A bordo del viento - Aula Avatares

A bordo del viento
Avatares N° V - Año V
Cuentos y poemas
Graciela Busto
Carina Castelluccio
Carmen Concepción
Tatiana Cos
Ada curto
Víctor del Duca
Dolores Fernández
Laura Ferrarez
Matías Ferrer
Carmen Florentín
Julia Mansi
María Mantovan
Hannah Martin
Florencia Luz Muñoz
Maribel Podestá
Graciela Ruffini
Silvia Santilli
Toribio Wamsiedler
Directora Literaria Marta Mutti
Editorial Dunken
Buenos Aires
2007

A bordo del viento. Avatares Nº V - Año V
Dirigido por Marta Mutti.
1a ed. - Buenos Aires: Dunken, 2007.
160 p. 23x16 cm.
ISBN 978-987-02-2819-6
1. Literatura Argentina. I. Curto, Ada II. Busto,
Graciela III. Mutti, Marta
CDD A860
Impreso por Editorial Dunken
Ayacucho 357 (C1025AAG) - Capital Federal
Tel/fax: 4954-7700 / 4954-7300
E-mail: info@dunken.com.ar
Página web: www.dunken.com.ar
Hecho el depósito que prevé la ley 11. 723
Impreso en la Argentina
© 2007 Marta Mutti
e-mail: centroavatares@yahoo.com.ar
ISBN 978-987-02-2819-6

MARTA MuTTi
ENSAyo
El cuerpo del poema
La poesía como texto unitivo es una voz que al traspasar la superficie
del otro se injerta en él, produce cierto temblor y adquiere cuerpo. Ese pasaje
eidético lo supone la escritura –palabra– desde la metáfora, como la puerta de
la revelación al “otro”.
Esta situación es la que marca el signo de los nuevos poetas. Ellos aluden
a un mundo que no es inmóvil ni preciso. Lugar en el que escribir es asumir
un límite, no en el sentido de restricción, sino como doble reconocimiento de
imposibilidad y de una falta, una ausencia que es la limitación misma que nos
impone el lenguaje para expresar nuestra historia.
La palabra, como herramienta del poema, avanza, retrocede, es vía de
conocimiento.
Se dicen, y se respiran orgánicamente en la autoconciencia, a modo de
convocar la presencia de un sujeto mayor a ellas (imágenes, espacios, resignificación)
que las supere y las devuelva constituidas en uno de los tantos “
otros” que presentifican, dan sentido e intentan ser un reflejo del acto de la
existencia.
Por ejemplo: si decimos “el árbol del silencio”, estaremos pluralizando
aunque parezca un contrasentido, pues la experiencia de totalidad de la expresión
ya pluraliza (allí cabe un universo) y por otro lado conduce al salto interno
que es propio, único, identificatorio pero, pertenece a actuantes infinitos.
En síntesis podemos decir que el poema no sólo es aleatorio sino que por
propia sustancia adquiere cuerpo cuando devela y trasciende el sentido último
entre el decir y la experiencia, ese temblor que nos atrapa y del que no nos
deshacemos, sino por el contrario, aferramos. Es ése aquí, que nos permite
acceder al centro total del ser.
Hoy la poesía se ve habitada por una tensión escritural de riqueza imponderable,
donde la búsqueda y la avidez por descubrir y abrir la puerta hacia
el espacio interior resultan ostensibles. Para ello, se nutre en la figura de un
diálogo ondulante, entre la historia, la palabra, el silencio y la otredad.

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A BorDo DEL VIENTo
El poema es el espacio privilegiado para la indagación en la subjetividad,
abierta a la producción de sentidos.
El trabajo del poeta, si quiere corporizar su sentir, buscará que el lector
ingrese en el personaje construido en su ficción literaria. Y no será suficiente
con saber cómo decir, sino enfrentar la lucha de la imposibilidad de expresarnos,
a tal punto de crear un lenguaje dentro de la propia lengua.
Alejandra Pizarnik fue quien postuló y cumplió: “hacer el cuerpo del
poema con mi cuerpo”. La apuesta y la concreción es un rasgo de enorme intensidad
y compromiso. Una necesidad de convocarse totalmente a la literatura
y disolver la persona. Por eso Pizarnik estableció una especial relación entre
cuerpo–lenguaje–escritura. Y al decir de Nietzche: “Ya no es un artista, sino
que se ha convertido en una obra de arte”
Entonces antes de tomar la pluma y seguir el impulso de nuestra musa,
pensemos en que la forma no alcanza, el logro se constituirá si ponemos en
ella un tanto de la arcilla que nos compone y, nos disponemos a andar a bordo
del viento.
Soñándome descalza / con palabras desnudas.
dejo de ser un pensamiento / porque tú me piensas,
ahora libre golpeo a tu puerta.
Marta Mutti

Graciela Busto
Saber que soy libre
saber que soy mano plena
escribo lo que pienso
y siento lo que escribo.
Saber del pasado
saber del presente
escribo solo escribo
con deseos vehementes.
Saber que soy paloma
saber que soy ardiente
llama candorosa
luz que se apaga tiernamente.
Escribo, solo escribo
mandato tan divino
que el cielo me bendiga
por ser éste mi destino.
Que ilumine mi mente
dé agilidad a mis manos
llegue la inspiración a mi alma
y prodigue historias siempre.
Saber
Prólogo

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A BorDo DEL VIENTo
La sombra
“Yo soy la verdadera Vid y mi Padre el Viñador” Juan l5.11
Juan está inquieto luego de aquellas llamadas telefónicas. Esa voz ronca
le parece familiar y lo llama reiteradamente en el día. Desde pequeño lo
acosan miedos y fantasmas que parecen volver con el tiempo. Una duda lo
persigue. Mira su reloj. La noche le da escalofríos, el viento azota la ventana
de su cuarto con fuertes sonidos. Un relámpago se refleja en el espejo antiguo
de su casa. Se acomoda los cabellos, y habla:
–No fui culpable.
Toma un café y atiende nuevamente el teléfono. Un susurro, una palabra,
la voz que se pierde lo sorprende. Piensa en la Catedral cercana y en el padre
Pedro que siempre está dispuesto a escucharlo. Camina hacia allí, las hojas
vuelan a su alrededor, sus pasos lo llevan velozmente y golpea la puerta pesada
de madera tallada que se abre sola. Una luz se ve cercana al altar, se dirige
hacia allí y eleva una plegaria. otra puerta se abre con fuertes chirridos y
desde el fondo del lugar la voz pronuncia su nombre. Juan sube las escaleras,
y llama al padre Pedro que está parado junto al campanario:
–¿Quién está aquí junto a nosotros?
–Nadie hijo, es el viento –responde Pedro– Aliviado con aquellas palabras,
camina y las hojas con el viento siguen hasta la estación de trenes. Toma
el primero que ve, sin destino fijo, porque las dudas y los nervios lo invaden.
Ya en el vagón, las publicidades lo distraen en las estaciones. Desciende, entra
en un bar, pide un café y el mozo le ofrece un matutino. Son las cuatro de la
madrugada y decide volver. La lluvia lo acompaña en el trayecto y el sonido
incesante del golpetear sobre las vías lo adormece. Al llegar camina hacia su
hogar, el viento es más fuerte. Alarmado ve la puerta abierta y en la oscuridad
la sombra se mueve y otra vez la voz…
–Te vine a buscar.
–¡Papá! –Gritó Juan– ¿por qué me persigues? –Un silencio helado lo
paraliza y se agita entre ellos como desafío.
–No te escuché cuando me llamabas desde tu cuarto.
–Pudo más tu orgullo que tu amor. Te llamé aquella noche…
Juan pálido y tembloroso corre por la calle descontrolado. El viento y las
hojas lo siguen. Llega hasta la Catedral y la puerta se abre nuevamente esperándolo.
Sube, desea encontrar a Pedro y tropieza en las escaleras.La sombra
lo cubre, y le dice:
–¡Ya estamos juntos hijo mío!

GrACIELA BUSTo
Ayelén
Tres mujeres tejen la manta que llevarán a la orilla del río, para cubrir al
niño que nacerá pronto…Esa mañana con brisa suave y aromas a vegetación
silvestre, el río recibe entre sus aguas calmas a la hija de Maitén. La llaman
Ayelén, pues siempre sonríe. Desde su nacimiento es prometida a Nahuel,
hijo del cacique Ñancucheo, como ofrenda de sus mayores. Ajenos al compromiso,
Ayelén y Nahuel salen a caminar por la orilla del río sagrado. Así
nace su amistad pura e inocente. Sus caminatas se hacen más íntimas y sus
conversaciones más profundas. Conocen el pacto y no se sienten molestos
pues se aman. Ayelén se dedica a realizar el tejido en telares rústicos para la
vestimenta. Y Nahuel caza animales del lugar. La primavera llega a sus corazones.
Se aproxima el compromiso; grandes festejos lo preceden. A la luz
de la luna, el cacique Ñancucheo con palabras profundas y secretas, realiza
la unión pactada. Los cánticos acompañan la danza vibrante. En sus cuerpos
surge el amor, la unión de sus sueños, y pasan nueve lunas. Ayelén espera un
hijo que será su prolongación y nueva sangre para su pueblo. Tres mujeres
tejen la manta que llevarán a la orilla del río, para cubrir al niño que nacerá
pronto. Ese día Ayelén se levanta pálida y dolorida; piensa que se aproxima la
fecha. Asoma su cara hacia el paisaje agreste; el viento es fuerte y arenoso. Los
arbustos se mueven en torno a la choza de maderas y cueros. Nahuel cabalga
preocupado hacia ella y la observa. Las comadronas le recuerdan a Ayelén que
después de que se coloque en cuclillas, la ayudarán a cortar el cordón. Luego
la introducirán en el río para lavar y purificar su cuerpo. La lluvia azota las
humildes chozas allí levantadas; la noche envuelve al campamento. La luna
ya desaparece detrás de la tormenta.
Ayelén cubierta de sudor es presa de dolores intensos. Sus gemidos alertan
a las comadronas que corren con el manto hacia la choza y advierten la
lucha por la vida de la madre y el hijo. Tratan de inclinarla sobre el lecho, pero
sus fuerzas son vanas. El río está lejano. Se escucha el murmullo del viento.
Nahuel con su caballo la lleva arrastrando en el camastro hasta la orilla. Detrás,
apresuradas, tres mujeres corren hacia el río. Luego de un grito fuerte,
otro corto y fugaz… un suave sollozo. El agua se tiñe de rojo y parece no
querer aquietarse. Tres mujeres envuelven en la manta al niño recién nacido.
El cuerpo de Ayelén queda purificado eternamente en las aguas de aquel río.
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A BorDo DEL VIENTo
El relojero
A mi hijo Sebastián
Tictac, cucú, suenan los relojes de la relojería de don Sebastián. Ese día a
todos ellos los habían confabulado. En el pueblo, a un viejo brujo le molestaba
tanta precisión horaria y decidió utilizar los hechizos de los hechiceros. Así
sucedió que oscureció y al dar las doce… suenan que te suenan, sonaron juntos.
Sus agujas se volvieron locas, y giraban solas, solitas y solas. Y... Tictac, cucú,
era el único sonido que salía de esa relojería embrujada por los embrujos del
gran brujo. Yo no sé si aturdido, no sé si embrujado, pero el relojero sueña que
te sueña su sueño medido estaba dormido. Por más que intentó el gallo del alba,
con su quiquiriquí, quiquiriquí, no pudo aunque se esforzó con su canto. Así
los relojes quedaron sin cuerda. Se hizo el silencio y gran tranquilidad. Luego
un gran bostezo y el relojero vio en su bolsillo un reloj chiquito fiel que le dio
con certeza la hora. Miró con asombro la pared y a sus pobres relojes a horas
distintas Que uno decía dos, que otro las seis. Solo su reloj pequeño y a pila pudo
aclarar un poco lo que estaba oscuro. Y con gran paciencia de buen relojero, uno
por uno los puso a la hora que correspondía. Suave y armónico escuchó el sonido
de tictac, cucú. Fue el gran coro de relojes tan fuerte, que hizo que el brujo se
quedara sordo y nunca más pudiera usar los hechizos de los hechiceros.
El día indicado
La situación se había deteriorado con el tiempo. Las continuas peleas, la
falta de carácter de él. Los caprichos de ella con sus compras exageradas con
la tarjeta y la falta de amor en cada gesto. La diferencia de edad se acentuaba
y con ochenta años no era llevadera la relación. El dinero ya no le servía para
comprar los gustos de aquella que lo presionaba cada día. Sólo el coñac era su
compañero. En ese estado de euforia revivía su pasado y juventud. Hoy cumplía
años y por ese amor seguiría luchando ¿Pero hasta cuando?…Sus borracheras
lo distanciaban de ella. La había sorprendido en un coche lujoso con su mejor
amigo. A ella sólo le interesaba la billetera. Siempre lista para sus vicios y ropa
fina. Esa noche lo pensó bien, era la única salida. Lo intentaría nuevamente.
Se marchó más alcoholizado que nunca. Llegó a su casa con algunos tropiezos.
Tomó el cinturón de cuero, antes recorrió la piel de su cuello y reconoció ciertas
asperezas. Esta vez no lo dudó, dejaría un buen recuerdo de cumpleaños.

GrACIELA BUSTo
Telarañas de la vida
Hilaria tejía todo el día. No estaba ajena a las habladurías en el pueblo.
Llamó a Juan, su viejo jardinero y le habló como a un padre. Cuando cayó la
venda de sus ojos, ambos hilaron la trama. observó su vientre chato en el espejo
del hall principal. A esta altura de sus anhelos los almohadones al crochet
la ayudarían cambiando cada mes. Colocó unos pequeños y luego otros más
grandes que ya cubrían los sillones de la casa de campo donde vivía. Larga la
espera, pero al fin de los meses vería el sueño cumplido. Paseaba por el jardín
que exhalaba el perfume de azahares. Soñaba con tiempos de niñez en el que
jugaba a las escondidas y entre capullos escuchaba las risas de su madre y Juan.
Nunca nadie le explicó, por qué. Siempre cumplía sus pedidos. Ahora cuidaba
las plantas con sus manos cansadas por el tiempo. Su esposa Gladis, mucho
más joven que él, lo sorprendió con la dulce espera. Ella servía a los patrones y
pasaba sus días sin ninguna prisa. Don Diego, miraba a la servidumbre, en especial
a Gladis. Ella contestaba con sonrisas, junto a copas de licor que por las
noches le servía, ignorando las sospechas de Juan. La noche se iluminó cuando
las mujeres parieron. Pero fue Hilaria la que dejó sus almohadones por la suave
caricia de otro ser que alguien le entregó para que la promesa fuera cumplida.
La torta de la abuela
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A mi abuela Fermina Lorenza Del Mármol
Mezclé mi vida con el recuerdo de los perfumes a ralladura de naranjas.
Espesé en un bol el azúcar de mi infancia y entibié a ratos hasta que volqué
la fría soledad de mi madurez. Con batidor de alambre fuertemente batí, para
dispersar las ausencias en el batido. Tomé todos los ingredientes, mezclé continuamente
sobre el fuego de mi invierno. Eché un toque de grand marnier
para embriagarme un rato y le agregué cien gramos de alegrías.
Luego leche con yemas, y las claras batidas con azúcar impalpable, para
recuperar la suavidad y frescura de mi adolescencia. Decoré con naranjas en
gajos peladas y deseé un futuro más dulce a cucharadas, recordando la torta
de la abuela.

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A BorDo DEL VIENTo
La ropa
A mi esposo
Al levantarme por la mañana veo la ropa, vacía de ti. La observo, percibo
su perfume, la separo, la lavo, la tiendo, la doblo, pero no estás allí. Pasan las
horas tan largas del día, las llenan los hijos que vienen y van. Escucho música,
leo, hago los quehaceres, trámites y cosas mil. La perra que ladra (escucha
un sonido), un auto que llega. Saludas, me miras, me siento igual que la ropa,
vacía de ti. Pasan las horas que restan del día y miro la ropa que está junto a
ti, la impregna tu aroma tus gestos igual que la ropa ya estás junto a mí.
La rosa y la palabra
En la flor apenas comenzada vives, palabra…
Estás allí en el jardín del amor, en tu trono de Venus rodeada por otras
flores. A veces me has herido con tus espinas. Dolían tus silencios e indiferencias.
Sólo me brindabas por instantes el perfume delicado de tus pétalos y me
entregabas un tímido te quiero…Vives en el recuerdo de las voces tan lejanas
y alegres sonidos de la infancia. De tus primaveras, llevo las fragancias que
despertaban colores de pasión y zumbidos con revoloteos en el cuerpo. Cuando
llegaba el otoño, te observé distante, y te deshojabas. Me entregabas murmullos,
reproches y tus pétalos fueron estocadas de furia, sombra del invierno
que se asomaba a tus hojas mustias y calladas.
indecisión
“¡Se va!”. Se cansó de su familia, luego de tantos años de casado y se
marchó…Tomó una valija y colocó algo de ropa, documentos personales y fotos
de sus hijos. Se dirigió a la estación de trenes. Allí el ir y venir de la gente
lo distrajo. Los puestos de chorizos lo llevaron a saciar su apetito. Pensó en la
casa que dejaba. Por instantes miró el reloj que ya marcaba la hora, todos notarían
su ausencia. El gozo de su libertad, se oponía a su pensamiento constante
de culpabilidad. “Ya habrán leído mi carta”, se dijo.
Caminaba nervioso esperando ese tren que lo llevaría tras una nueva
ilusión. Formaría otro hogar con Malena tan exuberante y distinta a María, su

mujer por tantos años. La conoció casualmente en un bar, un día lluvioso. El tren
llegó con un atraso de veinte minutos. Todos apurados ocuparon sus asientos.
Él, indeciso subió las escaleras. Pensaba en Malena que lo esperaba en el bar y
¡qué casualidad comenzaba a llover como la tarde en que la conoció!. Su familia
también lo aguardaba como todas las tardes. Pero en fin, el tren había partido.
“¡Necesito volver!”, se dijo”¿Cómo escapar de mi familia?”. Colocó su valija
en el estante y le pareció que todos leían sus pensamientos. Un calor súbito le
cubrió el rostro. Recordó la carta sobre la mesa. “¡Seguro que la leyeron!”. “¡Ya
todos sabrán que me fui y ahora no hay tiempo para arrepentimientos!”… Durante
el viaje miró las propagandas en las estaciones y se adormeció por momentos. Los
chicos que iban con sus padres tomados de las manos, le recordaban los momentos
vividos con los suyos. “¿Pero cómo pude hacerlo? “ Las vías brillaban y lo encandilaban.
La música de los acordeones le recordaban a sus hijos con su música.
Pero ya era tarde “¡Seguro que la carta estará en las manos de María!”…Su nuevo
amor lo esperaba en la tercera estación que faltaba a su trayecto. “¡Ellos no me
escuchaban y me fui por cansancio y soledad!”… Algo se lo impide, tal vez su
conciencia. Está muy confundido y decide volver. “¿Qué dirán si vuelvo a casa?”…
“¿Se alegrarán o me reprocharán la carta que les dejé?”…
Poesía
GrACIELA BUSTo
Vuelo
Vuelo del alma
huecos que me envuelven.
sus manos me mecen en el aire.
respiración pura.
Abrir los ojos.
Letargo de caricias nuevas.
Salida hacia el universo de palabras.
Afanes que se logran.
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A BorDo DEL VIENTo
Abasto
A mi hijo Marcelo…
Antiguas casas fileteadas
cantos de un ayer dormidos.
Barrio de tauras y malevos
lloran de pena tus veredas.
olor a tango en cada esquina.
Vitrinas que nos dan recuerdos.
Memorias de vidas lejanas.
Aromas de un balcón florido.
Ya no sos el barrio milonguero
conventillos y viejos cuchilleros
ahora te pintaron la cara
y sueñas con resucitar tu fama.
Sos el recuerdo traído al presente.
Sos la calle que añora las ausencias.
Sos el Abasto que estaba en el olvido
y despertó un día entre quejidos.
Sos el canto que grita una cantina.
El taconear de los que aprenden baile.
Las ilusiones vendidas en negocios
y el regocijo de un bandoneón doliente.
Sos el Abasto resurgido en el tiempo
y ensoñación del extranjero amigo.
Sos la estampilla for export en el regalo.
Sos el orgullo de tu Gardel querido.
Graciela Busto

Carina Castelluccio
Despertar
Prólogo
Era una oruga de parduzco color y diminuta contextura, sobre una ramita
disputaba contra la nevisca del invierno, su batalla más importante. Con paciencia
fervorosa aguardaba la llegada de la primavera, soñando que era un barrilete
se aferraba con ahínco a su ramita. Un rayito de sol asomó en una mañana y las
gotas de nevisca derretida caían una tras otra en su fuerte caparazón de seda,
anunciando su consecuente despertar. En ese momento batió fuertemente sus
alas, para terminar con lo iniciado por la naturaleza. Dos enormes velas coloridas
se dieron a conocer, fue en ese momento que comprendió su destino, volar
por los jardines descubriendo a los enamorados robándose un beso de ternura,
a los amantes escurridizos en busca de un encuentro fugaz, corretear tras la
mirada de un bebé que descubre los primeros colores del mundo o simplemente
descubrir la alegría que produce observarla tan colorida galantear una margarita
amarilla ó una begonia colorada. Los sentidos se exacerban ante tanta simpleza
y el espectro de lo realmente importante se reduce a disfrutar un momento
único e irremplazable.
Desde la cárcel te llamo,
¿De qué cárcel me llamas?
De la cárcel del miedo sin palabras
que susurra a tu oído
una y otra vez el número de barrotes
que encierran tus palabras…
¿De qué cárcel me llamas miedo?
Si yo no tengo oídos para escuchar
ni vista para contar…
Dedicado a todos aquellos, que día a día pujan por cambiar con optimismo
el ámbito que los rodea, en un mundo donde los valores personales, la moral y la
ética se miden en valores que no forman parte de nuestra propia naturaleza.

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A BorDo DEL VIENTo
Sendero
De camino a la escuela recorría un sendero estrecho y largo, desde mi
rancho hasta el final del pueblo. Mientras caminaba por él, todos los días me
preguntaba, ¿ por qué la naturaleza no sería generosa haciendo posible que nazcan
muchas flores a los costados del sendero, para que mi vista se deleite con el
colorido y mi nariz se revitalice con su suave perfume.? Un tiempo pasó, hasta
que decidí, yo mismo, esparcir por el sendero las semillas. A los pocos días,
para mi desilusión, un fuerte aguacero inundó los campos, y al sendero también.
Pocos días pasaron, cuando abrió el sol y arremetió con toda su fuerza, fue ahí
cuando pensé, que la naturaleza era impredecible y caprichosa, no se puede con
ella, siempre hace a gusto lo que le place. Pasaron unos días más, resignado me
conformaba con escuchar el trinar de los pájaros y reconocerlos uno a uno por
su plumaje, observar su andar, su cortejo, sus amoríos, las madres alimentando
sus crías, pero mi fascinación eran esos capullos matizados, multicolores. Continúe
de todas formas rellenando mi nostalgia, cuando de repente mis pupilas
se agrandaron de asombro. No podía creer lo que mis ojos veían, apenas se
vislumbraban unas diminutas plantitas cercando el sendero, y en unos días más
unas hermosas flores lucirían sus vestidos de seda al compás de la brisa primaveral.
Los aromas se dispersarán por todas partes, hasta entrar a las casas de los
campesinos, que asomados por las ventanas disfrutarían los perfumes.
Y fue ahí, cuando comprendí que la naturaleza, a veces, necesita de
nuestro aporte para verla y sentirla en todo su esplendor.
Poesía
Amor de compromiso
Desafió el destino,
con un amor de compromiso,
lustró caminos con ríos de llantos
y en silencio acompañó su ondulada penumbra.
Cien noches pasaron en recuerdos vividos
un áspid de traiciones tejió sus intrigas,
negó sus deseos, ahogó el ritmo de su latir,
olvidó escuchar en susurros sus mismas canciones.

