Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
Empujó y empujó, mas no logró levantar nada. Maurice estuvo a punto de precipitarse escalera abajo,
incapaz de mantener los pies firmes. Lanzó un grito lastimero mientras se paseaba por el refugio
en busca de alguna herramienta con la cual cortar el sólido muro de arriba, pero aquel grito sonó
débil y ronco. Utilizó cuchillos, tenedores, cualquier cosa afilada que le sirviese para martillear el
hormigón, pero nada le sirvió, porque el hormigón era demasiado duro y sus esfuerzos demasiado
débiles.
Por último, asestó una serie de atolondrados puñetazos a la losa con la mano ensangrentada.
Cayó en el interior de lo que se había convertido en un hoyo para él y aulló embargado por la
frustración. Aunque el aullido se parecía más a una especie de bufido, como el que lanzaría un gato
al ahogarse.
El envoltorio cubierto de plástico del extremo opuesto del refugio no se movió, pero Maurice,
cuyas lágrimas fueron formándole surcos en el polvo que le cubría el rostro, tuvo la certeza de haber
oído un débil maullido burlón.
–Nunca me gustaron los gatos –jadeó–. Nunca.
Se chupó los nudillos, saboreando su propia sangre, y esperó en la tumba particular que él mismo
se había construido. No tuvo que esperar mucho tiempo hasta que las sombras se precipitaron
sobre su visión y los pulmones le quedaron vacíos e inmóviles, pero a Maurice le pareció una eternidad.
Una solitaria eternidad, aunque Mog estuviera allí para hacerle compañía.
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