Horror 7- Stephen King y otros

Stephen King y Otros Horror 7
ía agarrada a su trasero, cayó con él. Lanzó un breve chillido al partírsele el espinazo.
Maurice, convencido de que el animal, que no había cesado de retorcerse, continuaba su ataque,
se levantó de inmediato, y. tambaleándose, fue hasta el otro extremo del refugio, con una respiración
de asmático. Cogió la sartén del Grillogaz para defenderse y, boquiabierto, vio a la gata retorciéndose.
Con un alarido de júbilo, Maurice agarró las mantas y corrió hacia la criatura indefensa.
Cubrió a Mog con ellas y luego le pegó con la sartén hasta que el animal dejó de moverse y dejaron
de oírse sus pequeños quejidos debajo de las mantas. Acto seguido, Maurice tomó un cilindro de
gas butano de base plana y. usando las dos manos para levantarlo, lo dejó caer sobre un bulto donde
imaginó que se encontraría la cabeza de Mog.
Finalmente, se sentó en la cama, con el pecho palpitante, y, mientras la sangre le manaba de las
heridas, se echó a reír con aire triunfante.
Después, tuvo que vivir otra semana más con el cadáver en descomposición.
Ni siquiera una triple capa de bolsas de polietileno, bien cerradas, y con el interior profusamente
rociado de desinfectante, pudo contener el hedor, como tampoco los productos químicos del interior
del retrete Porta Potti lograron corroer el cuerpo. Al cabo de tres días, el hedor era insoportable;
Mog había encontrado la forma de vengarse.
Además, al aire del interior del refugio le estaba ocurriendo algo. Cada vez le resultaba más
difícil respirar, y no era sólo por el horrendo olor a putrefacto que la gata desprendía. El aire comenzaba
a escasear día a día y. últimamente, hora a hora.
Maurice había planeado permanecer en el interior del refugio durante seis semanas por lo menos,
quizá ocho, si lograba aguantarlo, hubiera oído o no las sirenas indicadoras de que todo estaba
en calma; pero ahora, apenas transcurridas cuatro semanas, supo que tendría que arriesgarse a salir.
Algo había taponado el sistema de ventilación. Por más que se pasara horas dándole vueltas a la
manivela del equipo Microflow Survivaire, o mantuviera el motor en marcha con la batería de coche
de doce voltios, el aire no se renovaba. Al inspirar, la garganta emitió un leve silbido, y el hedor
le llenó las fosas nasales como si se encontrara sumergido en la cloaca más profunda y hedionda.
Tenía que obtener aire limpio, estuviera o no cargado de radiación; de lo contrario, moriría poco a
poco, aunque por distintos motivos que los de allá arriba. Morir asfixiado, rodeado de la pestilencia
burlona del cadáver de la gata, no era forma de acabar. Además, en algunos folletos se advertía que
catorce días bastaban para que la precipitación radiactiva concluyera.
Maurice se levantó de la cama y. presa de un mareo, se aferró a la mesita. El vivo resplandor
blanco de la lámpara de butano le encandiló los ojos, ribeteados de rojo. Con miedo a respirar, y
con más miedo aún de no hacerlo, avanzó a trompicones hacia la torrecilla. Tuvo que emplear todas
sus fuerzas para subir los pocos peldaños de la escalera y se detuvo a descansar justo debajo de la
compuerta: la cabeza le daba vueltas y sus pulmones, apenas hinchados, protestaron. Pasaron unos
minutos antes de que pudiera levantar un brazo y girar el mecanismo de apertura.
«Gracias a Dios –pensó–. Gracias a Dios que voy a salir, que voy a alejarme de esa endiablada
gata rojiza. No importa cómo esté todo ahí fuera, no importa quién o qué haya podido sobrevivir.»
Sería un bendito alivio el poder salir de aquella jodida pocilga nauseabunda.
Dejó que la compuerta cayera sobre su gozne. Una nube de polvo le cubrió la cabeza y los hombros,
y después de mucho pestañear, cuando se hubo quitado los pequeños granillos de polvo de los
ojos, lanzó un débil grito de consternación. Entonces comprendió el motivo del estrépito de una semana
antes; los restos de un edificio cercano, su propia casa sin duda, se habían desmoronado, tapando,
los escombros, el suelo que era el techo del refugio, obstruyéndole el suministro de aire, y la
vía de escape.
Con los dedos trató de excavar en la losa de hormigón; pero apenas logró mellar la superficie.
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