo de Fowler's Crescent lo hacían sólo para transmitir sus brumosos peligros y
leyendas. En sus murmullos había una especie de temor. Precisamente por eso, el osado Artie Guillam
había hecho el viaje el año anterior. Y, precisamente por eso, Mo Hooke estaba allí.
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