CArINA CASTELLUCCIo
Cien noches más vivió hasta que su sentir
como agua contenida en represa
se escurrió entre los gastados agujeros
del pasado olvidado.
En el cenit, la estela del capricho
agoniza paciente en la noche negra,
bajo el cielo una estrella encendida alumbra
el bifurcado camino del arrepentimiento.
Amantes
Y éramos amantes…
de encuentros fugaces
y noches perdidas.
Tú me elegías y yo te elegía.
Mis ojos encandilaban tu alma
y mi cabello ensortijado, una red de tus deseos.
Del fruto prohibido nuestros labios bebieron.
En noches estivales
nuestros cuerpos se unieron
y en un grito apagado
los deseos ardieron.
Y nos amamos…
hasta que el alba nos descubrió,
y con el amanecer, nos despedimos
fundimos nuestros labios
y un último beso nos dimos
¿será el último?
Será el último hasta que nuevamente…
tú me elijas y yo te elija.
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A BorDo DEL VIENTo
Que dirán
Que dirán cruento
que paseas impune por las orbes de tu injusticia.
Qué dirán marcador de vanas
desestimaciones absurdas
pisoteador de ilusiones
marioneta de la vida,
anulas los sentimientos, de quien osa desafiar tu burla
que me importa el que dirán,
si el dueño de mi vida soy sólo yo.
Que tal si hoy dijera
Que tal si hoy dijera adiós…
agradeciendo las horas que compartimos
cuando aún el amanecer no se dejaba ver…
Que tal si te dijera adiós, agradeciendo el paso marcado que supiste
acompañar, cuando aún la noche no dejaba de ser otra, que la más oscura de
las lunas nuevas…
Que tal si te dijera que el lecho ha desviado su curso para fundirse en el
espejo luminoso, rápido y avasallante de la vida misma.
Que tal si te dijera aunque sea una vez la irracional decisión que me
marcaría un camino distinto como echarme andar cuando aún no he dejado el
andador que sostenía mis pasos firmes junto a ti.
Pero aún así, nuevamente te diría un adiós… sin ser adiós…
Anhelo
Anhelo, suave capullo
resplandeciente óvalo flexible,
la frescura del alba

CArINA CASTELLUCCIo
merodea entre los rincones del alma
que abrigan destinos.
Cadenas de rosas
despluman en terciopelo,
lecho de suave espuma
en aromáticas notas
embriagadas de ternura anunciada.
Tambor ancestral
sin fin de sonidos enérgicos
deleitan los oídos,
baladas melódicas
que anuncian la creación.
Jungla
I
En la jungla sin animales
cohabitan las tribus.
Varieté de vestidos,
despuntando el desenfreno
del altruismo.
II
De sonrisa se visten
y a oscuras sobreviven.
Los corazones vacíos,
y las almas a gritos.
III
Caminos errados
de esperanzas vacías.
Falso anhelo
que dibuja satisfacciones
de barriles sin fondo.
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A BorDo DEL VIENTo
IV
Velo de fino encaje,
envuelto en tinieblas
sus ojos ocultan.
Un gemido desesperado.
V
Hiedra trepadora,
el destino se elige
en albedrío racional.
Los caminos se enlazan
en coyunturas oportunas,
las manos se abren
y las tinieblas se disipan.
Aire fresco,
en una renovada partida
los sentidos disputan una nueva elección.
Erizo
I
Y las espinas, tu frágil cuerpo cubrieron
en noche cerrada el camino abrieron.
Del brebaje bebiste,
sándalo del olvido
vainilla y canela para el amor.
II
Aguijón aguerrido la batalla libraste
y tu libertad ganaste,
enebro en las heridas
miel de eucalipto para el corazón.
III
El reloj agota el tiempo,
bálsamo con aroma a café
la mente despeja.

IV
Senderos de gastado sentido
suave brisa de algodón
envuelven el ser.
V
El amor inundado
en espigas de nutrido trigo
se convierte.
Capullo, suave algodón
rosa terciopelo
aroma sutil a vainilla
de ocasos tardíos.
CArINA CASTELLUCCIo
Collar
Collar de infinitas caracolas,
en el mar de tus encantos voy a soñar,
y en caminos de aguas profundas y soles tempranos
me quiero perder.
Que mi mano se acerque a la tuya
que mi pecho se aúne al tuyo,
amor no corras a prisa,
el atardecer recién asoma
y la luna entera reverencia
nuestra cercana llegada.
Amor
Con un beso húmedo y dos miradas,
decidimos nuestro amor.
Un amor sin reproches, ni obligaciones
un amor elegido.
Un amor vivido, gozado en cada atardecer
y acariciado en cada amanecer
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A BorDo DEL VIENTo
un amor…
Con un abrazo y dos cuerpos, sellamos el ahora
luz de rosa terciopelo que invade nuestras vidas
y el amor…
se siente en aroma y calor.
El reloj de arena, grano a grano marca el paso del tiempo.
Dos lunas elegirán la continuidad
y si en el andar, una de ellas decide detener su paso
y un nuevo rumbo caminar
el amor es amor… y merece ser vivido.
Sol
Sol radiante que bañas de fantasía, un nuevo día
que aspira a comenzar, arrogante, glamoroso
generoso te muestras de pie.
Así entre la simpleza y la complejidad de la vida
¿Cómo serás hoy?
¿Calentarás con tus rayos este nuevo amanecer?
¿o dejarás tu radiante fulgor para un momento, después?
Déjate ver, no importa cual será hoy tu intención
importa que un nuevo día se vislumbra radiante y pretencioso
…de ser vivido.
Rosa
Su frío recorrió la habitación.
observó los objetos hasta detenerse en ella.
Contempló su textura, aroma y color.
rojo pasión, suave terciopelo.
Atinó poseerla y la sangre se derramó por sus manos.
Comprendió, que no sería suya y partió solitaria con su frío.
Carina Castelluccio

Carmen Concepción
Hoy
Prólogo
Mientras escribo estas pocas palabras está naciendo Lucas Iván, que es
otro sol de mi familia.
Todas las mañanas cuando despierto agradezco el sólo hecho de estar, de
existir, de poder disfrutar todos los momentos.
Un día abrí la ventana hacia la esencia de mi vida, y me puse a escribir.
De esta manera logro sueños y comprendo el buen sentido de “hacer hoy
lo que quiero”.
Todo lo que quiero y todo lo que hago lo comparto con mis nietos, mis
hijos, toda mi familia y mis amigos.
Hoy es este momento y todos los momentos de la vida.

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A BorDo DEL VIENTo
La rana Juana y su amigo Biyú
Un día los nenes de sala Celeste del Jardín de Infantes La Rana Juana decidieron
ir a pasear. Subieron a un tren y luego de preguntar por todo lo que veían continuaron
el paseo en subterráneo. Crecía el asombro y la curiosidad en el túnel, se miraban
entre ellos con los ojitos muy abiertos y las boquitas cerradas. Había nenes también
allí, nenes de la misma estatura de ellos… y lo que más les llamaba la atención era
que decían… “Por favor”. La misma palabra que les enseñaba la Seño Vivi.
Agustín andá a la cocina y decile a Gaby si “por favor” puede traer el jugo.
–Morena “por favor” podés traer tizas.
–Gracias –Era el aprendizaje del “por favor” y “gracias”.
Estos nenes sin guardapolvo ni señorita decían…
–Señora… me da una monedita “por favor”.
–Gracias.
La maestra les explicó que esos nenes eran los nenes de la calle, desalineados
y pobres por un destino de la vida. Fue como decidieron invitarlos al
paseo. Desenroscaron una cuerda y fueron tomando uno por uno invitándolos
a pasear. Jugaron en el parque, cantaron y luego remontaron un barrilete. Un
barrilete con muchos flecos y una cola muy larga que al cabo de un ratito se
les soltó de las manos y se quedaron mirando como se perdía en lo alto.
Lo que no se imaginaron fue que el barrilete lo encontró Biyú. EL Payaso
vestido de colores amigo de los niños. Biyú encontró el barrilete, su cola estaba
hecha de figuras de nenes en papel. Entonces retrocedió siguiendo las figuras
y fue así como descubrió a todos los nenes, les regaló juguetes y comidas ricas.
Así las diferencias no separan porque todos tenemos los mismos derechos.
Celos
Hacía tiempo que él estaba muy indiferente. Trabajaba en el circo, con
un solo animal, una fiera, y con su mujer.
Callado, muy callado, el rostro cada vez más duro.
No le interesaba el público, su látigo bailaba al compás de la música
mientras el tigre sometido saltaba y gruñía.
Su mujer lucía su encanto con su pollera corta y movediza sobre un taburete.
El hombre y la bestia, se miraban, se batían en una gran disputa, la mujer
aguardaba.

CArMEN CoNCEPCIóN
Adiós
Las cartas están sobre la mesa. Ya no puedo verte. El barco partió y un
vacío enorme es el que queda en el recuerdo. Quiero alcanzarte con la mirada
pero no recibo respuesta. Tu madre te ha cuidado como a los azahares de su
jardín florido. He vuelto al refugio de nuestro amor y en mis caminatas sólo el
viento me ha tocado la cara. Mientras los calafates maduran su violeta intenso
bajo el fuerte sol. Quiero pensar que tú me contemplas desde algún rincón. Alguien
decidió por ti lo que no deseabas. Las prendas caras de la tienda siguen
colgadas en la vidriera envolviendo sus cuerpos fríos de cerámica. Tu madre,
como siempre les da vida y atrae con su gran acento portugués a las mujeres
que quieren vestir sus cuerpos con ropas caras. El cerro Chenque da la misma
sombra y el mismo sol a la misma hora. Las cartas están sobre la mesa.
Atardecer
Una casa humilde, un árbol tradicional que creció gracias a la naturaleza.
Ella sentada en su silla baja miraba casi sin ver. Tarde gris, melodía gris, todo
gris ante esos ojos tristes. Jorge y Luis a los cinco años arrastrando una bolsa
de juguetes ingresaron al internado de la playa. A los trece años en el hogar de
Gaiman, Luis se encontró con compañeros grandes, entre ellos convictos, que
le rompieron los juguetes de su bolsa. Dolía el cuerpo y el alma en el recuerdo.
Jorge se portó mal para poder estar con su hermano. Para que lo trasladen,
pero cuando se reencontró lloró por su frialdad. Allí no se sabía de cariños.
Un abrazo de amor hacia su hermano hubiese significado una paliza y algo
más después. De esa forma pasaron los días y los años, creciendo rápidamente
y sin saber nada de Gladis y Graciela, dos pequeñas a quienes rescataron del
viejo loco que los dejaba encerrados mientras, él, ahogaba sus penas en un
vaso. Y allí iban otra vez juntos tratando de recuperar lo irrecuperable. Luis,
Jorge, Gladis y Graciela, rumbo a la mujer que estaba sentada en la silla baja,
sumida en el dolor, sin poder decir una palabra.
Canción de cuna
“A rorró mi niña, a rorró mi sol…”. Allí está ella, balanceándose, acunando
a su hijita entre sus brazos. No quiere soltarla, cada dos horas se despierta
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A BorDo DEL VIENTo
para darle de mamar con una cucharita. Es prematura, no tiene fuerzas, casi
huye de sus manos.
Paso a paso, envuelta en algodones sale adelante. Su madre día y noche
vela su sueño. En algún momento su rostro se cubre de lágrimas, llora, llora
hasta el cansancio, recuerda… sólo recuerda… ¿Qué pasó aquel día?, no puede
explicarlo, no puede entenderlo. Ahora siente como late el corazoncito.
Se aferra a ella, la sobreprotege, la ama, se aman. Son inseparables.
“A rorró mi niña, a rorró…a rorró pedazo de mi corazón”.
un día de campo
Era viernes, Cholub y Francisco organizaban un fin de semana de caza
para ellos y sus amigos. Estaba todo listo. Carne, verduras, condimentos, damajuana,
maderas, leña, parrilla y equipo de mate. Los rifles y las escopetas
perfectamente empavonados. No faltaban cartuchos y balas. La camioneta
estaba en condiciones, tenía reserva de combustible porque los kilómetros
eran muchos. Zulema, corría tras Cholub, su marido, con un repasador y unos
cubiertos en la mano intercambiaba palabras con Francisco y trataba de que
no le falte nada. Cuando estaba todo dispuesto el matrimonio y el amigo se
despidieron con un beso. Emprendieron el camino con unos cuantos amigos
más y partieron rumbo al campo, lejano y agreste. Entre risas y cuentos llegaron
a destino. Juegos, mateada, naipes y todo dispuesto para la cacería. Al
anochecer, comenzó el silencio total. Las perdices iban y venían y también
caían tristemente ante cada bala y cada cartucho. Los frágiles esqueletos,
luego un gemido, el aleteo y la tibieza de sus plumas se tornaba fría. Cholub,
Francisco y sus amigos seguían tirando, corrían y corrían. ¡Una más gritaban!
y las iban tirando sobre la camioneta. Ellas con sus ojos abiertos ya no sabían
ni de pichones ni de nidos. Pasaban las horas. Amanecía, ya se podía dejar
todo…pero en un momento algo terrible sucedió.
Sonaron los últimos cartuchos. Cholub en el piso ¿Qué había pasado?.
Una mala maniobra lo desplomó, la distancia y la herida hicieron lo propio. El
duelo y la tristeza abrazaron al campamento. Las perdices eran tantas que las
repartieron entre otros amigos.
Muerte, pena y la desgracia hecha realidad. La sangre de Cholub mezclada
con la de las perdices hacía aún más cruel el momento. Los perdigones
se resbalaban en las manos mientras las limpiaban, las plumas mojadas caían

al piso y sus cuerpos quedaban insignificantes. Y allí quedaban más tarde las
perdices en los frascos y la pena de Francisco y Zulema. Y el gusto de matar
por matar que quedó sumido en la tragedia.
Lo que queda de nosotros
La vida de ella era como la de una planta verde.
A la mañana y a la tarde comía y bebía como una planta verde. Lo bueno
y lo malo en Diadema Argentina era nuestra vida.
“Tómala o déjala”, dijeron algunos…Y yo pensé, tengo algo para decirle:
“La amo”
Poesía
CArMEN CoNCEPCIóN
La enfermedad del silencio
Sabía que algo le estaba pasando
la enfermedad avanzaba.
El dolor no lo doblegaba
y sus cuidados eran deficientes
no tomaba conciencia.
Hasta que repentinamente lloró
para afrontar la dura aceptación.
Con mucha tristeza vio a su alrededor.
El valor por lo perdido le dio fuerzas.
Amó mucho más lo que le quedaba
Milonga para Marcelo
Marcelo quería morir
porque nadar no podía
la desgracia y la desidia
decían que no podía.
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A BorDo DEL VIENTo
Por eso aquel día tan gris
lleno de lluvia y tristeza
se lanzó con su cuerpo al agua
y dio cuenta de su entereza.
Nadie quiso aquel momento
nadie quiso casi verlo
pero al fin de un largo tiempo
Pudimos llegar a entenderlo.
El pez
Mira que lindo está
el río con sus ramas
y sus lirios.
El pez con la boca abierta
está deseando escapar
y llora junto a los lirios.
Florentino Ameghino
El ripio con su montaña y su belleza.
Los árboles cada vez más verdes.
Las flores coloridas y mi corazón latiendo.
Más ripio, el camino se hace interminable.
Después la quietud, sólo el ruido del auto.
A lo lejos ya se ve el túnel.
La oscuridad total, mis ojos que
quieren ver y no pueden.
Me parece demasiado lejos.
Y a la salida la belleza.
El agua en torrente sobre la pared gris,
Enorme, imponente.
Allí abajo el río, las compuertas del dique abiertas.

La tecnología nos absorbe,
agua, cables, centrales eléctricas
y la luz propiamente dicha.
A lo lejos, la chimenea de la casa vieja
me está diciendo
que él también ha llegado
para poder vivir a solas el amor
que la ciudad nos niega.
Todavía un hueco
La tarde cae lenta y callada
callada como mi alma,
pero mucho más callada
está mi voz que no deja
emitir sonido.
Lucho con ella,
continuamente,
me pregunto:
¿por qué?
CArMEN CoNCEPCIóN
Duele todo en esta pregunta
el pasado,
el presente…
El futuro me mira con ojos interrogantes
…deja un hueco.
indiferente
Yo me encargo de todo –dije:
–Voy a casa, busco el fusil
para terminar con ese animal.
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A BorDo DEL VIENTo
Mientras la víctima seguía
sufriendo y perdía sangre
yo no podía llegar.
Por pensar nada,
por estar
despreocupado a pesar
de haber ofrecido mi ayuda.
Medité dos o tres veces más y me dije:
–¡Para qué meterme, para qué sufrir!
–Si no tengo ganas de hacerme cargo de nada.
Siete años
Los colores del arco iris
de los cielos siete son
siete también los días
de la semana.
En siete días Dios creó
nuestro mundo.
Y también son siete
los años que te llamo
y no te encuentro.
Llanto
Mira la noche a la niña
que llora sin desconsuelo
y corriendo va
porque quiere una luna
en el suelo.
Carmen Concepción

Tatiana Cos
Mariposa roja
Prólogo
Suele volar el alma cuando el fuego la despierta. Nunca alcanzan las
letras, las infinitas palabras para atraparla.
Es tan fugaz su estadía, se la pasa muriendo en cuanto le tocas las alas.
Así queda inconcluso su mensaje. Un dulce veneno que nos da a probar esta
mariposa que nos inspira, que muele hasta el más ínfimo de los sentidos.
El mundo desaparece para darle paso a ella, que viene prendida en llamas,
tratando de ser puente del pensamiento, para que pueda hilvanar alguna
oración y trascender en nosotros.
Tanta pasión en un par de alas.
Alas que necesitan traspasar, cruzar límites, llegar a alguien más.
Morir en más de un cuerpo.
Dejar en ello su huella de fuego.
Ahora, en este instante, aquí vuela hacia ustedes…
Aprésenla, si pueden…

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A BorDo DEL VIENTo
Tiempos
Un año más, uno menos, uno ganado, perdido, uno por descubrir, por olvidar.
Un ciclo que comienza con lo peor, quizá para seguir así Tu vida, un mar de vaivenes
llenos de ilusiones, de sueños, como dice una canción amiga, “los sueños solo
dejan de ser sueños cuando se cumplen”, de otro modo siempre están ahí.
Cuando un año se acerca, uno se llena de esos pequeños o grandes proyectos
que no pudieron consumarse en el anterior.
Ya estancados otra vez en un año nuevo e inevitable, pareciera que el
tiempo no pasó desde aquel momento cuando todo era igual, las mismas cosas
aún sin hacer, los mismos proyectos con ahora una visión, que luego destinaremos
al año próximo. Esto suena cruel para aquellas ilusiones, pero a veces se
hace inevitable. A todos nos gustaría hacer las cosas cuando queremos, pero
a veces es bueno esperar cuando no se empieza con el pie correcto. Digamos
que si bien no es bueno postergar, nunca es mala la espera. Pensemos en ella
como en un momento para hacer otras cosas postergadas con anterioridad, o
impostergables en esos momentos. Todos los años son buenos para los optimistas,
y todos tienen algo malo e irrealizable para los soñadores.
Madre
Tantos días de enojo. Y hoy creo junto a ti.
Madre que tanto amo. Mujer de los sueños de tantos otros. Creí que nunca
llegaría a conocerte, y hoy disfruto cada instante junto a ti. ¡Mujer! Te amo.
Encontré en tu compañía lo que yo sentía. Esas ansias de crear, de modelar.
La inspiración, fruto de tu amor esta vez. Qué ciega soy cuando no respondo
tus preguntas. Aquellas dudas que tanto te duelen al verme sufrir.
¡Madre! Has sabido criar aquella niña tan sufrida, no me preguntes el
por qué, tu sabes que me duele. Solo pude contar lo que menos me hace mal.
No quiero que me veas llorar, por aquello que aún remedio no tiene. Sé que
entiendes mis silencios, seguramente te ha pasado lo mismo. Y aunque no deje
que me ayudes a salir de lo que tanto me atormenta, en silencio voy tomando
tus consejos, sin que te des cuenta.
No quiero verte mal. Hoy se feliz. Y si la dicha no está a tu lado. Lucha por
conseguir lo que tanto has anhelado. Se feliz creando lo que la inspiración te dicte.
Que lo que tú tienes, virtud de artista, a muchos otros les carece. Yo creo con
mis manitos, las que mi descendencia me ha dado. Las que tú has adorado.

TATIANA CoS
¡Te amo! Gracias por lo cedido, gracias por amarme, porque en ti he
encontrado las virtudes de la vida, la esencia de la creación, la inspiración del
amor. Gracias, jamás me has abandonado. Yo a ti te amo, madre.
Te amo mujer, inspiración y arte.
En el camino
Los árboles tienen su primer reflejo de luz y te escribo.
¿Qué mejor lugar que un viaje? ¿Qué mejor momento que uno de transición?
Las ideas, sentimientos y recuerdos se desplazan con mayor facilidad.
Hay para decir tantas cosas, otras tantas callaré. Estoy enjaulada entre barrotes
de acero, quiero escapar, poder vivir, ser feliz. No la puedo soltar. Hoy no quiero
hablar de las otras. Hoy quiero hablar de ti y de mí, de esto que se nos fue
del alcance. Te quiero y sería hermoso gritarlo, pero no debo, las paredes escuchan.
odio tenerte miedo aún, no exponerme, se que me vas a lastimar. odio
ser tan sincera a veces, no poder fingir. ¿Y si disfruto cada instante contigo?
Si logro hacerlo, te puedo advertir que perderé el control, escaparé, no habrá
ya vuelta atrás. Lo único que harás será envenenarme, abrirle la puerta a un
demonio. Quisiera saber que es lo que esperas, si te hago mal o en realidad te
hago bien. No me trates con metáforas, mi imaginación es demasiado amplia.
No hagas de tu vida un instante de placer, empieza a construir una felicidad
que te dure toda la vida. Sin más me despido, me está devorando.
A veces
Venía caminando por ahí, pensando en las tantas cosas que me ocuparían
la tarde. Me llamó la atención un niño junto un pobre y torpe animal, le pateaba
la cabeza, lo molestaba… A veces sale de mí, defender las injusticias, ésta no la
dejé pasar. Me detuve como mirando otra cosa, acercándome silbaba algún tema
que hoy no me acuerdo. Me sorprendió la rapidez con que se dio vuelta la situación.
El animal esta vez había tomado la rienda. Ahora el niño necesitaba de mí.
Me acerqué, hice varias preguntas, el niño dudaba en cada respuesta o seguía sin
contestarme el por qué de lo que estaba sucediendo. Le ofrecí mi ayuda, obvio
sin posponer mis asuntos, finalmente me fui. No sabía si volver para ayudarlo,
supuse que alguien más lo vería y le tendería una mano.
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A BorDo DEL VIENTo
Entre líneas
Como quisiera tenerte, que seas mío. Eso no sucederá. Cambias tanto
como la luna. Un día estás, y luego solo veo como te vas, poco a poco, entre
mi aire. Quiero agarrarte, aferrarme a ti, atarme si hace falta. Solo te vas. Veo
que en las posibilidades no está que te quedes a mi lado. Solo te alejas más.
Vuelves una y otra vez por la misma mujer…Vuelas buscando nuevos caminos,
otra sonrisa que haga que la suya sea más opaca. Sabes que no sucederá. Me
buscas por probar opciones, por saciar tu curiosidad. La amas, aún lo sientes.
Sabes que no cambiará.
¿Por qué eliges vivir así? No hace falta que respondas, sé que no lo harás.
Aunque no compartas lo que voy a opinar, piénsalo. Tu corazón es el que manda,
no tu sentido de orientación. El amor que en ti perdura, buscando una nueva
ilusión jamás dejará de estar. Te volverá loco. Tratarás de saciarte con la primera
presa que encuentres para cerciorarte de que no es así. Pero, no lo lograrás. Cada
vez que la mires, eso, va a estar ahí, alimentando tu ser de palabras que quieras
decirle, pero que quizás tus labios no van a dejar escapar. Dices que es una
venganza, ¿te lo crees? No te engañes más. Es la manera de acercarte tratando
de robarle un suspiro, un beso, un momento, y que los demás, esos que esperan
distantes, crean que sólo estás jugando, que no lo haces por ti, ni por lo que
sientes, que lo haces para tomar venganza. Esa, que los dos sabemos muy bien,
no existe. Es una excusa más, nada finito, nada que puedas llegar a pensar. Solo
Dios sabe que fue lo que pasó, para que pienses en mí. Solo él. ¿Acaso, de mi
también te querrás vengar? Tranquilo no se lo voy a contar a nadie. Si quieres
que me vaya lejos de ti, lo voy a hacer, ése ¿es tu cometido?
A la niña que me habita
Te lo suplico doncella de manitas blancas. No me dejes. No quiero volver
a perder un pedazo de mí. No quiero extraviarte. No te vayas buscando el
sol, dejándome sola, en esta vida tan mezquina. Yo te necesito. Y ya te estoy
sintiendo lejos, de a poco. Siento el extravío de tu perfume entre la gente. Si
no te veo, yo sufriré. Solo vos sabés qué es lo que escondo. Solo vos sabés a lo
que me enfrento. Necesito de tu brillo para poder ver. No me dejes, no podría
perdonártelo. No sabría ya como mirarte a los ojos. No sabría como mirar. No
me cambies, que eso es lo que me persigue a donde mire. Por favor, vos no lo
hagas, vos no me cambies. Sola ya no podría, me hace mal estar sin ti.

TATIANA CoS
Para aquel amor tuyo
Si lo ves amándote…
No lo dejes escapar, no hagas que te deje de amar.
Sujétalo, pero no lo apreses. Pues él ama su libertad.
Si ves en sus ojos el brillo, haz que la luna, ahora tuya, jamás sea nueva.
Que aparezca en cada suspiro resquebrajado por el miedo de perderlo. Aprovecha
cada instante en que sonríe y vuelve a sentirse niño. Haz que se ponga
inquieto. Devuélvele las ganas de vibrar. Ahora, que él te elige, acéptalo,
cuídalo.
Solo pido que lo hagas feliz, como yo no pude, como otra se lo prohibió.
Tú que puedes, que lo tienes en tus manos hazlo, no lo dudes. Yo lo he intentado,
hasta el sangrado de mi alma. Y hoy, que me rindo, te lo cedo. A ti, que te
brilla la mirada. A la mujer que curó sus heridas como yo jamás pude. Que lo
hizo olvidar por un instante a la que le quitó el sueño. Haz que vuelva a vivir, a
sentir, ya que te ama, lo conozco, no puede despegarse de ti un momento, que
ya te extraña. Ámalo, yo lo he amado, Siento el resquebrajamiento de mi alma.
Me duele el respirar. Aquí no hay nadie que me ayude, que me acompañe.
Solo el recuerdo del que ahora te ama.
Amanecer desconocido
Como me gustaría que estés aquí… como lo deseo, no lo imaginas. Que
me veas sufrir con tu partida, que sientas el terrible derrumbe que hay en mí.
Solo cuando falta la voz, cuando no sé lo que está sucediendo. En ese entonces
te pregunto. El silencio compra tus palabras, esas que jamás sacas a luz. Solo
puedo esperarte en este momento, creo en ti como siempre. Aún mis dudas me
hacen perder la razón. Vendrás, lo sé ¿Cuándo?
Todo puede arruinarse en dos segundos, no me lo dices. A veces pienso
que no hay temas para hablar, otras tantas las dudas que debes responder
vienen a tocar mi puerta, las soporto en el pecho. Tanto mal me haces, pero
tal es el que merezco, es un amanecer desconocido que suelo disfrutar. He
querido explicar lo que siente mi alma al verte, y que es lo que le pasa a todo
mi cuerpo cuando te vas de esa manera, cuando la letra pareciera nunca alcanzar
para mí.
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A BorDo DEL VIENTo
Las sombras de aquellas caricias
Me encuentro en una larga y oscura espera. Solo el verte partir, puede
que la haga concluir. Tu amor tan enfermizo ha tomado las raíces de mi ser.
Entiendo poco de que lo que indicas con tus silencios. He caído en la particularidad
de no saber en realidad si quiero enterarme de tu sentir o no. No sé
si esto me llevara a la felicidad o al infierno de aquellos ojos que creí haber
dejado. Sin cuerpo, sólo espero, sin entender aún, cual es el mal que me haces,
o por qué dependo de ti. La respuesta la perdí en tu mirada.
Poesía
Latido
Ya ni se acuerda como temblaba su cuerpo.
Necesita su mano
otra vez, en su pecho
no sabe como se llama
dejo de serlo
para palidecer en un sueño.
Solo un recuerdo
que la aferra a su amor
a su olor a cedro
terrible destierro
que la encierra en su dolor.
Fue muriendo
entre sus vetas
y sus manos aún sangran
entre latido y maderas.
La noche
Una más.
Una menos en su vida.
Locura, tus deseos
a la verdad que no te enfrentas.

Aquí muero
otra madrugada violenta.
No te veré
yo necesito de tu compañía.
Eres parte de mí
Solo vos puedes,
ayudarme a seguir.
Y ya no te veré.
Sólo aquel oscuro espacio nos unía
y ahora, que ha llegado la luz
tengo miedo.
Por mí... por vos
La vida no es mía
pues la esencia ya no existe.
Ahora sólo espero morir
y aunque muerta ya me viste
aún no he de partir.
No encontraba un motivo.
Uno por el cual vivir.
Pero, sólo pronto comprendí
que mi alma con la tuya
se debía fundir.
Está claro y visto pues
que a mi no me necesitas.
Es decir que por mis ojos tú no ves.
Y no hay motivo por el cual yo insista.
No insisto más.
Me voy, adiós.
Creo irme en paz
por mí, por vos…
La vida es bella.
Si miro a un costado
TATIANA CoS
Mirada
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A BorDo DEL VIENTo
mi vida es bella.
Si miro la de alguno
que quizá siente más profundo
o que tiene motivos más válidos
porque los míos pierden sentido
o porque los dejo de lado
cuando entiendo los tuyos.
Si miraras un poco
que al lado estoy yo
sentirías menos penas
…ahí verías mi dolor.
Mariposa roja
En tus manos se deshoja
deja de mirarla
que se pone ciega, enrojece
en tu temblar.
Que se vaya lejos
suelta los pétalos de esta
mariposa roja, que ha muerto
más de una vez en tu néctar.
Fue simbiótico, lo sé
estás muriendo
dejaste todo en ella.
No lo habías visto, algo te cegó.
Mi dulce mariposa roja
déjalo ya
quiere morir, con
tu soledad.
Tatiana Cos

Ada Curto
Amor…
Avatares de la vida
La vida
Prólogo
El ir y venir de la vida hicieron que fuera como Aquiles y la tortuga,
logrando al fin ir por ella con transparencia. Dibujando pasado y presente.
La armonía de seguir el logro y la aspiración del amor hacia los demás.
Saber caminar por el camino de la vida pulsando al mal y el bien logrando
que la humildad me acompañe en los avatares. Que no permita que me
duerma.
Sólo marchar despacio, mirando hacia el costado, sin ruido, elevando el
ego que quisieron apagar… mientras una varita mágica me toca iluminando
el camino del corazón por eso siento…
Amor sin frontera tesoro ganado.
Destino marcado con gloria sin olvido.
Alabanza a Dios que une al mundo sin credo ni raza.

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A BorDo DEL VIENTo
Mi otro yo me abandonó dijo él
Mi otro yo me abandonó, dijo él…Un amigo me dejó su última voluntad. La
carta la dejó un día de lluvia: 7 de julio de 199… Mar del Plata. La encontré al levantarme
debajo de la puerta de metal de la entrada, que pintó mi futuro esposo.
“Disculpa por ser cobarde, mi otro yo me abandonó”. En un sobre blanco
con letras grandes en rojo. “Jamás me gustó el juego de azar agradezco el regalo
de mi hermanastro. Perdón por el espacio quieto sin palabras. No es por la falta
en sí…Es la emboscada de la vida misma que me hace sufrir que no me permite
mirarlo en la cara, y por las cosas que no puedo tener. Ese vicio refinado de hacer
trizas pidiendo la luz y yo como el otro lado del yo con mi corazón lleno de amor,
hasta casi perder la noción del vagabundo interior que me habla de la fuerza íntima
de ese yo. Perdón por no poder escuchar y amar sin ser correspondido. No comprender
en la oscuridad sin nupcias asoladas no quiero dejarte partir, en vano la
fracasada aleación a la palabra que no alcanzó tu corazón. El juego era otro y me
abandonó, tengo mil novias en la ruta de mi destino que araña sobre las piedras.
En la búsqueda de tu remoto cuerpo, mis manos te acarician como un poema envejecido
de tanto esperar. Mis manos, quien sabe si quisieran hallar ese amor que
nunca fue mío, saqué en la lotería millones de pesos, hoy, no soy feliz, así que me
alejo al vacío buscando lo ya perdido. Quizá la encuentre sin el dolor material sino
espiritual. Déjenme volar como el polvo en el mar y ser una nueva ola de espuma
que se desliza y vuelve al mar desde solfeos del más allá”.
Voy corriendo a su departamento. Ya lo habían encontrado tirado en el pulmón
del edificio de calle Entre Ríos. Alguien gritó –se tiró del séptimo piso…– sin
palabras me retiro escondiendo mi cara para que nadie me reconozca. Al día siguiente
leo en los periódicos…con un traje azul, camisa blanca y corbata negra y
los millones esparcidos, papel picado como fiesta de carnaval carioca, al finalizar.
Pienso que sólo esta vez el vil peso tan necesario para vivir no sirvió para comprar
a lo que tanto amó. Quedó truncado ese hermoso amor que volando como un
pájaro se estrelló entre flores no me olvides y el verde césped mar.
Carta a un desconocido
Lee Marta sentada en la sala de espera como todas las semanas un escrito.
Hoy: carta a un desconocido.
Mientras recorre su mirada en las páginas blancas, sus manos comienzan a
temblar. Sus ojos se opacan, retira de su cartera un pañuelo blanco recordando,

ADA CUrTo
a su hijo en el vientre y a esa mano del destino que le arrancó el primer suspiro
de su vida. Se acerca a la escritora y le pide que ponga identidad a la carta.
“A Marta”, le pide. La escribiente no entiende nada.
“¿Por qué?”, pregunta.
“Es que identifico el destinó crudo que me desgarró el corazón. Esos pinchazos
que me quitaron poder crecer. Si póngalo por favor en esa revista, diarios
donde usted escribe y si se anima en una antología. Que lo lea hasta el mismo
destino, que creí dormido. ¿Me permite que la lea yo con mi nombre?”.
“Sí pero no quiero que sufra por lo que leyó”.
“Eso pasó, quedan cicatrices. Que el tiempo sepa que no se borró, aunque
en tus escritos el dolor no se perdió”.
Lee Marta sentada en la sala de espera como todas las semanas un escrito.
Yo sé que las agujas más que pinchar duelen
y una mano que me lastima
a mi corazón que sangra y no es de alegría.
Se perdió ella
Se perdió como el unicornio azul, Federico derrama ternura con su amigo
periodista, él como el unicornio azul entre letras abre todas las ventanas
de la habitación, hay poca luz, y se sienta al lado. Él lo queda mirando sin
parpadear. Federico se levanta, hay mucha luz en este cuarto. Las cortinas las
vuelve a correr, bajo una tenue luz. “No tomes nota solo escúchame en silencio
y mañana, escribes lo que te acuerdes”, mirándolo con una mirada, que vale
más que las palabras mismas. Tocan a la puerta. “¡Adelante!”. Pasa casi en
puntillas de pie para no molestar.
“¿Qué oscuridad hay?”, dice casi tropezando. “No veo nada”, se acerca
a Federico.
“¡Qué cansado se te ve toma un poco de leche con miel te, hará bien!”,
rozándole los dedos sobre la mejilla, acomoda la bandeja que quedó muy al
borde. Federico mudo, ella se retira, detrás se cierra la puerta junto a su ignorancia
y sabiduría que le dio la vida. El corazón de Federico late cada día
que ve a María, le dice que tiene que hablar algo serio, pero que solo dentro
de diez años podrá decirlo. María sonríe con su mirada al suelo, mientras sus
manos temblorosas, no dejan de retorcer el pañuelo que él le regaló entre sus
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A BorDo DEL VIENTo
dedos, piensa casi murmurando: “¿Por qué no te declaras ya?”. Tiempo después
Federico pregunta al periodista amigo de María:
“¡Escúchame! ¿Y María que no la veo?”.Se fue de viaje, su padre la
mandó a Europa”. Se da cuenta que la perdió, ella no le escribe. Su corazón
no le permite dormir. Formando rayuelas y saltos, enamorado del amor y la
vida misma, y el amor que no supo gritar. Al no verla partir, un torrente de
su cuerpo brota, como un río embravecido agitado en la tierra madre. Ya no
ve ese amor que fue único grabado a fuego, lucha por la libertad. Pero es el
mismo amor solo queda en la oscuridad entre letras ahogado como otro inmortal.
roja queda la alfombra, se apagan sus ojos y baja el telón, ya es tarde.
El periodista llora la pérdida de esa pasión. Ambulancias, policías, llegan al
lugar. El olor a pólvora queda flotando y tapa el rostro inclinado por ese amor
que perdió. Escribe su historia de la entrevista que ya pasó, queda grabado en
papel amarillo, el sonar de la ambulancia y el olor a sangre, hasta en el sueño
como si fuera real. En esa selva de la moral, al despertar las cortinas corridas
oscurecen más la habitación. Despierta, no está solo, el silencio invade, mientras
saborea el poder respirar frente a su máquina de escribir, pálido tratando
de tipiar la novela que le hizo tanto mal. Su madre rosa llama a la puerta, con
jugo de frutas para desayunar. Él se mira en el espejo.
“¿Por qué la vida pierde sentido cuando el amor se fue?” No pierde sentido
solo comienza a vivir una nueva etapa del sentir llena de prosa, poesías
para poder vivir en su mundo interior.
El infierno
Infierno de cianuro cae del cielo raso. Fogata irónica, cantan alrededor,
al compás del mismo fuego como en un ritual de tira de cine. Corridas, gritos
puertas cerradas, la luz se apaga. Solo queda el reflejo mortal devorando lo que
encuentra a su paso. Terror amazónico traslada al inconsciente y caen como redes
en el golpe mortal. Montañas humanas se divisan al pasar la nube mortal.
Salvan la vida alguno de ellos. otros se hunden en las tinieblas. Uno de ellos
fue con su hermano gemelo, otros con sus hijos pequeños dejándolos al cuidado
de alguien…Vuelve a su casa con el horror en la retina queriendo olvidar.
Busca a su hermano José en los hospitales sin encontrar respuesta. Pasa una
lechuza. Su madre lo mira. Sin palabras lo abraza con tanta fuerza que le hace
doler el brazo, lo llama con el nombre José, el nombre de su hermano. Pasa
el tiempo y en cada momento del día le hace sentir que no es Gabriel el que

egresó sino José. Lo buscan por todos los medios y no encuentran respuestas.
Cansado piensa: No soy yo sino Gabriel, el que me aplasta en las noche
cuando cierro los ojos y lo busco en los sueños. Sé que está vivo, mi corazón
de hermano me lo dice. Mientras tanto mi brazo derecho quebrado, duele cada
vez que me doy vuelta en la cama, es lo único que me dice quién soy cuando
vuelvo a sentir caer sobre mi cuerpo todos esos chicos que murieron encima
mío. Por un milagro estoy y existo…
Poesía
ADA CUrTo
Vida de amor
En la calle de agosto
a las diez de la noche
cruzando con otra calle
un coche entra, un coche blanco con moño.
Una joven que lo arregla…
que lo arregla y le murmura
y él da vuelta la cara.
Los dos muy tensos con ganas de marchase…
Desvanece…de amor…
Pero ella desea vivir y su voz.
Su voz que murmura
es un canto,
una enseñanza…
un grito…
Tan dulce esa voz
y tierna y viva.
Una flor que nace en el jardín
con ronroneo de amor al
amor de la canción que nació
con ella y vive en esa flor roja pasión.
En la calle de agosto
desde la diez de la noche.
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46
A BorDo DEL VIENTo
La niña mujer
Deposité mi confianza
en un ángel con alma
pero nunca creí
que me traicionara.
Le brindé mi confianza
destrozó un día mi corazón
y me dejó sin habla.
Reflejos
El reflejo de tus ojos
al despertar me acaricia
y allá sobre la cumbre
del amanecer
el embrujo de ese loco
amor que nos abraza.
Luna
Ebriedad, amar:
bajo la luna
de plata
como rocío se ilumina
tu cara enamorada.
Zumba el silencio
Zumba el silencio en mi almohada
al dormir, inexplicable.
Soneto.
Despiertan, las letras de suspiros
en el laberinto de tejidos
de musas y acertijos.

ADA CUrTo
Como el amor escondido.
Zumba el silencio en la
almohada escondida del yelmo
del destino.
Para él
Solo escucho tu voz
cuando me susurras al oído
palabras armoniosas
que laten sin cesar.
Será la enseñanza
que me hace delirar
en cada momento
que no quiero escuchar
palabras que quiero olvidar.
Sólo mis sentidos escuchan
tu voz cuando armoniosa
me hace recordar el amor
que sentí antes.
Hoy soy
Sol enredado en el llano
césped del día
de poetas que vuelan su vida
en serpentinas.
La tarde invade el parque
de canciones y estrellas fugaces
que bañan de plata.
Luego la noche serena
de poetas y canciones
sacudiendo los pesares del día.
Gaviota hoy soy
el sol enredado en coplas
de letras, sí de letras melodiosas
golpeteando en cada corazón.
47

48
A BorDo DEL VIENTo
A su abuela
Pinta a su abuela.
A su abuela con la ventana entreabierta tras las rejas.
Pinta más tarde
Algo arqueológico. Algo urbano. Algo simple.
Algo hermoso. Algo bello. Algo mágico.
Para su nona.
Apoya el pincel en la pared
de una habitación o de un bosque.
Esconderse tras el hierro.
Sin decir palabras. Sin pestañar…
Su abuela impaciente llega.
No hay que esperar. observa en profundo silencio
la mágica pintura, suavemente con el pincel
borra cada barrote sin tocar el rostro.
Proyectando la pared de la habitación
mira que quede dentro su abuela.
Pinta de verde la frescura del aire
que refresca y entra con el sol.
Y el ruido de los coches.
Y espera que la abuela se decida a pasar.
Si la abuela no habla, mala señal.
Señal de que el cuadro no le agradó.
Pero si habla es buena señal.
Pasa su mano al final
de la derecha pondrá ese sello
que no olvidará.
Como cuando era niña y la acunó en sus brazos
hoy acuna ella el recuerdo de la
que pintó hace años,
a su abuela.
Ada Curto

Víctor del Duca
La fama del bonsai
Prólogo
Dedicado a mi hermana Gabriela
La muerte anida en el silencio del desposeído. El nicho bermejo tiñe todo
rastro de perversión en ocre. Sólo el calendario me insta a prologar esta suerte
de virginal consuelo amasijado por el sudor de Eróstrato y su nombradía.
Hay quien mudo pregona, abatido por los legajos de la alquimia, el nombre
que Dios sabe solapar al superhombre, ese inadaptado homúnculo capaz
de florecer en el jardín más antiguo de la nueva Babilonia.
Quien asume la brevedad del ser presume de su identidad temprana, ésa
que al verse exánime troca gnosticismo por velas místicamente generosas
(hijas de un breve sermón iconoclasta).
Hay un ojo en compota. Hay un fogón que se abanica en el rumor de mi
amada.
Hay un temor.
Hay un color.
Hay una flor.
Hay un regimiento visceral que explota en la rudimentaria voz de esta
lacrimosa incertidumbre.
Sospecho que el mal gusto nos ha derrotado. Sospecho que el ruido
blanco nos consumió por completo, que el triunfo no es más que un vínculo
hacedor de gloria sin espada.
Sólo queda un Barrabás dispuesto a entregar las armas, dispuesto a dibujar
al enemigo en los anaqueles de las infinitas bibliotecas, que sin prejuicio
rinden tributo a la razón.
Ayuno de todo castigo confundo al águila que consume de mi bilioso
hígado: y la acaricio y la beso y la desnudo y la consumo, más cuando todo ha
terminado advierto en mis venas el fulgor de una precaria genuflexión invisible,
insensible y ante todo frugal.

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A BorDo DEL VIENTo
El cansancio de Laura Potich
A Claudio de Alas
Hola, mi nombre es Laura Potich. No, no lo intenten, será en vano, se que
no me recuerdan. Pero no importa, eso poco importa ahora ¿a quién podría
importarle? ¿A usted doctor? Se que hace todo lo posible, pero somos tantos
que a decir verdad…, padezco de una grave enfermedad, desconozco su nomenclatura,
su diagnóstico, su paradero, su como sea. Hace mucho tiempo que
dejé de vivir. Son sólo vagos recuerdos, de una sardónica risotada, los que me
retraen a la conciente realidad, al cosmos, a la penumbra, al eco blasfemo de
lo inerme. ¡oh, doctor, cuánto dolor acumulado! ¡Cuánta ciencia amontonada
en el prestigio de mi dolencia! ¿Siguen sin acordarse de mí? ¿Será posible?
Oh, doctor, cuanto cansancio, cuanto desorden ¿Cuándo terminará, por fin,
este suplicio? ¿Qué me espera? ¿Quién me espera? ¿Quién será mi Virgilio?
Doctor, anule la razón de mi letárgico esqueleto.
Gruschenka
El viento se arremolinaba en la cúpula del campanario. Una caravana de
cenicientos relámpagos desdibujaba el opaco cielo que iluminaba mi tácita
mortalidad continente y desolada. Una suerte de perenne serpentina aguijoneaba
mi semblante y lograba confundirse con el amargo licor que, en reguero,
fugaba de las cuencas de mis ojos. Nada parecía casual en esa gentil armonía
de fatal misterio. Su amortajado cuerpo lucía la bella palidez de aquel otoño en
el que, cerca del río y lejos del oscuro féretro, me dedicara la brillante virtud
de los espejos. Poco podíamos comprender aquella noche, la felonía del viento
nos procuraba arriscados inconvenientes y la derrota agitaba nuestras venas. El
dulce amor era fruto miscible en nuestros labios, pero la epístola falaz de los
diarios nos convertiría en postres en guerra. recuerdo que nos habíamos lanzado
a bogar con la nave a la deriva, bajo la sombra del tridente de Neptuno.
El viento soplaba fuerte y las velas evitaban ofrecer su resistencia. El ahínco
del mar furioso nos alertaba ante el estupor vidrioso de las olas que rompían
a otras en el vaivén opuesto. Lo cierto es que la tormenta azotaría, sin juicio,
nuestra pequeña embarcación para sólo garantizar el luto de mis carnes, ya que
el funeral se llevaría a cabo en lo profundo de mis venas. Al zozobrar la nave

VíCTor DEL DUCA
nadé para ofrecerle salvación a mi amada, pero toda agitación plausible fue
negativa. Su pálido rostro ya acariciaba el trigésimo canto del purgatorio donde,
alguna vez, me aguardaría coronada de oliva, en un blanco velo, y rodeada
de las hojas de Minerva. Con lágrimas en los ojos y espuma entre los dientes
sorbí el amargo que Gruschenka, a la distancia, me dispensaba y sin talento
alguno me recluí en el seguro recuerdo que ella dejara en mí para los demás.
–¡Yo no fui, fue la trágica tormenta!
Nadie fue consecuente en su estoicismo al momento de dictaminar el
epitafio. Breves, aunque poco amables, miradas hallaron en mi singular morfología
el recuerdo final de Gruschenka. La impresión que mi marchita persona
alumbraba en deudos y amigos era insostenible, ya que no sólo su familia
sino también la mía percibía en mí el albo espíritu de mí fenecida esposa. El
amor que Gruschenka había cosechado en las personas era en verdad sincero,
no sólo por pertenecer al selecto olimpo de individuos agradables (al que de
hecho pertenecía), sino por su desinteresada bondad que rayaba en los límites
de la excelencia. Poco a poco fui advirtiendo en la mirada de los allí presentes
un dejo de incomodidad que, sin excusa, mi persona generaba. Porque tanto el
féretro como el inanimado cuerpo de Gruschenka eran poco comparado con la
congoja que mi viva anatomía representaba, como si mi existencia fuera aquel
amuleto que ella tanto adorara.
–¡Yo no fui, fue la trágica tormenta!
El féretro descendía en tanto culminaba el responso. Humedecidas rosas
y nacaradas azucenas caían sobre él. El chirrido de las poleas, la llovizna que
abusaba en su reducido nombre, todas las miradas atentas a mí, los eternos
paredones del descanso o de la nada, la trágica tormenta y los cristales destrozándose
en el opaco cielo eran, al menos, la causa de mi desesperanza. No
acertaba a contener el llanto. El dolor jamás fue tan cruel. Llegaba al paroxismo
mi agudo tormento. No hubo quien no llorara, la muerte de Gruschenka
era la muerte del sonido más profundo. El arremolinamiento del viento, en
lo alto del campanario, justificaba el silencio de la vida. Pero pronto todo
cambiaría, sólo por ser recuerdo modificaría mi nombre, cambiaría de anillo.
Porque así, y de ese modo, lograría la satisfacción de quienes no aceptaran el
fin del sonido más profundo. El viento comenzaba a soplar con mayor violencia
cuando evidencié en todas las pupilas la certidumbre de mi corazón. Me
lanzarían. Ciertamente dejaría de ser quien fuera para justificar su muerte, sea
como ícono, como reliquia o como el vulgar estorbo que recordara a todos su
fugaz existencia.
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52
A BorDo DEL VIENTo
–¡Yo no fui, fue la trágica tormenta!
¿Quién hubiera imaginado que esa traslación, que acaso era el inicio de
mi muerte, justificara el fin de mi existencia? Si, porque fue en ese preciso
instante en el que deudos y amigos decidieron enterrarme con mi amada, pues
de mi podrida carne sólo quedaba un menguado vapor. Por lo que tomaron
mí agotado esqueleto por las extremidades y, sin respeto alguno, lo lanzaron
a la fosa.
Sentí en cuanto mis pesados huesos golpearon el ataúd el modo en que la
pena sepultaba mi destino. No tardaron demasiado tiempo en tapar el pozo con
la mojada tierra. El frío allí abajo era de tal magnitud que en pocos segundos
logró calcinar mis tiritantes huesos.
¡Yo no fui, fue la trágica tormenta!– repetí casi como al descuido, cuando
una suerte de fuerza centrífuga me regresó a la superficie. Era Gruschenka
que, ante el estupor de los allí presentes, me convidaba a dar un paseo lejos
de la letárgica fosa. Hacía frío y llovía caudalosamente cuando comenzamos
a andar. Gruschenka sufría, en su amortajada humanidad, los embates del
viento. Pisaba descalza el pasto y los charcos de agua que hallábamos en la
infame superficie del camposanto. Blancas luces desordenadas estallaban en el
horizonte, mientras la brillante virtud de los espejos justificaba nuestra felicidad.
Todo cambiaría, la vida circular modificaría nuestra existencia. Al reflejar
nuestros rostros en el espejo notamos que nuestras facciones habían cambiado:
éramos viejos pero no demasiado como para abandonar la juventud. La luz del
albedrío nos hospedaba con un hermoso canto que era similar al de las sirenas,
lucraba en alucinaciones, jamás, utópicas y en fantasía de fieles. En circunspectos
bailes acompasados y en ciegos nombres frugales. Tan hermoso era el
cántico que se fundía en una fraternidad armónica. ¡Sin el menester de Eros ni
Cupido tremolaba el amor! Tan dulce era el rubor divino que bajo manzanos
danzaban las llamas del pensamiento, sin reparar en el capricho menguante
de la carnalidad. Cuerpos invisibles suscitaban al cobijo de su esqueleto en
racimos de cenizas. Heroicas almas caliginosas que al instante guiaban como
Nereidas y al instante reían de la sin razón eran la causa de nuestra euforia. No
tardamos demasiado en ordenar nuestra futura dicha. El fuego acariciaba la fiebre
de nuestros rostros porque la tirana melancolía jamás volvería a apoderarse
de nuestra voz. El acre sabor del eterno azufre supo verse reducido al épico
aliento de nuestra pureza. Ya no recuerdo si en verdad nos habíamos lanzado
a bogar bajo la sombra del tridente de Neptuno, tampoco podría asegurar si
nuestra existencia había transmigrado a los Campos de Elíseos o al venturoso

VíCTor DEL DUCA
espíritu del parnaso. Habíamos decidido partir, debíamos certificar esa nueva
fragancia que colmaba nuestros corazones, no importaba donde: si al sur o al
norte, si al este o al oeste, ya dejaría de ser la brújula nuestra limitación. Las
puertas de par en par abiertas, del cementerio, consolidaban nuestra intención
que era la de evitar el naufragio, la de no permanecer sujetos a la probable
variación de un mutis retórico, en el que las puertas del cementerio justificaran
su utilidad y en el que el viento interrogara inclaudicablemente a las bisagras
alineándose en su postura beligerante. Debíamos alejarnos y abandonar aquellos
muros. Pronto estábamos a partir cuando sucedió un hecho inesperado,
porque mientras Gruschenka y yo lográbamos alejarnos de la tumba nuestros
familiares corrieron hacia nuestra posición y a los gritos nos recordaron que
estábamos muertos, fue entonces cuando, entrando en razón, debimos regresar
a la fosa. Ellos felices en su duelo gimotearon nuestra fracasada fortuna y por
el resto de sus días rezaron nuestros nombres (que en verdad no recuerdo si al
final existían). La cuestión es que para ellos estamos religiosamente enterrados
en nuestra tumba y eso, sin lugar a dudas, pertenece al pasado.
–¡Yo no fui, fue la trágica tormenta! –le dije a ella, a Gruschenka, a la
que estaba sepultada a sólo centímetros del infierno.
Sin rumbo cierto
Bienvenidos, la mesa está servida. El pétreo linaje de la dulzura se
acerca ingrávido al rígido semblante de mi apetito. Pocos me detienen. La fe
transmuta en paranoia. Nada me consuela, el informe averno arrecia con su
furor mientras yo, aquí, cegado por la luminosidad del campo de juego lloro
sin lágrimas. Todos comerán del mismo plato, pero no todos pesquisarán lo
abultado de su contenido. Mientras mi locura avanza un harto de sin sabores
festeja y refleja la pasividad de mis instintos.
El hambre pregona, con astucia, su ausencia. El plato está servido, todos
menos yo acuden a su encuentro: un holocausto de fruición y amaneramiento
(que asustaría al mismo Satanás) son los signos vitales de una indigencia
anémica y gutural. Nada queda, el pétreo linaje de la dulzura recuerda que
ya es demasiado tarde, que no queda tiempo para la distracción, que todo es
corazón sin rumbo cierto.
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54
A BorDo DEL VIENTo
Tal vez
Harto de contemplar el fuego invisible de sus ojos en el empañado espejo
de su habitación, y hastiado de comprender la negligencia poco madura de sus
modos en el emblema fóbico de su encierro Federico Berlig con el desgano
propio de quien abandona una posición de ineludible afecto decidió a salir a
caminar por la húmeda y poblada ciudad, no sin antes tomar del cajón de la
cómoda la trágica anatomía mecánica y fatal. Bajó las escaleras y sin advertir
la penetrante mirada del administrador ganó la calle, colocando el dichoso
trozo de metal en el bolsillo interno de su chaqueta gris de tela empobrecida.
Un sol por demás farsante tostaba lentamente su rostro. Las caricias lívidas
y oxigenadas de la sintonía del abatimiento se hacían cada vez más rudas,
breves pero rudas. Caminaba dibujando en la acera trancos decididos, largos
y ligeros, quizá para evitar la sugestión interpolada del itinerante amor o para
evitar la heroica fantasía de una pulposa soledad hereditaria. Así se condujo,
por lo menos, hasta que dio con una blanca plazoleta de espacios reducidos.
Tras un frenético debate con su doble conciencia decidió sentarse en un banco
cualquiera para pulir instintivamente la única bala que había escogido del
fibroso y tentador empaque. Fue cuando colocaba al azar la bala en el tambor
que una menuda mujer de menuda belleza y menuda prudencia encontró agradable
dialogar con él, aprovechando su aún no rancia diligencia.
–Temo que mi corto apetito a la vida se deba a que solamente visite esta
blanca plazoleta. Tengo por capricho tejer a dos agujas, cualquier cosa que
sea. Una vez terminada la prenda la destejo, ayudada por mis dos hermanas,
y luego la vuelvo a ovillar para tejer nuevamente, mi especialidad es cortar,
adoro cortar, insistió: –¿cortamos? Ante tal proemio Federico no tuvo más
instinto que pronunciar: –¿perdón?, casi desnaturalizado.
–¿Cuántos años tienes? –preguntó la joven dama, queriendo indagar lo
que tan burdamente había, ya, indagado.
–Veinticuatro años –respondió Federico un tanto fatigado.
–¡Ah, qué hermosa edad! –dijo, como quien admira cierto período para
que la admiración sea completa.
–¡Joven y hermoso… joven y hermoso!
–Si –respondió Berlig, con lo cual se retiró de la escena para darle vida
y espacio a otro puñado de sueños tal vez carnales, tal vez escépticos, tal vez
banales, o simplemente tal vez.

VíCTor DEL DUCA
Matriz
Hoy he amanecido con la excusa de tu mirada, dulce Yocasta.
¡Cuánto esplendor amontonado en este palaciego que es hoy mi dependencia!
Se que estás en mi pregonando, con tu cruel silencio de multitudes, a
los cuatro vientos mi frágil nombre. Nadie lo nota, nadie te nota, mejor así. Un
germen carmesí detona en el furor de mi paciencia y se instala en el mórbido
hueco de tu anatomía, pues es allí donde anclado en la matriz, mi doble fuga
de la solitaria e inhóspita reverberación del ser germina. Futuros rencores
gestan limosnas en lo profundo de mis bondades. Son espejismos, hijos del
encono, los que agudizan mi proyección al pasado. Nadie retorna al escénico
lastre del abandono sin antes padecer el frío de lo continente. Es un hilo de luz
apenas tangible el que ilumina mi precaria vocación de mártir, el que seduce
con su intachable aliteración los brotes de una antigua fatalidad reciente, es el
dolor ético, la cura de una sórdida enfermedad irrefutable. Pero sin embargo
estás aquí alimentando, a fuerza de sangre, mi deleznable corporeidad mundana,
atizando el nicho que timo de tu realidad escatológica. Estás así: cotizando
en el cielo la retórica que adjunto al brebaje de nuestra sumisión.
¡oH, mi hermosa Laura, mi eterna Beatriz, mi casta Magdalena! Cuánta
pureza resumo en tu frígida polarización de amor. Lloro porque hoy no he
muerto y sin embargo ya no estoy en ti, lloro porque mi nicho dejo de ser vital,
lloro porque todo es real, porque nada fue sueño, porque existe el dolor y
Dios y su resplandor, porque todo es una estridente pesadilla encajada en una
muñeca rusa. Hoy he amanecido con la excusa de tu mirada, esa que focaliza,
esa que inspira desolación, esa que guarda mi única y última palabra.
Escombros
Este montón de escombros, que finaliza con mi derrota, no es más que un
símbolo artificial de aquella individualidad proteica, esa que supo consumir
de mis invocaciones, migajas de la nada. Es la fatídica institución del ego lo
que anula al cuerpo de la zozobra, lo que lo colma de haberes intempestivos
y salvajes. Nadie retorna al cuerpo de la madura esperanza, no hay avatar
que Visnú no juzgue en este cementerio gnóstico donde la analítica erudición
coincide con el ojo pragmático de la materia. Ya no quedan fuegos, centellas,
redes ni escombros en esta elipsis de luz artificial.
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56
A BorDo DEL VIENTo
Una gota de lluvia más y el vaso se derrama, un lánguido chapoteo es la
premisa que augura la fatalidad de lo bendito. Son los escombros de aquella
divina comedia los que matizan, a modo de salvación, los recodos estilísticos
de la prudencia. El vaso tiembla. Truenos y relámpagos atizan su demorada
cognición. “El sueño derrota a la materia” grita el apunado celo de Dios ante
un centenar de gnósticos mortales. La gota tarda en caer, es imprecisa, dudosa,
apenas perceptible, nadie duda de su elocuencia por el contrario, todos exigen
que caiga de una buena vez.
Dios escapa de toda perfección. La perfección es la nada.
Dios existe. La nada: el vacío de Galileo, el disco de Newton, la traslación
de Copérnico.
Dios existe y su existencia es el júbilo de lo tangible, de lo que expresa
corporeidad, de los escombros que se amontonan en el rigor físico del esotérico
desorden.
Dios existe y su existencia nos condena a perseverar en la materia, a
soportar en el líquido amniótico la inútil reproducción del ser.
Dios existe y su existencia perdona al mágico enredo que lo sustenta y a
la vorágine del reloj que articula su tiempo.
Víctor del Duca

Dolores Fernández
Los intentos literarios
Prólogo
Quién de nosotros, puede asegurar que jamás sintió un nudo en la garganta
cuando su obra por mínima que sea, fue dada a conocer.
Cómo negar que nos importa la opinión del otro. Que no basta la emoción
que nos produce nuestra creación, es importante la opinión del lector, de
nuestros pares para crecer, continuar o cambiar a tiempo el derrotero.
La sensación que surge al ver plasmado en el papel nuestro pensamiento
no se compara a la que nos produce el comentario de alguien que como nosotros
valora el arte de escribir.
No importa el motivo que nos llevó a intentarlo. Cuado logramos vencer
el miedo, la vergüenza, la creación nos lleva a un mundo maravilloso, incomparable.
Quizá estas palabras los hagan sonreír, pero quién no se ha sentido un
Grande, si un oído atento ha percibido nuestro mensaje, o una palabra cálida,
alaba nuestras rimas.
Todos somos cómplices en la tarea de convertir el sueño en realidad.
Aunque parezca que ha terminado el tiempo de cuentos y poemas y,
que ya no existe lugar para nuestros intentos, mientras una mente sensible y
perceptiva detenga el ritmo loco del diario vivir para leer nuestras palabras,
la esperanza sigue en pie.
Y nuestros sueños se volverán historias de pasión, intriga suspenso con
las que podremos despertar una mente dormida, divertir al que ha olvidado la
sonrisa o acompañar a un solitario.
Si logramos dibujar una sonrisa o arrancar un suspiro, nos sentiremos al
borde de la gloria.

58
A BorDo DEL VIENTo
Pinceladas
Vivía en mi memoria. Manos tibias. Aleteando apenas como ave hacia
el nido. olor a romero y albahaca. Copas demoradas en besos. Insomnios
compartidos. Esclavo y amo. Peregrino sediento de la mágica savia. Sentí el
deleite de recorrer su redondez de ánfora. Frente al caballete intenté plasmar
a la mujer deseada. Destruí bosquejos, rasgué telas sin conseguir mostrar su
esencia.
El tiempo dio frutos. Mis cuadros recibieron halagos. Los ojos de la
crítica saborearon su piel. Las notas periodísticas se perdían en palabrerías y
terminaban siempre nombrando a la bella y anónima modelo que había logrado
despertar mi creatividad. No desaprovechando la oportunidad de criticar mis
obras anteriores.
Llegó la gloria. Dinero, mujeres. Todo lo que trae, exponer en el “Hilton”
La distancia, los días no lograban borrar los recuerdos guardados en mi memoria.
Buscaba pretextos para no poner fecha a mi viaje, no lograba olvidarla.
Volver al pueblo me alejaría del éxito. Preparando las maletas para viajar a
Paris, sentí ansias locas de verla de pedirle perdón. La decisión, fue igual que
abrir ventanas. Mi olfato añoró manjares cotidianos. Siestas en la fresca penumbra
acunados con el canto metálico de las cigarras. Imposible olvidar esa
mujer. Única en mi corazón y en los sentidos. Vuelvo al pueblo. Ya llegará el
tiempo de París. Piso la grava del jardín mi pulso se acelera. rodeo la casa, en
la cocina canturrean las ollas, la mesa vestida de blanco. Copas dispuestas al
brindis. Entro en puntas de pie, aspirando el encuentro. El espejo me devuelve
la imagen añorada, los brazos en alto destrenzando la negra cabellera. La
silueta curvada. Borrada la cintura en el vientre leudado. La sorpresa ahogó
mi corazón. Dudé. El paso hacía atrás intentando la fuga. o el abrazo festivo
celebrando la vida.
Los brotes
Estamos en el mes de julio para ser exactos: 25 de julio del 2006. Seis de
la mañana. Subo al colectivo. Espero un asiento. Le ruego le imploro a Santa
Bárbara que mande una tormenta. Le pido a Santa rita madre de los imposibles
que abra una ventanilla.
Primavera en invierno calor, pegajoso, húmedo.

DoLorES FErNÁNDEZ
Aunque no lo crean. Esta mañana aluciné. Creí que entre los dedos de los
pies tenía musgo. Las Santas no me oyeron. Sigo prisionero en este colectivo
de ventanillas cerradas y asientos ocupados, transpirando como en el mes de
enero. La señora sentada en el primer asiento tiene una hojita de ruda naciendo
en la verruga. Prueba que el calor nos vuelve locos: la rubia increíble me mira
hipnotizada. ¡Ma, sí! Yo la miro. Total mi mujer no está. A la rubia le nació un
trébol de cuatro hojas sobre el labio y no deja de mirarme porque de mi oreja
brota una rama de laurel.
Ese fue el principio. Al llegar a la oficina el pánico era general. La secretaria
tenía entre los senos una plantita de mimosas ¿Conocen la mimosa?
Es una planta que cuando uno toca las hojitas éstas se cierran. ¿Se imaginan?
Hacían cola para tocarle las mimosas. Al jefe le tocó bailar con la más fea. No
podía sentarse porque le estaban saliendo unas ramitas de pino de sus partes
privadas. Los días pasaban. El calor continuaba. La vegetación crecía. En el
colectivo, ya no sabíamos qué hacer, la rubia estaba tapada de tréboles. Más
de uno quería contarle las hojas. Mi ramita de laurel ya es un arbusto, tanto
que cuando voy a la plaza me siguen una pareja de gorriones, seguro que
quieren hacer nido. Un gato callejero no pierde pisada. Se relame pensando
en los pichones. El problema es con el morocho que sube en la Márquez. Al
pobre le creció un rosal y todos le escapan. De seguir la falsa primavera va
a ver muchos divorcios. Mi jefe sigue sin sentarse. A la secretaria las hojitas
de mimosas le sientan bien. Domingo día de guardar, mi mujer me sentenció
a dormir en el cuarto de planchar. Mis ramas le molestan. Hoy me siento un
poco mustio, cuando abro la ventana me doy cuenta del por qué. En las veredas
todavía quedan restos de la primera helada de este invierno. Al salir a la calle
me cruzo con las ramas de ceibo de Don Juan. En la plaza el gato no me mira.
Los gorriones se fueron con el nido a una cornisa. Hace frío y tengo miedo de
pisar en la calle los restos de vecinos. No quiero pensar en el lunes. otra vez
solitarios. Ansiosos por ganar un asiento. Otra vez la oficina. El jefe con cara
de maceta sin pino. Como voy a extrañar las mimosas de la secre.
La sequía
Agustín parece un árbol seco. Uno más entre tantos. Quizá un álamo.
Flaco alto. Pasa horas mirando la línea del arroyo, con los ojos sedientos.
Los puños apretados. La boca amarga. Avanza cansado. El rancho. Una vaca,
dos gallinas, una tropa de perros. Doblega el cuerpo hasta recostar la espalda
59

60
A BorDo DEL VIENTo
en la pared reseca. Ni un asomo de lluvia. Una mínima caricia de aire que
lo acompañe. No es la primera vez que la sequía lo atormenta. Cada tanto
un amague. Un rayo que alborota. Chamusque de pastos. Días largos de sol
a sol esperanzado. Pero después llegaba el momento del cortejo. La lluvia
mezquinaba detrás de alguna nube ofertando esperanzas. Al fin como dos
que inician el amor, la tierra es fecundada, la semilla se abre, nace el brote.
renace la cosecha. Pero esta vez la sequía lo aplasta. Lo rodea. Le roba la
esperanza. A sus pies los perros distraen la modorra, ladrándole a una víbora
ciega, que escapa de los picotazos de la bataraza. Se decide. Con pena estira
el cuello emplumado. La gallina va a parar a la olla. Con un poco de agua del
aljibe. Unas pobres papas arrugadas, algún requecho. La olla canta. Los perros
olfatean la fiesta.
Agustín manotea la botella de ginebra de entre las deshilachadas cañas
del alero. Los tragos le raspan la garganta. Prepara el mate con la yerba que se
secó al sol. Mastica unos bocados. No tiene hambre. Solo sed. En la piel y las
entrañas. Los ojos lloran lágrimas de tierra. Al este y al oeste duele el cielo sin
nubes. reparte la comida entre los perros. Suelta la vaca trata de espantarla,
que busque un rincón, algún manojo de pasto. Una esperanza. La vaca sigue
allí masticando la nada. Prueba la soga en el horcón del medio. La mirada
acecha el milagro esperado que no llega. Desfila ante su pena la infancia, los
bailes del pueblo. La compañera. Se pierde en el camino del recuerdo. Sopla
una pluma bataraza que se prendó del pelo. A lo lejos el rayo anuncia. Las
nubes gordas llegan tarde. Indulgente, la lluvia cierra los párpados cansados
Muerte súbita
Diciembre, mañana de calor. Nubes de luto. Estoy a salvo; espectador
pasivo en la fresca calma de la casa. Entre mate y mate organizo los últimos
trabajos del año. ¡Bah! Los últimos lances para que me editen un libro, una
mención, en fin lo que se pueda. Me sobresalta un extraño chapoteo, en el
acuario, los peces dan saltos acrobáticos, una carpa naranja termina el acto
sobre la mermelada. No logro entender lo que sucede. Mis mascotas haciendo
un piquete. Cuidarlas es el mejor método para calmar mis tensiones. El agua
salpica no logro concentrarme. Trato de alejar los papeles, de la lluvia que
provocada por los peces. Siento miedo, es imposible salvar mis notas. En la
bandeja, da los últimos coletazos el pez naranja. Trato de salvarlo. Una descarga
eléctrica me quema la mano. Logro tomarme de la silla. ¡Gracias a Dios

DoLorES FErNÁNDEZ
es de madera! Una falla en la conexión. Intento llegar al interruptor. Se desata
la tormenta. Me distraigo. resbalo en el piso mojado. En la pecera relámpagos
naranjas. En la calle oscuridad. ¡Dios! Un minuto, solo un minuto, para lograr
la calma, para terminar con el caos que me rodea. Algo me quita el aire. Es
pegajoso y frío. Tiene olor a charca. No puedo respirar. Intento aflojar el nudo
que ahoga sin clemencia. Estoy de rodillas. Un rayo atraviesa el espejo. Veo mi
rostro amoratado, los ojos saltando de las órbitas, como buscando en el espejo
la salvación. En el cuello los dedos de uñas negras oprimen sin cesar. Los
últimos vestigios de lucidez, permiten que reconozca al atacante. La pequeña
inofensiva, graciosa rana albina. oprime, oprime, oprim…
La sombra
Durante meses esperé este día. La jubilación meta dorada. El momento
preciso en que sería liberada de la rutina y así podría cumplir mis sueños.
Preparé una lista de prioridades, disfrutando cada letra. En primer término
paseos con mis nietos, tantas veces suspendidos, charlas, festejos. Salidas con
amigas al cine, teatro, compras. Siempre he sido muy varonera así que planeé
charlas con amigos a orillas del río en barcitos en calles arboladas, caminatas
bajo la lluvia, cafés compartidos hablando de libros, política, recuerdos. Además,
plantaría un árbol, daría nueva vida ala casa. Ha llegado el gran día. Con
los nietos, lo planeado es historia, no tienen tiempo libre, estudios, deportes,
amigos, amigovias. Mis amigas pretextaron: Artrosis, presión o depresión. Los
amigos juegan a las bochas, al truco o corren detrás de las muchachas. Por
eso esta mañana me cuesta levantarme. El espejo me espanta. Me despierto
marchita, las mechas desoladas. Arrastrando pantuflas sin interés por nada.
Hice un esfuerzo, un buen baño, y me vestí con el uniforme de entrecasa.
Me esforcé por tomar el desayuno, en ese momento la vi sentada frente a mí.
Era una sombra en la pared, una mancha, me hizo bien dirigirle la palabra,
empecé por contarle recuerdos de mi vida. No pareció importarle, cociné algo
rico para el almuerzo y nos reímos de cosas tontas de la Tele. En los días siguientes
disfrutamos de chismes de revistas que contaban vida y milagro de
los famosos, cambios de novios, siliconas, extensiones. Más tarde le pasé mis
recetas secretas. Por la tarde salí a comprar lana, para que se tejiese un chaleco
rojo, porque estaba tan pálida. Mis hijas satisfechas con mi voz hecha Pascuas
llamaban contentas de tarde y de mañana. El martes la encontré desganada,
molesta, calculé que los golpes en la casa lindera la inquietaban, le conté: “Son
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62
A BorDo DEL VIENTo
arreglos que terminan mañana”.Le mostré algunas fotos, y le prometí salir en
busca de algo qué le gustara. Al salir a la calle se acercó mi vecino.
–¿Que tal doña Lucía?
–Muy bien ¿terminaron la obra?
–Quería ver la pared de su cocina por si quedó estropeada.
–Le dejo la llave –Ya estoy de regreso, compré bombones y flores. Al entrar
me crucé con don Juan que se marchaba. Entré contenta. El olor a pintura
me hizo fruncir la cara. La pared relucía de tan blanca.
Hubo un tiempo
Hubo un tiempo en el que la niña corría entre los árboles protegiéndose
de la lluvia. Fue el tiempo en el que por la tarde jugaba con muñecas. Al
atardecer se despedía de las flores hasta el día siguiente. Tiempo de conejos y
pollitos. De hermosas tardes de verano debajo de los durazneros, hundiendo
los dientes en las frutas maduras, todo el día era un juego. Chapaleando en el
estanque, o siguiendo la fila infatigable de hormigas que sé perdían bajo tierra.
Días de risas. De experiencias, como aquellas cuando cayó el pichón del árbol
y se quedó quietito. Los grandes dijeron que lo enterrase. Lo hizo debajo del
naranjo. Por las tardes le llevaba las flores azules de la alfalfa. Luego vino el
invierno, tiempo de romper la escarcha, de escapar del granizo refugiándose
debajo del alero espantando a las gallinas que picoteaban distraídas.
Llegaron los números y las letras. El uno, un palito gracioso, la o redondita
como un bicho bolita, la a, una manzana con manija. Las palabras parecían
arañitas que corrían carreras sobre el blanco papel. Momentos de calentarse
las manos con el jarro de leche caliente y de saborear el pan casero que aromaba
la casa. Hasta que llegó el tiempo de las sombras, aparecieron cuando
quiso jugar con la luna. Fue la noche en que esperó en vano a su amiga para
jugar a la escondida. Esa noche se quedó muy quietita con los ojos cerrados.
La noche siguiente las sombras la asustaron, tanto que mojó la cama. Los
grandes dijeron, que tenía que orinar en ladrillos calientes, pero las sábanas
siguieron mojadas. Las sombras llegaron de día y no la dejaron disfrutar de
la leche tibia y el pan dorado. La llevaron al pueblo. El médico, culpó al frío.
Ellas le arrancaron un mechón de pelo renegrido, tuvo que dejar su casa.
Tiempo en el que los grandes miraban con tristeza igual que el día en que el
granizo destruyó la cosecha de duraznos. o cuando el viento voló el techo del

granero. Ese fue el tiempo de la cama blanca. De confundir la noche con el
día, de estar rodeada de tubos y silencios. La niña ya no abría los ojos. Los
grandes dormían sentados en bancos de madera. Las sombras seguían allí. La
niña abrió los ojos. No contó que ellas se habían ido. Tiempo de las letras, de
escapar del granizo. Tiempo de las flores azules de la alfalfa. Los grandes no
la miraban a los ojos. No pudo decirles que la luna había regresado a jugar por
las noches. Y el aroma a duraznos invadía hasta el último rincón.
No les contó que había llegado el tiempo.
Poesía
DoLorES FErNÁNDEZ
Fugaz
Lamento no haber atrapado
el gozo de segundos.
Qué error buscar
lo máximo sin disfrutar lo mínimo.
No disfruté los besos diminutos
esperando la compulsión apasionada,
si hubiese sabido lo fugaz
de la sabrosa pulpa del durazno, la hubiese saboreado.
De haber adivinado lo fugaz de la risa
no hubiese conocido el llanto.
Si un Dios bondadoso, me regalase unas horas
quizás unos minutos.
repartiría abrazos y sonrisas
besos con sabor a caramelo
saltaría los charcos, abriría las puertas de las jaulas
soltaría amarras, arriaría las velas.
Esperaría lo ignoto del mañana,
saboreando lo fugaz de la víspera.
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A BorDo DEL VIENTo
A flor de piel
Algún día, no sé cuando
brotarán de mi piel
canciones de protesta,
poemas,
historias locas,
sueños apasionados
fábulas rosas, novelas crueles,
una canción de cuna,
quizá un obituario.
Me abrirán paso,
trapecistas suicidas,
que anunciarán, ya llega
la mujer de la piel con historias.
Me marcharé al exilio
dejaré a mis espaldas
este mundo de sordos
que se tapan los ojos.
Algún día.
¿Estás, estoy?
Partido en dos, herido
es el amor anochecido.
Ansioso de tu aliento
de tus manos
¿Estas, estoy?
o es todo un sueño
que flota como niebla
en el pasado.
Dolores Fernández

Laura Ferrarez
Comienzos
Prólogo
La vida es una serie de etapas en las cuales emprendemos el difícil camino
de conocernos a nosotros mismos para llegar a conocer a los demás y al
mundo que nos rodea. Durante esta larga lucha por descubrir el “verdadero
yo” sufrimos diversos cambios que ayudan a desarrollarnos y formarnos como
persona. Crecimiento, responsabilidad, aprendizaje, amor, familia, madurez,
educación, libertad, independencia, conocimiento…de todo este conjunto de
“constantes comienzos” se compone la vida. Como dicen: “Siempre hay una
primera vez” que nos permite dar un paso más hacia el futuro. Este avance
surge de una importante cadena de toma de decisiones que nos impulsan a
comenzar a cambiar, a abrirnos al mundo, a expresar lo que sentimos, a creer
y confiar, animarse a más, a crecer, a crear, a ser uno mismo. Muchas veces al
ser humano le es difícil expresarse. Quizá porque cree no encontrar el momento
adecuado. Tal vez por vergüenza o temor a ser juzgado. Pero de alguna u otra
forma cada uno encuentra a su manera el modo de soltar aquello que lleva
dentro y esconde como ocultando un gran secreto. En este largo camino que
estoy dando comienzo intento constantemente buscar aquello que me permita
ser como soy. Algunos utilizan la pintura, otros la música o el deporte. Yo me
valgo de la escritura. Ese documento inalterable en el tiempo si es que uno lo
conserva. La palabra tiene fuerza, poder. Tiene peso sobre la hoja. Así como el
escultor trabaja sobre la arcilla, la moldea y le da forma, así también juega el
escritor con el texto. Sólo se trata de palabras bien dichas ordenadas a la par de
los sentimientos que surgen dentro del alma creadora. Cada escritor es un mundo
de múltiples caras, único e irrepetible. ¿Pero qué importa la forma cuando el
fin es el mismo? ¿Cuándo descubrí este arte? Sólo hace un par de años y es ya
para mí casi una forma de vida. ¿Por qué? Porque me libera, me abre la mente,
me invita a crecer, a jugar, a divertirme, a aprender, a escaparme de la rutina
de todos los días, a descubrirme y tantas otras cosas que encienden el alma.
Tengo en las manos mi realidad. Una realidad que es diferente en la mente de
cada uno. Comienzo a escribirla. La cambio, la visto, la ajusto y hasta puedo
imaginarla porque cuando escribo “todo vale”.

66
A BorDo DEL VIENTo
Traición
Desde que se fue de casa lo único que me queda es pensarla y recordar
los días en que la amaba. Desde entonces las agujas del reloj parecieron estancarse.
Aún tengo la sensación de que el teléfono suena a cada momento. Me
enferma el deseo de escuchar su voz y al alzar el tubo sólo oigo un frío silencio.
Qué inocente creer que tal vez volverá. No puedo negar que por momentos me
ahogaba pero cuánto me hace falta. Busqué su rostro en el espejo. Busqué sus
pasos, su olor, su sombra y me di cuenta que tuvo que dejar este mundo para
descubrirla. Podía haberse ido cuando quisiera. Yo no tenía ningún derecho de
rogar que se quedara a escuchar mis tonterías, como decía. Mi piel se cuartea
lentamente, mi voz se quiebra y mis ojos se salen de lugar.
Mis sentidos se convierten en un nudo imposible de desatar y mis pensamientos
en dudas incapaces de resolver. Qué fácil se me hace llorar ahora.
Sudo, me muerdo los labios, muevo las manos constantemente. Creo desesperarme
y me agarro la cabeza. Me encuentro partido en dos mitades y la única
realidad es el miedo a ser condenado para siempre. Perdí el control de mi vida
hasta en el sueño. Desvarié y desperté con el alma pendiendo de un hilo, triste,
abandonado, olvidado por completo de la vida de todos los que me rodean.
Sólo me aferro a un único fin: enfrentarme cada día con los ojos de aquél que
me despojó y recordarle que yo también la tuve entre mis brazos.
Pasaje
Sabía que al despertar ya no sería la misma, rogaba que fuese un sueño.
Esa noche, como cualquier otra, me dispuse a dormir aferrada a la cama
como si quisiera quedarme allí por siempre. Salió el sol y con ello el miedo
a querer abrir los ojos. Un ligero sudor empapaba mi espalda de angustia e
incertidumbre y abracé mi cuerpo como si algo se quebrara. Un río de color
rojizo envolvía mis sábanas y cubría mis ropas. Volví a cerrar los ojos pues
me hallaba presa de un huracán de sentimientos y sensaciones extrañas. Doce
años pasaron a mi alrededor como las escenas de una película ya vista.
Di un salto. Aquella mañana algo quedó atrás.

Poesía
LAUrA FErrArEZ
Miedo
El miedo enmudece al cuerpo
como aquél que teniendo
la verdad entre los labios, calla.
Ata de pies y manos
hasta al más guerrero.
Hace dudar
hasta al más seguro.
Busca el punto
se hace sentir
comienza a paralizar la mente.
Dentro de las profundidades más oscuras
derrumba al ser
y después de la hora,
cuando el mundo retoma el equilibrio,
nos hace fuertes.
Perfume
La tibieza del aire
rompe el silencio del espanto
duerme la hora del adiós
y sana la soledad del olvido.
Besé un rostro desconocido
sin pensar en la locura que me envolvía.
Vi sus ojos arder
quemar mi figura inmóvil
sahumar deseos perdidos en tiempos lejanos.
Presa de sus antojos
ahogué mi orgullo
en el calor de sus abrazos.
Empapé mi interior
en el dulzor de su fragancia
y me perdí en un fugaz recuerdo del presente.
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68
A BorDo DEL VIENTo
Dolor
Te mueves
no cesas.
Te observo.
Nervios
miedo.
Sangre de una noche
jamás olvidada
jamás comprendida.
El recuerdo condenando sueños
y un nunca más estar con nosotros.
Te mueves
inquieto.
Te observo.
Sé que piensas…
¿Por qué?
¿Por qué?
¿Por qué?…
Sé que sufres en silencio.
Dulce viaje
Son tus cálidos abrazos
espejos del alma
y puedo ver tu tibia mirada
rodeando mi rostro
buscando la sed
que ocultan mis labios en tu boca.
Desparecen los puentes
en el mismo instante
en que me tiendes la mano
se transforman en alas
de mágicos vuelos.
Cae la tarde
sobre las sonrisas perdidas
en los ecos del viento

y nace la noche
entre el infinito
mar de tus besos.
Eso soy
Eso soy
un ave sin rumbo,
un ser sin dueño,
todas las rosas,
todo el veneno.
Eso soy
agua derramada,
un libro no escrito,
la llave que abre
el túnel infinito.
Eso soy
a tu lado.
LAUrA FErrArEZ
Sensaciones fugaces
Caigo en el voraz paisaje de tu cielo
y me deslizo semiperdida
sobre el sendero indebido de tus manos.
Infinitas horas deambulando inerme
atrapada por el centelleante vaivén de tus ojos.
oigo galopes, pequeños coros,
escalas de violines imprecisos
presagiando el final abrupto de tu cuerpo.
Y como los azúcares
que se desvanecen en el agua
así de fácil desaparezco.
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70
A BorDo DEL VIENTo
Pareados y blancos
Te sientes cansado de golpear puertas
que jamás abren a tus ojos.
Escapa de las luces del día
como una gota más perdida en el mar.
En vano buscarán
hay lugares de los que no se vuelve.
Hay sonrisas que no se compran
y abrazos que no se venden.
Hay un descanso eterno
y no es precisamente la muerte.
Hacia delante
Lo dijiste aquella vez
lo dijiste sin pensar.
Me robaste la ilusión
de creer lo que sentías.
La mentira terminó
lo que nunca comenzó
sin siquiera un perdón
sin siquiera el adiós.
retomar el rumbo
de lo postergado
seguir siendo lo que se es
sin mirar atrás
sin detenerse en la pena
que todo lo empaña
que todo lo condena.
Lista para la jugada
en el punto de largada
de las nuevas oportunidades
de los sueños del mañana.

LAUrA FErrArEZ
Noche oscura
Esta noche
el rostro sucio
de miradas perdidas
la sonrisa ahogada
entre palabras cortadas.
Esta noche
las manos gastadas
las caricias lejanas.
Pies descalzos
sobre sombras animadas
por una mente nula
y unas ganas de nada.
Esta noche
el sentimiento limitado
a lentos latidos
y el cansancio insoportable
de horas de frío.
Por un día
ojos cansados contemplan gotas de agua
descendiendo sobre un vidrio
que refleja realidades distorsionadas.
Casas, árboles, gente, movimientos
Pasan velozmente, sinrazón de segundos
dejando retazos de vida en un pasado no muy lejano.
Todos los días el mismo recorrido,
las mismas horas gastadas en las mismas cosas.
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72
A BorDo DEL VIENTo
rutina con clima diferente.
Hoy llueve… y se me ocurre…
¿Por qué no jugar a ser lo que nunca fui?
¿Por qué no creer que sí puedo?
¿Dejar de ser yo por un día?…
Hoy me animo a decir ¿por qué no?
Renacer
Lo que estaba oculto
se hace verdad.
Desvisto tu yo
y quito las máscaras
que no te dejan ser.
inalcanzable
Convertida
en dulce melodía
entre la nada
como ensueños
desapareces.
Amore
Por los senderos de la vida
vagaba confundida
dispersa en el tiempo
sin soles, sin sueños.
Fue la eterna tarde de tus manos
sobre mis manos
un destello de armonía,
fue la luz intensa de infinitos días.
Laura Ferrarez

Matías Ferrer
intentos
Prólogo
Tratar de librarme. Eso intento. Librar a mi espíritu de las garras que florecen
del lado engorroso de la cotidianidad, que nos absorbe imperiosamente
sin dejarnos muchas veces ser.
…Y ahí aparecen las letras…ofreciéndome hacer con ellas lo que quiera,
esa maravillosa confesión que abriéndose junto a otras formas se presta a las
más diversa e infinita de las combinaciones.
Esa posibilidad de la expresión para construir una eternidad. Lo especial,
o desde el aquí, la inquietud de armar otra realidad. Tergiversarla, desnudarla,
morderla, acariciarla, planear con ella las trampas al destino.
Desde ese aquí intento librarme, ser, dejar fluir, escribir, este puñado de
percepciones que colaboran día a día aquel proceso de espiritualizar y sensibilizar
mis horas…y por qué no, las de alguien más.
Los senderos van hacia la noche
a una, sin estrellas.
Y,
nuestra raíz
es solo un hueco.

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A BorDo DEL VIENTo
Libre
Huimos juntos, con uniformes de guardias. Fue sencillo no hubo más que
manipular los cerros hacia el sentido izquierdo, saludar apuradamente al guardia
cárcel –el último por cierto–en la base de la torre de entrada simulando llegar
tarde a un evento familiar o deportivo y aligerar la marcha de nuestras botas.
Caminamos por el playón gris y final. Final o principio de acuerdo al uso
de entrada y salida que cada persona le de, hasta la avenida paralela al monstruoso
edificio perpendicular a nuestros pasos. Con la idea de azotar con gestos
la velocidad de un ómnibus para que se detenga y nos lleve lejos de allí, la casa
en el Delta. Mi compañero enmudecido de libertad en los primeros cuarenta
minutos de viaje, no salió de sí mismo, luego sonrió. Miró firmemente mis ojos
con cierta felicidad, casi perdida o erosionada, hasta que dijo:
–¡Al fin somos libres! –con una voz no muy alta.
–Eso creo –agregué y giré mi vista hacia el paisaje suburbano que ofrecía
la ventanilla y el propio suburbio.
–¿Por qué dudas?
–Por nada –respondí con incertidumbre. El diálogo había muerto como su
antigua libertad y lo retomamos sobre la lancha que desplazaba sus maderas por el
arroyo rama Negra, camino a la casa donde terminaríamos de cerrar nuestro plan.
Cenamos bajo la luna despejada, brindamos con cerveza fría, le dimos las sobras a
un perro y nos fuimos a dormir. Por la mañana desperté flagelado por un sol que
castigaba las chapas del techo y transitivamente, ellas a mí que estaba debajo. Con
los ojos todavía en letargo comencé a llamar a mi compañero, que no respondía.
Lo busqué por el fondo del parque, en el muelle, en los alrededores y no apareció.
Solo una carta arriba de la mesa. Pedía disculpas por haber quebrado nuestros
proyectos y agradecía mi ayuda en la fuga. Comentaba también lo paradójico que
le resultaba el origen del uniforme con el que fugó, ya que era de un compañero
mío; guardia cárcel; de mi misma promoción de cuya mujer me enamoré y hasta
tuvimos hijos. Me dije que la duda a veces nos libera, claro, que a su modo.
Poesía
Árboles
Nos encontramos
y con nosotros

MATíAS FErrEr
nuestros árboles
apartados del sol
taciturnos
desparejos
de blancos calendarios
y porvenir en ningún pincel.
¡Ahí estábamos!
Escabullidos en las ramas
un tanto secas
ocultas…
pero sin caernos.
¡Si caemos no dolerá!,
lo prometo
solo creceremos
igual a muchos
desde los pies al magma.
Seamos propios paralelos
en besos
de copas bellas
raíces de paz
donde los caballos en línea
lleven a nuestro cochero
a la gloria.
Silencio
Había silencio detrás de su voz
un vacío inexplicable
conocía aquel abismo
desde lo alto me vi.
Una calma cómplice de derrumbes
acariciaba a un torbellino
solo al más gigante
al mejor de ellos.
Silencio…
en todos los tiempos
abundante ruido
solamente ruinas.
¿Puedo preguntarte algo?
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76
A BorDo DEL VIENTo
Acaso...
la máscara de tu silencio
me amó.
ideogramas
Un mar sin indicios
la arena en el reloj
y agujas en mi porvenir.
(resignación)
Mi aliento
embriagado por el tuyo
el sol envidiando
la luminaria fusión.
(pasión)
La perenne noche
la que no apuesta azules
¿Aletargará en un amanecer?
¿Mis manos serán las mismas?
(incertidumbre)
La sonrisa, tu voz
figura y esencia
del rústico frío
(insensibilidad)
Telas
Vira el sur al norte
con nuevos ojos
aventuras
emociones.
Apareces en mi libro
inclemente de aroma
cotidiana

MATíAS FErrEr
bañas tu cuerpo en el mío
hasta que el humo
te lleva
te vuelve cielo.
Yo
cosmos
uno que era
el que huye y retorna.
Desde el suelo vi mi cinta
tela de colores
todo un trapo
en voces de otros
que despiertan
el caminar muerto
y seco de alguna flor.
Burbujas
Partimos desesperadamente
hacia las vasijas
aquellas de colores
de oro y luz.
Nos vimos
cruzamos puertas
secretas de abismos
festines e ilusión.
Sorteemos máscaras
y cáscaras
de mensajes y perversión
nos refugiamos en la ceguera
en la fatiga de periferias
de virosidades de mariposa
nieblas y desiertos.
Hoy, como mar abierto
nos sentamos
uno en cada espejo.
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78
A BorDo DEL VIENTo
No la despiertes
En mi terraza no quiero verte
ni retumbes siquiera
en mi balcón.
¡No insistas!
El techo es frío
casi de hielo.
Desaparecerás.
recorre las salas
en vuelos sutiles
frágiles como de un Dios.
Husmea rincones.
Fragancias, licores
investiga cada sector.
Habito aquí
reseñas de algunas espinas
descansan en mi habitación.
¿Crees en nosotros?
reposa en la calma
que las escarchas
lo hacen hoy.
Sombras
I
Las paredes concatenadas
relamen el silencio
encaprichadas en ser un cuarto
disgustadas en fantasmas de buena circulación.
Los párpados apuñalan al techo
inmóviles buscadores del sol
flotan en lagunas nocturnas
trato de surgir.

MATíAS FErrEr
II
Esculpo con tinta luego
las filosas garras de lazos
sumergidos en guillotinas de cielos.
recorro los vestíbulos
y encuentro fango
una suerte amoniacal
que caduca lenta.
Cadenas y más cadenas
replegadas tras el parpadear
de mis horas que en la luz
no suelen reposar.
III
Segundos perplejos
momias de sueños y tic-tac
desnudos empujados al vacío.
Gritos que imitan al placard
A pocas luces
recolecto sombras tras los focos
y en costales mudos
no dejo fiebre por cosechar.
Te oí
¡Solo te oí!
Imitabas al silencio de otra ciudad
a una de piedra y metal.
¡oí solamente!
En poses distintas
adherido a un pilado mineral
en el disfraz histórico de la noche
pacificada
orillada en un todo
pura
lejos del gris mar.
¿Qué planeta nos acunó?
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80
A BorDo DEL VIENTo
Figuras de diamantes
chapoteaban desigual
creo haberlas visto en lejanos cielos
propios
en otra fragilidad.
Lo que no recuerdo
haber visto
silencio con tanta magia
en ningún otro beso
en ninguna otra realidad.
una idea
¡Tengo una idea!
otra
diferente
esperar…
¡Por ahí resulta!
No se si la idea es solo mía
sólo le pongo dueño aquí.
Esperar…
Porque es linda la voz de la boca
y no la de los dedos.
esa que viste con diamantes
luces y calor a los sentidos
hija de la lengua y el alma.
La que trasluce al latente
o a demonios, o a tiempos.
Esperar…
Me resulta a sol y no a sombras
a ese que emblanquece los rostros
en cualquier lugar.
Tal vez espejarme o no sea mi feliz desafío
cuando digo espejarme hablo de ojos y,
no de un vidrio con letras.
Matías Ferrer

Carmen Florentín
Créanme los milagros existen
Prólogo
A los que me aman
porque
por ellos vivo y siento.
A los que me hirieron
Porque
me hicieron fuerte.
A los indiferentes
Porque
me hicieron ver que yo no soy así.
A los sufrientes
porque me permitieron darles
lo que necesitaban
para que Dios haga lo mismo conmigo.
A todos los seres humanos
a quienes
amo profundamente…
en cuerpo y alma.

82
A BorDo DEL VIENTo
Perfume a jazmín
El calor y la humedad la obligaron a elegir el vestido de satén, por debajo
se puso el conjunto de ropa interior de color rojo y se aseguró de que su piel
luciera tersa, suave y con persistente perfume a jazmín, aroma que su esposo
odiaba porque decía que le recordaba a sus muertos.
Se vistió de prisa, como apurándose para ganarle al miedo, siempre sentía
miedo, pero esta vez había decidido no sentirlo. Caminó nerviosa, mirando
su reloj como si quisiera adelantar las horas. Al llegar al lugar indicado, miró
hacia ambos lados y rezó como pidiendo el perdón o la aceptación divina. De
pronto un auto abrió sus puertas y una suerte de emoción recorrió todo su
cuerpo, un sin fin de palabras brotaron de su boca pero fueron acalladas, por
un interminable y húmedo beso. No era la primera vez pensó pero podría ser
la última y se entregó como nunca lo había hecho quedando casi sin aliento.
Al regresar a su casa sabía que la esperaban las preguntas de siempre. ¿Dónde
anduviste? ¿Qué hiciste hoy? A lo que también se agregó ¿Y ese perfume a
jazmín? A lo que ella respondió, fui al cementerio, los muertos me dan paz y
yo a cambio les dejo este perfume a jazmín.
El puerto del nunca más
María recordaba los días en que había sido feliz junto a él, estaba tan
enamorada, sería por eso que le permitía ir a bailar todos los días, cuando ella
regresaba de trabajar lo veía vestirse de traje blanco que hacía resaltar aún más
su gran altura y su porte masculino. Él un seductor cuya sombra era custodiada
por su madre, como sus sentimientos, custodia a la que ella hizo frente y
cayó derrotada. Volvió en sí y miró a su hija de apenas tres años, que jugaba
bajo la sombra de la guayaba, sabía que debía tomar una decisión, comprendió
que su estadía en la casa no sería para siempre, tenía todo en forma precaria.
Volvió a releer la carta que su prima le había escrito, ofreciéndole ir a trabajar
a otro país, lugar del que le habían contado riquezas y bienestar.
La decisión llegó. Todo estaba preparado. Las valijas en cuyo interior
atesoraba recuerdos que guardaría para siempre (unas fotos, un corte de tela
y la caja de bombones que con tanto recelo guardó, ya que con sólo verla, recordaba
la primera cita y el momento en que se entregó a él). El barco partiría
en pocos minutos y así lo hacían saber sus sirenas. Su mirada se perdió en

CArMEN FLorENTíN
el horizonte, buscando entre tanta gente esa enorme figura que la hacía tan
feliz. Pero la última esperanza se desvaneció cuando levantaron la escalera,
sabía muy bien que si él no llegaba a buscarla todos los aromas de su infancia
quedarían allí. A medida que el barco empezó a deslizarse su corazón estalló
en llanto y era tanto el dolor que no pudo compartir la algarabía que tenían
los otros pasajeros. De pronto le pareció verlo entre la gente corriendo, pero
no, otra vez se había equivocado. Él, cuyo amor por esas dos mujeres había
sido auténtico y lo habían hecho tan feliz, se estaba vistiendo para ir a bailar.
Él al que su madre dijo que ellas habían estado el día anterior para despedirse
cuando el barco ya llevaba dos horas de navegación.
Donde estás amor
Me pondré la camisa que me regaló Teté, esa que se pega al cuerpo,
porque a los hombres en definitiva lo único que les importa es el cuerpo.
Camino por la calle principal desde donde diviso la Iglesia, lo cotidiano se
transforma en lo mismo, pero tiene otro significado. Mientras pienso cuántas
veces hice este camino. Lo importante es sentir, porque sino sentimos es como
estar muerto. Sí como la planta que tiré ayer porque me olvidé de regarla. Al
acercarme, el nudo que tenía en el estómago acaba de hacerse marinero. Y es
ahí cuando me pregunto si la incertidumbre es lo que provoca este vacío o mi
vacío interior es lo que provoca esta incertidumbre. Las figuras comienzan a
tomar cuerpo, veo el añoso árbol lleno de retoños, las estatuas son como humanos
observándonos, los pájaros cantan pero como en el amanecer y el viejo
manisero está estrenando camisa. Me dijo que venía con un traje negro, hay
tres de traje negro, dos están leyendo el diario, el tercero se acerca, me ofrece
un cucurucho de maní y me pregunta:
–Usted, ¿también espera?
En busca del verdadero camino
El amanecer ardía como las arenas del desierto, sería por eso que le costaba
tanto ponerse el jubón esa mañana, pero todo sacrificio era poco comparado al
sueño que tenía Emir, joven príncipe árabe al que todos llamaban “El Califa”.
Sabía que para llegar a Sevilla lugar donde habitaba una doncella que le había
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A BorDo DEL VIENTo
sido dada en compromiso por un acuerdo entre su padre y el de ella, debía atravesar
grandes desiertos, librar batallas, pero por sobre todas las cosas, un gran
cambio dentro suyo, ya que su mal genio lastimaba o hería a sus más íntimos
afectos. Todo estaba en marcha, cargó en su arca nueces, naranjas, pan, agua,
dátiles, también se aseguró de tener su espada, su yelmo y su escudo. Venía
bajando de un monte y entraba en un valle, desde allí podía ver el Viejo Monasterio,
en cuyo interior habitaba El Abad, pero dudó en entrar ya que el no
profesaba esa religión. Pero fue cruzar el claustro y una paz interior inundó su
ser. Casi mágicamente se presentó una figura que era la humildad hecha persona.
Se arrodilló y besando su mano le dijo: “Maestro vengo a buscar la paz y las
respuestas que mi ser necesita”, por toda contestación recibió:
“Tu ser con solo querer cambiar y desear la paz, ya lo ha logrado y recuerda
siempre que ninguna persona fuera de nosotros logra lo que se quiere,
está en nosotros mismos poder hacerlo”, y sin más desapareció. En ese
momento comprendió, que todos estamos hermanados por la fe y podemos
convivir en paz. Esa noche se quedó dormido, junto al alcornoque y un suave
perfume a azahares inundó el jardín del monasterio. Al retomar su camino,
escuchó de lejos galopes de caballos guerreros, podía divisar la polvareda
que éstos levantaban. Pensó: solo no podré contra un ejército, no tardarían ni
un minuto en aplastarme y desgarrar mi carne con sus espadas sedientas de
sangre. Dominaré mis miedos y me encomendaré a Dios. Mientras huía por el
desfiladero recordó aquella frase:
“Está en nosotros dejarse ganar por el miedo o sentirse protegido por Dios
en todo momento de todo mal”. De pronto su respiración dejó de ser agitada y
el silencio y la calma reinó en el lugar. observó como se alejaban los guerreros
por otro camino. Al llegar a Sevilla, fue recibido por incrédulos e intrigantes
que lo miraban con desconfianza. Desde ese punto podía divisar El Alcázar
lugar donde se encontraba su doncella. Solo le llevó unos minutos llegar hasta
la puerta del castillo, allí fue recibido por un vasallo, quien corrió a llevarle la
noticia a su ama de que su prometido había llegado. Al verla exclamó:
“¡oh amada he venido a buscarte para que os caséis conmigo de acuerdo
al pacto que hicieron nuestros padres”. Por toda respuesta recibió:
“No me casaré con nadie que se fíe de un pacto”.
Solo y triste se retiró y poniéndose debajo de una morera comenzó a llorar.
De pronto se apareció una niña y mirándolo con compasión le preguntó:
“¿Por qué está triste?”.

“Acabo de conocer al amor de mi vida y temo perderla, pues ella cree que
mi amor es por un compromiso. Mi corazón que en muchos años no encontraba
sentido a su existencia, al verla descubrió a quién había soñado y esperado
tanto. Desde ese momento no he dejado de pensar en ella”. De pronto la niña
desapareció y la princesa dijo:
“No estés triste yo tampoco he dejado de pensar en tí, solo quería estar
segura de que tu amor era verdadero”.
Fue entonces que los dos comprendieron que en el amor sólo se es feliz
si dos personas se aman con la misma intensidad.
Poesía
CArMEN FLorENTíN
Desierto de amor que puebla un alma
Ella no se desnuda
el reflejo de su mirada
llena las horas de vida vividas
y siente que el sol que entra
por la ventana
acuna sus ánimos helados.
Sueña que la vida
le regalará una sorpresa.
Mientras recuerda el día
en que lo conoció
“Pensar que no lo vi.
a pesar de haberlo mirado”
Pero su filosofía de vida
hacía que le costara tanto amar
a pesar de haber amado tanto.
Pero eso no la hacía menos romántica
ya que nunca había olvidado
aquella última frase
con que se despidieron
“No existe el adiós, cuando hay
deseo de volver a verse”
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A BorDo DEL VIENTo
Sus ansias de libertad
la llevaron hacia la calle
donde sintió por primera vez
que el viento no la lastimaba.
Propósito no conseguido
Tus palabras quisieron herirme
pero era tanta la desolación
que me hicieron compañía.
Tu mirada fría
fue fogón
que le dio calor al alma MIA.
Tu ironía
que en otros tiempos hería
me hizo ver
que pobre estás,
que no has cambiado.
Si me quisiste herir
o hacer mal
no pudiste
ahora soy fuerte
porque solo oí, sentí, tomé y vi.
lo que quise
Eras, ahora es
Es por ti que llegue a no sentir
“Tú ya no sentías”
Es por tu desamor mi desolación
“Todo en ti era desierto”
Es por ti que el vacío se hizo inmenso
“Yo solo encontré huecos”
Es por ti que ahora una nueva vida presiento
“Yo lo vine construyendo”
Es por ti que volví a enamorarme

CArMEN FLorENTíN
“Al final conseguí mi obra y argumento”
Ya no estaba hablándote a ti
Sino a quien hoy
Es MI UNIVErSo
El deseo
Los senderos del deseo
un misterio, un abismo.
Tu aliento transforma mi cuerpo.
Quiero que sea noche, siempre…
porque la madrugada
trae consigo carne, cuerpos…
ya marchitos.
una estrella
Una estrella me guía
no fue desde un comienzo
fue luego de una despedida.
Yo fui a buscarte de noche, de día
y al no encontrarte
mi alma que antes vivía ahora enmudecía.
Fuiste mi ángel, mi guía,
hoy yo sé quien está en esa estrella
una persona llamada padre que apenas conocía.
Moretones de amor
Certero fue tu golpe
hacia mi alma herida
tenía un sueño
que luego fue esquirla.
Ilusiones desteñidas
apenas sobrevivían
de vez en cuando
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A BorDo DEL VIENTo
una que otra florecía
pero a cada flor que nacía
tú te encargaste
de matarla, de herirla.
Pobres flores, pequeñas flores.
Ahora ya nacen marchitas.
yo no soy
Yo no soy
esa mujer casta y pura
que llena tus noches desveladas.
Soy aquella que me hicieron
hombres que como tú.
mujeres vírgenes soñaban
Te diré que de pureza
tengo mi alma, mi ser
mi esencia y todo aquello
que contigo pienso estrenar.
inquietud
Todo tiene una bisagra
algo cierra, algo abre
algo esconde, algo muestra
algo descubre…miremos.
Carmen Florentín

Julia Mansi
Encuentro transparente
La poesía es el eco de la melodía
del universo en el corazón de los humanos.
Prólogo
rabindranath Tagore
Cuando escribo una chispa mágica se apodera de mí y enciende
con emoción, la llama de la belleza, de la innovación, de la pasión. La
palabra tiene dimensión y se libera en busca de la verdad, del por qué a la
existencia, del por qué a la vida.
Mis poemas se apoderan de alas, despliegan y vuelan. Transportan lo
genuino con fe y amor, virtudes que van más allá de la mirada.
La misión es enfervorizar almas para que acaricien la vida en su nítida
esencia.
Gracias a mis maestros de vida, mis padres, que me enseñaron el valor
y la moral.
Gracias al amor de mi amor, me eleva y me acompaña.
A mi hija Daniela cuando me dice:
“ojalá, cuando sea mamá pueda ser como vos”.
A mi hija Belén cuando me escribe:
“Sos el ángel que me cuida, me contiene y me ilumina”.
A mi hijo Mariano cuando en su poema, me escribe:
Gracias por malcriarme
siempre de pequeño
también por mimarme
y cumplirme mis sueños.
Gracias a Marta, mi profesora, por conducirme por el buen camino de
las letras.
Cuando el alumno está preparado aparece el maestro.

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A BorDo DEL VIENTo
Marcas de fuego
Crece el dolor, devasta la esperanza y las ansias de abandonar, las riendas
de la vida que no se sabe ya, para donde se orientan. Sé que tu hermana llora, en
cada amanecer, volviendo a ese infierno en el cual quedaste atrapada y ella pudo
salir. Quedaste iluminada, en el fuego de todos los fuegos. La he visto levantarse
y abandonar el lecho en altas horas de la noche, salir al jardín en busca de aire
fresco creyéndose asfixiarse, aún despierta. Desde la ventana de mi dormitorio,
la he observado bajar como una sombra desnuda, los tres escalones que llegan a
la pileta, donde tantas veces de la mano lo hacían juntas, de pequeñas, ayudándose.
Te veo sentadita mordiendo los alfajorcitos de maicena, recién preparados
con la chocolatada con carita de serena inocencia. Para ella también te inmutaste
en todos esos momentos compartidos. No pronuncio tu nombre, lleno mi boca
con ella, con culpas y silencios, ahora que está asfixiada.
No sólo en casa, también en la calle, ese o aquel no hacen más que regresarte.
Muero para no gritar: “Basta, mi hija está. Acá a mi lado”. De vez en cuando,
sale con tu ropa, con tu vestido rojo delante del espejo, llora. Es tu cara que pide
clemencia. No puedes reencarnarte en su piel, le falta el valor que en ti, sobraba.
recuerdo perfectamente, cuando sonó el teléfono pasada la medianoche,
aún mis ojos en vela, esperando que regresen. Que se puede esperar, después
de esta devastadora pesadilla. Todo se lentificó como una pésima película,
por verte salir de ese boliche y abrazarte. Las dos traspasadas en minutos y
delirios. Sé que sabes mi sufrir y mi impotencia. Tu perfume en la casa quema.
Siento que pides a gritos por estos sublimes momentos. Por ella. No me
es fácil, la miro y siento tu presencia. Desmayada y con grandes secuelas, en
mis brazos, en la ambulancia junto a papá.
Y yo ahí, esperando. Las manos vacías, ahogada en llantos con tu hermana.
Un oasis en el desierto de mi locura.
imágenes de inocencia
Las cautivantes vacaciones en las sierras de Córdoba remontan a cierta
nostalgia.
Los momentos de impulsos frenéticos y melancólicos de la adolescencia
con cierto privilegio, son momentos enigmáticos y no se deleitan en todo lugar,
pero sí, lejos de papá y mamá. roen y resuenan en lo profundo. Volver a la casa
de piedras, a esa ventana vadeada, es poblar un vacío con el sigiloso néctar de las

JULIA MANSI
“siempre vivas”, flores silvestres y tan delicadas. Con los abuelos llegué después
de un agotador viaje en tren y algunas horas más en ómnibus, al único punto de
encuentro de toda la villa, la posta de don Minino. Bajé con una pesada mochila,
un poco desaliñada pero sin perder atracción mi larga cabellera. Los ojos divagaron
por el lugar y explorándolo todo, se embriagaron de nuevas sensaciones. Aquel
verano tan soñado… empezó a cumplirse. Con la llegada de mis primas, un poco
más grandes que yo, iguales por ser mellizas, pero con caracteres propios de cada
una. Formamos un trío muy particular, con cierta consanguinidad.
Después de dejar ordenado el cuarto que íbamos a compartir, salimos.
Entre las rocas y yuyos de las montañas brincamos y agotadas descansamos
en el misterioso bosque donde todo era silencio, sólo el rumor de las sierras.
Desde allí miramos el horizonte, moteado de campos amarillos.
¡Cómo no sentir el perfume del viento penetrando en las sierras! recorrimos
el lugar, entre los árboles nos escondíamos protagonizando algún cuento
que no hacía mucho me habían contado, reíamos hasta el cansancio. Eran las
horas más cálidas del día. Bandadas de chingolos y torcacitas se posaban en
las ramas cerca de sus nidos. El aroma de piperina y poleo todo lo embriagaba.
La tarde prometía ser más feliz de lo que pensaba.
No estábamos solas. Tampoco nos pusimos en evidencia. Las aguas del
río se precipitaban formando cascadas sucesivas y luego se ensanchaban en
una pileta. Allí estaban. Para mis primas eran apenas unas mojarritas, para
mí unos tiburones. Sierras de imágenes risueñas, bañadas en vida. Aires purísimos
entre flores silvestres. Regresamos y tuve que volver en busca de la
fastidiosa mochila, que creía haber perdido. La muchachada en ronda y los mayores
dispersos en grupos más pequeños, todos los días y siempre a la misma
hora se reunían con un vaso en la mano. Allí entablábamos diálogos rebosados
de piropos. Los que erizaban mi piel. Se organizaron bailes todas las noches,
en distintas fincas. No encontré la forma de que me permitieran gozar de una
buena música, con distinto perfume. Ellas tenían el permiso otorgado, el que
aún lejos yo estaba de obtenerlo. –Vayan ustedes que pueden salir sin problemas
–les dije, acostándome en mi cama, en el cuarto que compartíamos.
–¡No! Parece que no me conocieras –mirando una ventana, dijo mi prima.
–¡Qué tienes en mente! –pregunté inquieta.
–No puedes faltar, a esa fiesta que te van a regalar en tu cumpleaños. No
les puedes fallar. Acá no. Si te encasillan en algo, siempre vas a ser, “la santa”,
“la que no se juega”, o la que… –dijo mi otra prima.
–No sigas –le dije mirando la ventana con chispas en los ojos.
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A BorDo DEL VIENTo
Para eso estamos nosotras, para ayudarte. Sólo nos arriesgamos una
noche, después no salimos más. Nos acostamos como siempre. Los pijamas
debajo de las almohadas esperaban vacilantes junto a la dormida mochila. Las
pocas horas de la mañana no alcanzaron para abastecer nuestros sueños. El
desayuno fue acompañado por una viva alegría y reemplacé el azúcar blanca
por semillas de molle.
–¡Qué tanto jolgorio! –dijo la abuela y cantó con nosotras.
–Voy hacer el cuarto, ¿Me acompañan? –dijo una de mis primas.
–¡Si, vamos! –nos miramos y nos acordamos que teníamos que terminar
nuestro trabajo.
ojos sin luz
El resplandor de la silueta en su mente es la única ilusión, para aferrarse y
no despegar hacia el vuelo final. Los tiempos de intensos sabores dejan marcas
indelebles que una y otra vez vuelven. Son grabadas con la risa de la inocencia,
en tardes sombrías junto al chocolate con leche. Única amiga y compañera
en clases escolares, en las de aprender otro idioma y en la sala de juegos en
donde comparte sus oscuras horas con ella, la luz de sus ojos. Crecen juntos
como hermanos sin serlo, un muro los separa, es la condición que sus padres
ponen para la sublime intimidad de cada familia, para ellos no existía. Abrir
la puerta y esperarse, ya adolescentes, para volar y saltar las vallas de lo prohibido.
La blanca piel se sonroja, cuando sus manos la acarician, se aprietan,
se sostienen y sienten el sol de enero quemar la piel. ¡Qué perfumadas tardes!
Ambos inmersos en la sensibilidad que solo les pertenece, transforman las
puras imágenes y sienten en los labios la fruta jugosa y azucarada. Nadie los
ve ni siquiera sus ojos pueden ser testigos de acto tan sublime, sólo el inconsciente
delata la luz de la nueva vida.
Por el hueco de la ventana se anima la luz a penetrar el día y la noche, es
igual para Marcos, salvo el sentir cálido del rayo que percata cuando apoya la
taza vacía de chocolate y se aferra al destello que lo traslada a la profundidad
misma. Aún no puede borrar el deslizamiento de la mano de ella en la suya
cuando la arrancaron de su lado. Ya es hora de salir al parque –le dice mientras
le alcanza su níveo cayado. No escucha, no quiere que esa voz, con falsas
verdades le imponga la realidad de su nebulosa vida. El sol de enero quiere
abrazarlo pero ya no puede.
El viento abre sus ojos, es para llorar.

JULIA MANSI
Rescatado en la noche
Arrellanado en la proa, solitario y taciturno, como siempre, desde que el
destino lo zambulló en la sombra de su vida, con camisa de colores desteñidos
y pantalones arremangados, deambula en busca de alguna acción que haga mover
su fibra más íntima. Una silla, al lado una mesa mece el efímero potencial
de una botella casi vacía. Las manos en la nuca, transmiten la sensación de
degustar el momento. Lo que hacen es escribir los días en la azabache cúpula,
moviendo las inalcanzables luciérnagas en busca de alguna satisfacción. La
luz rasga la noche. Un rugido sordo surge de las profundidades. Es invitado a
navegar por mares inhóspitos, en un caballo blanco muy particular. Su galope
placentero pasa casi sin advertirlo pero no por mucho tiempo. Envuelto en
nieblas huracanadas, no alcanza a distinguir la travesía en los campos del cielo.
La cola leonina lo sujeta y dándose vuelta le contagia su fuerza y su valor.
Vuelan ágiles a gran velocidad y siente que deja todo, sus pensamientos, sus
pesares, su conciencia. Siguen sin parar, no quiere regresar. Brazos protectores
lo empujan, queda solo y con una nueva sensación. El caballo se alza en sus
patas traseras, inclina la cabeza y sigue su camino, en su cuerno espiralado
cuelga una botella.
Remembranza inesperada
Los nubarrones espesos se apoderaron del azul intenso del cielo. Volaron
restos de plateados papeles de chocolates y caramelos desde los niños y
madres que regresaban a sus hogares. El canto del atardecer enmudeció sobre
el banco al aire que esperaba para abrazarlo. Entre acacias y eucaliptos,
él malgastaba sus días en monótonos paseos. Salía a recorrer los arbolados
caminos moteados con flores que animaban el triste paisaje de sus ojos.
Dejaba la casa atrás. La concordancia entre cuerpo y mente últimamente
no iban de la mano. Los pasos se dirigían hacia la fuente y el recuerdo lo
trasladaba hacia el invernadero, donde sólo el aroma de los jazmines lo embriagaba
y tristes quedaban los fresnos y las madreselvas. Iba a su encuentro.
Cuidar del lugar de trabajo le proporcionaba placer. El galope de su corazón
se fundía, entre los susurros de amor de los árboles en cada uno de aquellos
abrazos evanescentes, en medio de melodías de calandrias y zorzales. La
sombra que lo acompañaba no lucía erguida y ágil, en su lento caminar, difusamente
miraba a los ancianos, que intercambiaban comida por cariño con
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A BorDo DEL VIENTo
esos pobladores: la plaga gatuna. Llegaba la tarde y la soledad lo envolvía.
Un agudo silencio aisló el lugar, olía a algo inesperado mientras sentado en
el confidente banco, la vio.
La mirada quedó fija en la fuente llena de hojas. El sensual cuerpo empezaba
a mover los ojos y su tétrica mirada lo instigó a levantarse. La larga
cabellera cubría sus senos desnudos. Una de sus manos recogió los mechones
para mostrar ostentación, mientras la otra aflojaba el paño que cubría sus redondeces,
con disimulo y provocación. La brisa tendió sus redes y jugó un rato
hasta que lo deslizó de su cuerpo y quedó flotando entre los rotos reflejos. Fue
un momento, no hubo palabras, él se acercó. Le tomó el brazo. Sorprendida
ella le dijo, “mi compañía son los grillos, las noches”. Él, inmerso en un silencio
que lo devoraba la miró, de pronto la sintió nuevamente suya. La abrazó.
Brotó un ruido, quizás un secreto, un íntimo sentimiento. Un escalofrío que
no viene ella, ahora se transforma en algo tibio.
Presentimiento
Corro por llegar a tiempo. Solo necesito verla. Mi obligación es acompañarla.
–Que extraño ese hombre en bicicleta con un impermeable.
–¿Acaso está por llover? –En la parada del colectivo, contra las vías del
ferrocarril, Daniela espera. Un destino incierto le depara. Todo está tranquilo,
abunda la soledad. Una bicicleta por la vereda avanza hacia ella. Un desconocido
se hace visible. Ella se inmuta ante su presencia. Nadie pasa. Todo se hace
efímero. Sólo se escuchan esas palabras viles y desvergonzadas. Los latidos de
su corazón corren tan veloces que la dejan sin respiración. Unos rayos tenues
se escapan y hacen resplandecer su amenaza. Llego a la esquina y siento su
voz. A través del cristal del último asiento del colectivo, la veo y a él también.
Mi mirada en la bruma ve una bicicleta como se aleja al final de la calle.
Reflejo
Disfruta del viaje en tren como todos los días. Sólo del viaje. Siempre
tiene un asiento que la espera. Se cruza de piernas, abre su bolso y el espejito
refleja la arrugada cara en el cuerpo de niña.

Poesía
JULIA MANSI
Milonga “El aventurero”
Le atrae lo prohibido
la belleza de una flor
bajo el claro azulino
la música del tambor.
Dibuja con pinceladas
el viento la pasión
sólo él sabe su nombre
sublime perfección.
Prisionero de sus ojos
carmesí en la sonrisa
quieren sus manos tenerla
piel blanca suave melisa.
Mas sólo eres liviana
no quieres lo profundo
causante de la tristeza
se apaga este mundo.
Le pertenece la música
su alma aventurera
sólo los oídos quiere
declararle compañera.
Falta la sinceridad
no posees en ti misma
tienes alas anudadas
provocadora del cisma.
Libre corazón palpita
en busca de otro amor
las caricias del moreno
se quedaron sin clamor.
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A BorDo DEL VIENTo
María Belén
Casi niña, casi adolescente, casi mujer
corres al tiempo para crecer
nada soy para frenar los impulsos
que expanden la belleza de tu ser.
En cada mañana resuena
en campanitas de cristal tu llanto
sin bañarte reposas en mi pecho
lloró el cielo al perder un ángel.
Saliste en brazos a conocer el mundo
los que te acunan y resguardan
primeras huellitas dibujan
los pasos de una niña plena y avanzada.
Boquita rosada absorbes la espuma
mamá y teté, teté y mamá lo mismo da
vidita de mis entrañas y de papá también
orgullosos tus hermanos juegan a tus pies.
En el volar de las aves del cielo
resplandecen los mares y la nieve
rebosa el perfume de las rosas
tu sonrisa seráfica y candorosa.
Abrazos fuertes prolongan despedidas
bolsita a cuadrillé tu compañera
llena de masitas y caramelos
y el calor de un amor insuperable.
Enjambre de lágrimas brotan
emoción, controversia, disculpas,
espontáneamente lágrimas de ver
una niña, una adolescente, casi mujer.
No dejes de jugar en nuestro nido
sólo el sol conduce tu destino
el nuevo camino a continuar
te amo hija, niña adolescente, ya mujer.
Julia Mansi

María Mantovan
Caminos de arena
Prólogo
El tiempo caduca…no encuentro la brújula y tampoco busco el rumbo,
pues cada uno tiene su timón. Nunca es tarde para escribir páginas de dicha en
el libro de la vida, y buscando la aprobación, la renovación, la libertad saboreo
mis silencios y desmadejo recuerdos. El ser diferente, con frecuencia me hace
sentir extrañamente especial, camino dudando, luego espero y me pregunto,
“¿será mejor estar aquí y no en otra parte “?
Como sol de verano, que tan ardua hace la movilidad, la realidad es lenta
y el sueño veloz. La esperanza alienta el ánimo, y libre de tormentos apuesto
a vivir intensamente para renovar la realidad de un día nublado.
Y tan irreal como levantarse temprano sin quejarse me alejo del campo
de los recuerdos, sin saber lo que el viento dejará en mi lugar.
Un extraño magnetismo me pierde en la nada, huele a desencuentro descubriendo
entonces que en el umbral de los sueños se destaca lo que falta, se
cultivan estilos sin perder los ideales.
Los archivos de la vida conservan un sabor que perdura y alas que me
llevan a retomar el viaje.
Silencios grises llegan
a la hora señalada
de mi claroscuro andar.
La cortina alargada
cubre las sombras viejas
gastados recuerdos pasan
nuevas sensaciones
serán ya acumuladas
para entonces.

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A BorDo DEL VIENTo
Salida de emergencia
Lo pensó una y otra vez, el congreso sería el próximo fin de semana.
Allí ella nuevamente le exigiría a su físico y a su intelecto. Sus compañeros
del hospital harían lo mismo. Algunos solos, otros no. Habían pasado los años
y la niebla los rodeaba. El diálogo se esfumaba lentamente. Los hijos habían
aprendido a volar.
–En ti es de noche –balbuceó. La delató la mañana, queriendo encontrarle
sentido a la vida, como motor del futuro.
–Acompáñame al congreso –agregó.
–¿Seguro? Si ya somos tan diferentes –acotó sorprendido.
–Seguro, intentémoslo, esto no tiene salida de emergencia.
Simplemente amigos
Era un bosque muy tranquilo y ordenado, dividido por sectores. En una
parte vivían los hongos con techos coloridos, los habían grandes, medianos
y chicos. Cada mañana los chicos salían a recorrer un poquito por el sol, sin
alejarse de su lugar, ya que tenían que volver a la tierra donde estaban. Siempre
que salían, los grandes les decían “Disfruten, pero no jueguen con las mariposas,
son diferentes a nosotros”. En otra parte del bosque vivían ellas, las había
también en variedad de colores y tamaños. Todas las tardes a la hora de más
sol salían las pequeñas a volar juntas y luego se separaban como danzando
alrededor de las plantas, pero sin apoyarse ni jugar con las flores ni las ramas
pues las grandes les habían advertido de no jugar con otras especies. Una tarde
un picaflor azul jugando a ver quien volaba más lejos con su hermanito, el
pequeño colibrí anaranjado, se posó sobre una rosa china. Allí su hermanito
le recordó que no debían alejarse más, ni mezclarse con otras especies ya que
los grandes no les daban permiso. Aunque los picaflores recordaban lo que no
debían hacer estaban muy aburridos de volar siempre cerca de sus nidos. Así
fue como se encontraron alejados cuando un ventarrón sacudió la rosa china y
se asustaron muchísimo. Enseguida descubrieron la presencia de los hongos y
ya que eran pequeños se refugiaron debajo de sus techos. Pasado el mal tiempo,
volaron hacia su lugar reencontrándose con sus iguales. Y les contaron a
los otros como los hongos les habían servido de refugio. A la mañana siguiente

MAríA MANToVAN
muchos de ellos volaron juntos a ver el lugar y disfrutaron al descubrir que los
hongos se movían y compartieron alegrías de juegos y colores que eran nuevas
para todos. Día tras día siguieron viéndose y las mariposas se unieron a ellos.
Tanto tiempo se quedaron jugando, que los grandes al ver que no regresaban
del paseo salieron todos a buscarlos. ¡oh qué sorpresa!, descubrieron que eran
ToDoS AMIGoS.
Traspaso
De pronto, tu figura serena y segura emergió de una bruma asomada
entre dudas y certezas, llantos y fantasías. Tu mano cálida entibió mi ser y
calmó la sed de interrogantes. Un curioso juego de contrastes habían conseguido
llenar mis noches de insomnio. Como arrancado por el viento y
sacudido el polvo del camino, tras una huella de sorpresas comenzó el vuelo
sideral. Sólo era cuestión de esperar, o no, sino de aprender lo que creemos
saber. Y sin dudarlo me lancé a la aventura del interrogatorio, por el que
obtuve precisa respuesta. Sí, los tiempos son otros, y se hace lo que se debe,
no se cuestiona, ni se elige. Ya no habrá corridas, ni relojes ni asperezas que
limar. Todo tendrá su cuándo, dónde y porqué. La guerra ya no duele, la espera
es placentera, los caminos se iluminan, la calma reemplaza al tormento
y los torbellinos se apaciguan. Más no fue suficiente, la fantástica experiencia
agolpaba mi ser ocupando mi mente en la constante búsqueda. Cada vez más
cerca me hallaba y el interés por tanta revelación ya me confundía. Así pues
conseguí ubicarme como al borde del precipicio sin darme cuenta. Con la
misma intensidad que sentía por saber, deseé que no hubiera próxima vez para
deshojar los pétalos de la silenciosa eternidad. Explicaciones impecablemente
razonadas inquietaban mi interior sin lograr atenuar mi propio desamparo…Y
así con austeridad de recursos logré contener estas posesiones emotivas, pues
nada se oxida de golpe.
Visión borrosa
Dominada por un repentino sudor me sentí obligada a ocupar ese sillón
del living tantas veces ignorado y a la vez deseado, siempre esperando el
planificado momento para un relax. Un aroma a fresias me transportó a otros
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100
A BorDo DEL VIENTo
tiempos brindándome un breve paseo por los rincones de la memoria. Corría
a través de un campo de flores silvestres celestes y coloridas mariposas que
rara vez lograba alcanzar. Al atardecer los bichitos de luz comenzaban a iluminar
la oscuridad de la noche. Cuánta inocencia y sencillez moraban en ese
entonces, la emoción por los encuentros con la naturaleza se adueñaban de mi
ser cada tarde cuando teníamos permiso para salir. Sorpresivamente el teléfono
me devolvió al puesto abandonado, agregándose el timbre. El reloj me recordó
su presencia y un torbellino de ideas rondaron abruptamente sobre mí. Luché
por no volver, quise seguir viajando por el tiempo, pero allí a mi alrededor
yacía la realidad, la que ya hacía años regía mi vida y no me daba tregua, solo
exigía… ahora… ya… y sin vacilar. Que lejano parecía todo aquello, hasta
llegué a pensar que no me pertenecía, que no tenía derecho, que era circunstancia.
Intermitentemente comencé a comparar la niñez actual, los tiempos,
los compartires, los sueños. ¡Vaya si teníamos sueños!, parecían desmedidos
pero maravillosos al fin. Recuerdo que siempre quise ser famosa una famosa
escritora, pianista, bailarina. Era muy grande el anhelo para aquel entonces,
donde no existía casi nada de lo que hoy tienen los niños desde que nacen.
Pareciera que pertenece a sueños de hace siglos, sin embargo…No, no hace
tanto. No tengo siglos, pero sí, etapas concluidas y un puñado de pasado que
me sirve para alimentar ese yo, que de tanto en tanto refloto. Cerca y lejos,
rígido y maleable, el futuro incierto avanza y necesito recomponer las piezas
para emprender el viaje con sus claros y oscuros a ese tejido mágico llamado
destino. Una vez más insisto, busco auto aprobación y apuesto a encontrarle
sentido a este paseo, tratando de vivir como si la vida fuera a acabar. Y aunque
el cuerpo demore en permitir que me levante, cambio la realidad guardando
momentos diferentes de una misma historia reconciliándome con los secretos
y los fantasmas, despertando una vez más a la esperanza.
Hebras de plata
Allí está, sentada junto a la ventana que todos los días alberga su soledad.
Muda y absorta con su mirada perdida, impenetrable, lejana. ¿Sus pensamientos?,
parece que no pensara. Pero, sí, piensa, pues hay palabras precisas en
momentos precisos, y según su propio refrán: “Las mejores palabras son las
que no se dicen”. ¿Por qué el silencio? Seguramente los recuerdos llenan sus
horas, que van y vienen sin definir tiempo ni lugar. Pero junto a la ventana
el mundo insiste y se dibuja todo. La distracción del caminante, algún que

MAríA MANToVAN
101
otro saludo no advertido y la fiel mascota que siempre la acompaña mirando
hacia la calle. Allí siente el calor del sol, recoge el frío del invierno pese a la
estufa y ella la acompaña, inclaudicable y silenciosa, como es. Etapa difícil
la de la penumbra. Ya no cuentan las decisiones ni los deseos. Todo parece
oscurecerse y malograrse o se deja de ser útil, sin saber si por propia decisión
o por imposición. El resultado es el mismo. ¿Cómo explicar que fue útil y más?
Tuvo una vida muy sacrificada y laboriosa como quizá muchos de los que la
ven inactiva jamás lo hicieron. rodeada muchas veces de murmullo por las
circunstancias del ambiente, otras veces del silencio o algo de música jamás
abandona su interior. Hasta la sonrisa se ha olvidado de ella o ella la ha abandonado.
Solamente algunos acordes y letras la transportan quién sabe donde.
Algunas personas y circunstancias hacen lo suyo alguna vez. Así es como día
tras día se propone seguir este desafío que acompaño sin cesar, atesorando sus
recuerdos, acompañando sus ocurrencias llenas de sabiduría, las que conceden
las Hebras de Plata.
Jardín del tiempo
Una vez más lloré y transgrediendo la continua autocompasión me entregué
a la nostalgia que jugó a las escondidas con la culpa y la justificación.
El noble recurso de la reflexión me expone a continuos debates internos que
como de costumbre indagan pero no resuelven. Aún dudo si alguna vez hallaré
la salida de este laberinto en medio de un bosque que temo abandonar
por cobardía.
Lugar de paso
Allí, recorriendo su historia personal, como rindiendo culto a la tristeza,
un fuego interno abraza la noche helada. Momento de establecer contacto con
su ayer donde conexión y complicidad se escurren entre la inconciencia y el
miedo, solo posibles en el silencio. Para aliviar su aislamiento y alucinado
con la sinfonía de los recuerdos quedóse inmóvil en ese instante que duró una
eternidad. Tanta impotencia contenida de diversas procedencias. reconociendo
su sensatez trata de librarse del terrible fantasma que había sembrado
el germen de la intriga, tan lleno de rincones, personajes y sensaciones. Solo
queda tiempo para un diálogo forzado de un recorrido planificado hacia el

102
A BorDo DEL VIENTo
tramo final de horas intempestivas para que no quede vibrando ni una nota, en
el solitario asilo de los muertos.
Piedras moras
Arrancada del delirio aparecí en este valle de piedra, pretendiendo
desanudar mi garganta. Es una noche helada que se expresa sin adornos ni
malabarismos, con la inocencia y la candidez de las canciones populares; pretendiendo
recomponer las piezas que buscan reconciliarse con los secretos y
los fantasmas en la vida de mi sombra. La incesante búsqueda naufraga en sus
propias aguas arrastrando mi cadáver. ¿Para qué este gran silencio? Acaba de
volarse el tejado y un funesto presentimiento de un viento negro que impide
respirar despierta a la esperanza, que de largo aliento asoma en mi noche.
Piedras moras que dejaron su recuerdo en la memoria. Piedras moras que me
acompañan. Piedras moras emprendiendo un viaje hacia los orígenes, de ser
yo misma.
Poesía
una suave nostalgia
Como un sembrador de sueños
del que ya me siento alejada
intento convertir mis pensamientos
y sentimientos en palabras.
Alucinada por otra oportunidad
me fundo en un maravilloso caos
al igual que Neptuno sin barba y sin tridente
para llenar de inquietantes recuerdos
mis noches de insomnio.
Y mirando a los ojos
de una realidad que consume
hago este viaje
buscando alivio instantáneo
en épocas oscuras.

MAríA MANToVAN
Vuelvo una y mil veces
para cerciorarme de la
austeridad de recursos
sin saber si queda tiempo
para encontrar serenidad
en el medio de la tormenta.
Viaje en la nieve
Silenciosos espejos en una niebla de mentiras
crean un testamento de urgencia
para cubrir los hielos de la derrota.
Con lo que la sombra deja en la memoria
la aparente desventaja cambia la realidad.
Ya no hay más malvones ni empedrados
que inquieten los recuerdos.
Trato de soñar mis sueños
sin entender que los razonables discursos
buscan la flor de los perfectos amores
destacando el olor que tiñe de blanco
las cortinas bordadas con hilos de oro.
Emociones
El oscuro viaje espera
alucinado por el misterio de nocturnidad
la solitaria búsqueda deshoja
los pétalos de una silenciosa eternidad.
Color de perfume a jazmín
extendiéndose por los campos verdes
de un valle bajo un juego de luces y sombras
que irradian las llamas
de un tiempo que acabó de pronto
como llevándose el alma y dejando el cuerpo
Un desafío progresivo que invita a quitarse el velo
explora los confines internos
jugando a los dados con el destino
103

104
A BorDo DEL VIENTo
de los amantes en cada aurora.
Los sorprendió la madrugada
el mar rugía y Cupido de un modo prodigioso
con su manto de estrellas
suavizó la puñalada de una carga emocional
que sumaba ingredientes
para no disgregar los sueños.
Y sin temer a los desafíos del futuro
saben que morir es solo un cambio
como nacer.
La noche
Al caer la luz aparece la duda y todo se confunde.
Brillo viene, brillo va y es por la eternidad.
Reflejo de ausencia y presencia
arquetipo ineludible de semejanza
materia intangible, sustancia efímera
donde los grises te atrapan y los sueños se concretan.
Angustia y misterio, límite y extensión
que se apagan para luego volver.
Temáticas desafiantes
incorporan a lo usual
curioso juego de contrastes
atenúa su desamparo
no se cansa de morir.
Valor
María Mantovan

Hannah Martin
Destellos
Prólogo
Quiero acariciarte con mis alas, poemas que añoranzas arraigan y en el
fulgor de la mañana ver la vida que cambia al abrir la ventana.
Vendaval y lilas, perfumes. El júbilo del espíritu y el sudor de la emoción.
Así se complementa la única receta que tiene por destino tu corazón.
Nace cuando la razón se conecta con el todo. Con las partes y con vos
que estás ahí a la espera de ese viaje. Nací para ti. “Un Ángel”, que se viste de
romance y poesía, de cuentos…
Abre tu alma, quiero habitarte.
Quiero escuchar otra vez
el murmullo del universo
quiero tener fe y soñar
señor de mis decisiones
libre, libre…
Quiero que las pisadas en la arena
sean
eternas, eternas…

106
A BorDo DEL VIENTo
La última espina
Siempre tembloroso con la voz en llamas y el juego de sus ojos dibujando
grandes alas en su rostro blando, blando de amor y con un arco iris al hombro
se fue en el último tren de la estación la esperanza. Fuma un cigarro, suspira
hondamente dejando grandes agujeros a rojo y metal emprende esa ansiada
búsqueda. Sostiene la cabeza con su mano, mira hacia delante y piensa que
nada calmaría el dolor de su estómago que unía ese instante con las melodías
creadas con la música del tren aumentando sabor como a canela y miel. Cuando
bajó en el lugar de siempre llovía acompasadamente y las gotas de lluvia
se cubrían de un manto de sal a medianoche. Así entendió que tenía que encontrar
a la rosa. Buscaría en el jardín que lleva por nombre: juventud. Buscó
por todos lados hasta que alguien preguntó:
¿A quién buscas?
–A rosa, la niña del colegio 15. Cuando nos despedimos dejó una carta
con perfume, estoy aquí para recuperar a la niña, tal vez ya es una flor y sólo
le quedó una espina.
La vuelta / La ola
–¿A qué vienes? –le replicó la roca cuando se acercaba el agua del mar.
–A lastimarte.
¿Para qué vuelves tan fuerte y vestida de blanco? ¿Por qué? Sabes que te
espero aunque sólo sea para sentir tu daño.
Vuelvo porque la noche se vistió de espanto, eres mi víctima. Voy y vengo
como quiero, libre estoy y no me importa que esperes en letargo. Tu piel
reseca no florece.
–Espera, alguna vez refrescaste mis poros resecos, alguna vez creí que
te apoyaste en mí. Nunca pensé que sólo pasarían tus rugidos maltratándome
solamente. Cuando vuelvas recuerda, que aquí me encuentro esperando, no
conozco otro modo de amar.

HANNAH MArTIN
Corazón
Para Ivana
107
Cada mañana que se asoma en tus ojos hacen ver lo imaginario del tiempo
y tu espléndida sonrisa es más dulce en tu mirada. El más rico sabor es tu
piel de porcelana. Tus manitos de almendra acarician mi cara y se va el dolor.
Tu luz me remonta al futuro y me apuro. Quiero que llegue hoy. Me das tanto,
tanto que no recuerdo el pasado y el valor aparece de repente. Caminando de
tu mano se hace poderoso el sentir y pequeño el corazón para guardar tanto
amor. Cada noche que desaparece en tus ojos es diferente y en un invierno a
pleno es más fuerte tu calor y todo se hace leve y soy feliz.
La zarza ardiente y el gran devorador
Era una tarde pálida, solitaria, rutinaria como tantas, ella sostenía el
color vivo de la esperanza. Él la acompañaba con gran entereza y le daba la
seguridad, una cantidad de seguridad difícilmente de imaginar. Eran ellos
la admiración de todo transeúnte, elogios, caricias y toda mirada fabricada
especialmente para la ocasión, hasta que se anunció una importante noticia,
el devorador arrasaba desde lejos y sin parar. robando el corazón delicado del
ciprés, ardiendo quedó ella. Sin piedad frágil fue consumiéndose hasta desaparecer.
Él por su parte luchó por sobrevivir y se mantuvo en pie con la raíz
firme. Arremetió con saña el viajero rojo. Dejó al pobre ciprés sin su delicada
compañera. Solo en su memoria y detenida en su retina. Grabó para siempre
el adiós al sosiego de aquella historia de amor que a sangre y fuego se esfumó
con alas de eternidad.
La vida / El fin
Así es de largo el camino por recorrer. Así es el que no se detiene un
segundo y que no avisa ¿Por qué? ¿Cómo? ¿Cuándo?
Él aparece y te sorprende justo a tiempo aunque no lo necesites ni lo
llames. Si quieres llegar a y conocerlo, tal vez no entiendas, tal vez no aprendas,
que llame a tu puerta dos veces, más aún, él nunca se detiene, nunca dice
basta, entra y nada… todo… Puede pasar.

108
Poesía
A BorDo DEL VIENTo
obsesión
El sol que se queda en mi ventana
y me gusta, mi libertad baila con arlequines.
Yo te olvidé, todavía no aprendiste.
Quien fue, quién será, aquí no me encuentras, Poseidón.
En las paredes de tu corazón está la verdadera explicación.
Fantasean con el temblor tus besos que amanecen lluvia y viento.
Éxtasis, cascada de luna que intenta atropellarme
con su fino punzón, Poseidón, aquí estoy.
Pisadas
Voy a borrar de mi mente tu existencia
para que el sol abra sus puertas en mí
y la noche bañe sus lágrimas en la laguna
que alguna vez existió.
Ni un paso atrás, ni volver a empezar.
Seguir con los pies descalzos,
pediré a Dios que transforme todo lo que soy.
Que me tome en sus brazos y me acune
como un niño luego de nacer.
Que me envuelva con amor verdadero
para que pueda cantar cada mañana
y sonreír en la tristeza.
en el cruel sendero y muy profundo
marco de la desazón.
El pensamiento
Nadie puede escaparse ya, de la sombra
y ser más oscuro.
Si alguna vez no lo intentas

HANNAH MArTIN
sucumbirás sin ver la luz.
Puedes encontrar sabiduría
en lo íntimo de tu ser.
Puedes caminar sin miedo
aunque el corazón estalle
en rojo pasión.
Y cuando llega ese amor
desenfadado que te evade
sólo por un instante otra vez
vuelve el remolino neuronal
huracanado obligándote a empezar.
No te detengas en el camino.
Estás vivo, no mires atrás
aunque te amordacen y acobarden.
Sigue, camina, hasta ver más.
El mañana está cerca.
Allí donde está el resplandor.
No te detengas, aunque solo
sea para volver a intentar
solo resta esperar.
La balanza
Es tiempo de mirarte
aunque estés ausente.
Es tiempo de entenderte
aunque estés displicente.
Es tiempo de acompañarte
aunque te sientas inerte.
Es tiempo de acariciarte
aunque el calendario e aqueje.
Es tiempo de enlaces
aunque falten jinetes.
Es tiempo de desiertos
aunque pienses que no puedes.
Es tiempo de campaña
aunque el poder no sea tu eje.
109

110
A BorDo DEL VIENTo
Y ahora que ausente entiendes
Ser inerte es quien aqueje
los jinetes no pierden el eje
cuando sostienes altiva
Con la mirada la luz de este
desmesurado y desequilibrado corazón.
Rompecabezas
No es difícil equivocarse
cuando no está completo el rompecabezas.
La pieza que me falta la tenés vos
y cuando la tenga en mi poder
no te voy a dejar ir jamás.
Tu amor y tu canción
me llevan a la eternidad.
Imagino un mundo nuevo y mágico
donde sólo hay lugar para el sol.
Es posible creer en el amor.
Será cuando debe ser.
en ese momento y en ese lugar.
sólo hay que esperar un poco más.
Sin desesperar lo desesperanzado
porque lo último es lo esperado.
Vale la pena intentarlo una vez más.
sentimiento de mi más rojo corazón.
Vencer
Cuervos que se asoman
y te dejan sin luciérnagas
tejiendo la diabólica
tiranía de la vida…
Vientos que envuelven y enmudecen
el desierto y ahogan y
se bañan en la arena.

HANNAH MArTIN
Esperanzas secas se desvanecen.
Esperanzas muertas se convierten
en sangre dolor y miseria
que adormece el fuego
de espejos atrincherados
enteramente a vos.
roban el color de tu cielo.
Esperanza vela por tu espanto
vela por tu iris
vela por tu noche que te espera el sol.
Cuervos que se duermen
con el poder de tu canto
con el poder de tu llanto
con el poder de tu fuerza interior.
Deja tu vuelo y camina
que el manto de neblina claudicó.
Eres
Eres quien me da valor para seguir y luchar.
Eres quien alivia mi alma.
Eres muy importante para mí
aunque no lo parezca ni te des cuenta.
En mis silencios invadidos de angustias y algo más
te encontré y empecé a conocerme, a quererme…
Ahora mi figura no es extraña a mis ojos enlutados
y es por tu ternura.
Eres el que anula los desvíos de la razón.
Eres con quien deseo envejecer y,
desde la eternidad volver.
Tribunal de la vida
Como impresionarte y lograr apasionarte.
Llegas tarde y no ves la aurora
que destella en la espera
que va conmigo como un viaje huracanado
111

112
A BorDo DEL VIENTo
hasta llegar a ti, un compás de vida.
No me importan las caricias.
No me importan las iras.
Dejo en el fango lodos encordados
dejo mis manos en tu destino
dejo al viento tus amores
dejo en el alma tus sinsabores.
Que el oro levante el rayo apagado por tus palabras.
Dar, entregar dicha, placer. Son las horas que viví.
Tú en tu viaje, yo en mi camino, ¿me pregunto?:
Los dos en el mismo destino…
Los dos marcando un juicio…
Ante el tribunal, sé que no estás y no volverás
y no puedo decirte que te quiero y no puedo verte volar.
Nocivo y ruin es el paso que amordazo los labios
en el bendito adiós.
Semejante
Semejante es la profundidad
de tus oscuras palabras
al martirio de tus pasos en mi piel.
Marco de inquietud y exequias
en el devenir de las horas
en la sanción del suplicio hacen yacer.
Semejante es la hostilidad de tu delirio
y el emblema de tu felicidad cruel
que como el río en el devenir de los días
vuelven y caen
sin saber, inocentes,
que todo tiene un tiempo de vejez
Hannah Martin

Florencia Luz Muñoz
Espejismos de mensajes
Prólogo
El arte de escribir es un placer fabuloso que día a día me sorprende. El
profundo poder que las palabras ejercen sobre mis emociones fue y será único.
Términos que encienden la pluma y que fugazmente llegan a mi ser incrementando
mis ideas. Gracias a la variedad de grandes autores, pude sumergirme
en un universo diferente, alejándome de la cotidianidad que me ahogaba.
En esta presentación de mis obras literarias expreso a través del papel
espejismos que cada ser humano posee en el interior de su imaginación. Pudiendo
así liberar mensajes y sentirse especial enfrentando de otra manera la
realidad que lo rodea. Viajando y dejándose llevar por cada palabra impresa.
revelar libre y secretamente anhelos de la mente, cuerpo y alma,
con el golpe de efecto que producen ciertas palabras.
La sustancia proveniente de la lluvia de nuestros días,
espejismos que reflejan un horizonte lejano,
espejismos que sobreviven a este mundial naufragio.
Ausencias reemplazadas por mensajes continuos,
inmensidad que llena el vacío de nuestras vidas.
Capaz de captar un instante y transmitirlo a toda la humanidad.
El gran espejismo del cosmos: el placer de escribir.

114
A BorDo DEL VIENTo
Casualidad
Él era una persona que había tenido que saltar varias piedras en el camino.
Fuimos vecinos por mucho tiempo. Siempre había sido reservado con respecto
a su vida íntima, era a mi entender casi una tradición de familia. Mi profesión
me llevó a deducir la trama secreta que poseía su filosofía de vida, o al menos lo
intenté, aunque sin éxito. Una noche primaveral y tormentosa nos encontramos
de casualidad en un bar cerca del aeropuerto. El bar estaba lleno, solo había un
lugar en mi mesa, enseguida me reconoció y no me quedó otra que invitarlo.
–Tanto tiempo…dime, qué es de tu vida, a que te dedicas…preguntó con
ansiedad irónica este joven, al mejor estilo Capote.
–Soy periodista, ya sabes, escribo historias de todos los tipos. De los que
te puedas imaginar y de los otras –contesté.
–Debes llevar una vida urbana muy agitada. Yo soy fotógrafo, trabajo
para una empresa de mi ciudad lejana, una ciudad muy tranquila. Nos trajeron
una botella de champagne que él sin consultar había ordenado.
–Me imagino que debes estar por tomar un vuelo para regresar a tu ciudad
–dije– siguiendo la conversación.
–oh, no. Hace unos días que me hospedo en un hotel cerca de aquí, estoy
esperando a alguien porque le tengo que comunicar una noticia.
¿Estás esperando a alguien o tomas un vuelo?
–Estoy esperando a mi novio… Luego de tomar unas copas parecía como
si se estuviera confesando.
–En mi vida amorosa nunca fui correspondido hasta que hace unos dos
años atrás descubrí a una persona especial. Sería capaz de morir por mantenernos
juntos. Nuestra relación es muy profunda.
–Yo hace tres años que estoy de novia, pero desde nuestra primera pelea,
las cosas cambiaron muchísimo. Trato de salir de esa perfección que nos
ahogó –dije en un tono sincero. Todavía no logro comprender por que hablé
con ese hombre. Se levantó de su asiento un tanto mareado, le pregunté si se
sentía bien y me dijo riendo que era uno de sus síntomas crónicos. Mientras
estaba ausente observé el bolso que había dejado en la silla. Del cierre central
sobresalía un gran sobre de color madera. Al acercarme más descubrí que
estaba impreso su nombre y debajo el nombre de un laboratorio. Pero me
contuve y no lo abrí. Pasados unos instantes volvió del baño, miró su reloj,
me saludó y se retiró sin decirme cual era su rumbo. Tampoco quería saberlo,

FLorENCIA LUZ MUÑoZ
115
su vida parecía feliz pero sin duda, existía una turbulencia que lo consumía
de alguna manera. Finalmente llegó mi pareja, me abrazó y luego me besó de
una manera extraña. En su rostro, helado y mojado por la llovizna, aunque
templado, noté que algo sucedía. Un problema, una grave situación lo envolvía.
No me di cuenta si fingía, lo cierto es que me dijo que no me molestara, pero
necesitaba salir a tomar aire y a reflexionar ciertos acontecimientos. Le dije
que no había problema. No lo volví a ver. Meses después, sin saber nada, esperando.
Por cierto, entretanto me enteré que había muerto mi vecino a causa
de un virus, su pareja falleció a su lado. Ambos se habían arriesgado a darlo
todo por amor. En la puerta del cementerio creí ver esfumarse la sombra de
mi novio pegándose un tiro.
Teatro personificado
¿Cómo puede ser que una parte de mi estructura ósea llamada escenario
pueda llegar a convertirse en algo tan real y profundizar en el corazón de las
personas como un golpe de efecto que acaricia su pensamiento? Todas las
noches en cada función hago mi mayor esfuerzo por descifrar –algunas veces
con más exactitud y éxito que en otras– la trama oculta de cada espectador
que ocupa otra parte de mí. En ese momento es cuando me siento –voy a
confesarlo– orgulloso de mí mismo, al poder congelar la vida cotidiana del
espectador y cristalizar su mente por unas horas y así descubrir su verdadera
esencia mezclada con la mía. Aunque también me atormenta pensar que en
algún momento mis ojos se van a cerrar y mi público ya no podrá palpitar
todas las historias que provienen de mí. Qué inmensa tristeza sentiré en esos
días, mis últimos días…ya que no aguantaré una desilusión como esa.
Pero mientras tanto sigo disfrutando de la magia y el encanto que reinvento
en cada función.
La jugada de la paz
Imperio encontró el lado imparcial de su vida. Hasta ese momento todo
parecía perfecto, y tenía un futuro próspero asegurado. Estaba orgullosa de sus
logros. Un anochecer de sábado, arribó a su lujosa casa, luego de asistir a un
cumpleaños familiar. Estaba muy aburrida, la familia no era su especialidad.
Prendió la luz de la entrada y se dirigió a su habitación, tomó un libro, para ser

116
A BorDo DEL VIENTo
más precisos una obra de teatro, iba por el acto segundo cuando escuchó un
sonido extraño proveniente del hall. Al ir a revisar que sucedía, una brisa melancólica
le rozó su cara angelical y rompió en llanto. Pasados unos instantes, en
el anterior escenario, comenzó a realizar un monólogo. La mayoría de las veces
lo hacía para descargarse, pero esta vez su propósito era que sucediera algo distinto.
Estaba ahogada en su rutina. A medianoche, volvió a sentir esa brisa, pero
en todo su cuerpo. De repente, se le apareció una especie de espíritu.
–Vienes a buscarme, ¿no? Hace rato que estoy esperando esta visita –dijo
la joven solitaria.
–En parte tienes razón, pero antes quisiera que pienses, qué le hace falta
realmente a tu vida –dijo el ser nocturno.
–¡¡¡PAZ!!! –exclamó la joven atormentada.
–Yo te puedo conceder eso que tanto deseas, sin embargo ya es demasiado
tarde.
–Te propongo algo…que te parece si jugamos un partido de damas…al
fin y al cabo las dos somos damas, ¿no?
–Supongo que sí…y si tu ganas yo te tendría que dejar en PAZ…
–¡SI!
–Bueno, trato hecho –El partido duró más de una hora, ambas pensaban y
jugaban maravillosamente. Las miradas que se cruzaban en la partida delataban
todo lo que sentían. Finalmente, la muchacha se dirigió hacia un pasillo oscuro y
tormentoso, en su mano llevaba un frasco que contenía esa brisa melancólica.
Frente a mí
Mientras recorría el largo y solitario camino que me llevaría a la casa de
mi madre, vi a un pobre sujeto que se dejaba picar la cara por un murciélago. Al
principio me pareció realmente patético, pero luego decidí intervenir en la escena
y me di cuenta de que el hombre estaba indefenso. Tomé la decisión de ir en
busca de ayuda, pero cuando arribé a casa, encontré a mi madre tirada en el piso
de la cocina, con una particular herida en su cara, muy parecida, me arriesgaría a
decir que era casi idéntica a la del sujeto que había hallado anteriormente. Volví
por el mismo camino, esta vez en busca de un médico, el hombre ya no yacía
más en aquel sitio… solo quedaba en mi mente su mirada penetrante…fue en ese
instante que me di cuenta quien era el murciélago… estaba frente a mí.

Verdad oculta
117
Mi curiosidad me llevó a destrozar la supuesta calma que perduraba en
mi familia. Pocos meses pasados de la muerte de mis padres, investigué lo que
nunca podía sacar de sus palabras: el estilo de vida de mis abuelos. En aquel
momento vivía en la casa de ellos. Como era habitual estaban ausentes, se
encontraban de viaje. Mis abuelos habían viajado por todo el mundo. Llevaban
sus pasaportes a donde fueran, no importaba el lugar, ellos siempre decían que
era por algún caso de emergencia, es casi lo único que recuerdo de ellos siendo
niña o que nunca los veía. Sin embargo, con el pasar del tiempo, parecieron
sentar cabeza. Su modo de vida era una intriga para mí. Por empezar, busqué
en sus habitaciones. Así encontré un álbum de fotos recientes, sin importancia,
y una carpeta llena de papeles con códigos. Pasadas algunas horas, al despertarme
de mi siesta (debo confesar que no había podido dormir bien), se me
ocurrió bajar por las escaleras deterioradas del sótano. Hallé un armario con
candado, busqué como romperlo y se abrió rápidamente. Además de caer sobre
mi cabello toneladas de polvo, unas cajas bastantes pesadas lo hicieron sobre
mis pies. Permanecí allí durante horas, finalmente entendí por qué nunca me
hablaban de mis padres pero ya era demasiado tarde, habían regresado porque
el vuelo se había cancelado. Se dirigieron hacia mí, me saludaron, tomaron
los papeles que se habían desparramado, los volvieron a su olvido, llamaron
por teléfono y reservaron pasajes, me saludaron y se fueron. La sed que tenía
me estaba matando, tomé un vaso con agua y me dirigí a mi cama. ¡Ah! Antes
de cerrar la puerta se miraron asintieron con la cabeza y dejaron sobre la
pequeña mesa de entrada unos papeles. Supongo que ellos habrán seguido su
rumbo…pero me dejaron un pasaporte con mi nombre.
Poesía
FLorENCIA LUZ MUÑoZ
Soneto al séptimo arte
Visualizar efemérides gratos
es tu magno designio en el cosmos,
ilustrando el deseo esplendoroso
de tu persistencia durante años.
originales espectros de cambios

118
A BorDo DEL VIENTo
reflejados en tu interior prodigioso,
producen ensueños glamorosos
teniendo a la humanidad en tus manos.
Prestigio en tus obras y memorias,
naturales como olas en el mar,
purificantes como sentir gloria.
Huir de la tormentosa realidad,
yacer en los pétalos de tu historia
admirando tu inmensa eternidad.
Tempestad
I
Presente ya en una de las obras maestras de Shakespeare.
alcanza a perturbar cualquier vida que se le cruce en su camino.
Es inevitable poder retenerla y controlarla,
es inevitable apreciarla y destruirla.
II
Una tarde tormentosa es su propio reflejo.
Hasta el más poderoso cae en su trampa sin encontrar salida alguna,
soñando con verla esfumada
resiste y resiste hasta más no poder a su melancólico huracán.
III
Me sucedió algo similar unas semanas atrás,
logré superarlo, tomé valor y escribí estos versos.
IV
Sin embargo, sigo preguntándome:
qué sucederá con esa imparcialidad que continúa existiendo.
Quisiera liberarme de este dolor llamado TEMPESTAD.
V
Derrumbar su filosofía.
Armar un hecho fugaz.
Superar los miedos.
Salir a encontrarme con mi verdadero ser.

FLorENCIA LUZ MUÑoZ
Reflejo
La nitidez del reflejo se vuelve oscura,
poco a poco se apaga como lo hace una estrella fugaz.
recuerda sus momentos vividos
y piensa en el riesgo que corren en este instante.
Amores pasados hundidos en la memoria
que melancólicamente gritan cada vez más fuerte.
Pasado, presente, futuro,
todo se encuentra mezclado en el odio interno.
No hay tiempo para desesperar,
solo para ver que estos cambios son la esencia de la vida.
Cielo
Los ojos de la noche
plasmados en la corriente oceánica
nos observan.
Contemplan nuestra fresca veneración
y prohibida pasión
que nos consume hasta dejar eternas cenizas.
Estas señales de amor perdurarán
a través del tiempo
y llenarán los huecos en el manto celestial.
una luz
La constelación que hallé en ese lugar
arrastró viejos amores que se habían esfumado
arrastró eternas pasiones que aún no se habían alejado.
Los llevó a un extraño rincón escondido
en el abismo más profundo de mi pensamiento
ahogándolos en una alucinada claridad.
renací y salgo a buscar la libertad prohibida
que mi alma cargaba en mis otras vidas.
Con solo imaginar una luz…
119

120
A BorDo DEL VIENTo
Caminos
El niño es naturalmente realista.
Con sus crudos términos es incapaz de novelar,
sin embargo puede herir en lo más profundo del infinito
a sus ambiguos relativos.
El adolescente es idealista,
imagina e ilusiona todo lo que le es imposible.
odia a su destino, desea quebrarlo y seguir por sus propios senderos.
Construye un mundo de ensueño, tan perfecto que se ahoga en él.
El hombre se convierte en escéptico.
Tiene sus frustraciones rutinarias medidas por las agujas,
carga con responsabilidades que lo persiguen
impidiéndole su merecida libertad.
El anciano es el saber personificado,
abundan los dulces y amargos momentos vividos en sus diversos días. Símbolo
de bondad y respeto, se niega a envejecer su espíritu intacto y joven.
Prepara sus últimas huellas para que alguien las herede en este mundo.
Retrato
Esa estructurada pintura en tu interior, ilustrada como dioses enamorados,
desvanecida como las rosas rojas en otoño,
permiten observar el umbral de tu génesis.
Creíste que era el canto de los enamorados que venía a rescatarte de tu ego,
tarde llegaste a saber,
que era una misteriosa y crónica sombra la que deseaba poseerte.
No arriesgaste tu día a día, te resignas a yacer en ese solitario pozo, no puedes
esfumarte de esa eternidad penosa
que te espera en tus últimas y nacientes horas.
Florencia Luz Muñoz

Maribel Podestá
El poeta
Prólogo
“Los sueños del hombre antiguo y moderno están escritos en el mismo
lenguaje que los mitos cuyos autores vieron en albores de la historia… Creo
que el lenguaje extranjero que todos debemos aprender su comprensión nos
pone en contacto con una de las principales fuentes de sabiduría…
En efecto, tanto los sueños como los mitos son comunicaciones importantes
de nosotros para nosotros”. Eric Fromm: el lenguaje olvidado.
El pensamiento un sortilegio en el medio del océano.
El escritor es un mago, abre el juego.
La palabra en la pluma lucha en la batalla, en la dualidad de las energías.
Lo claro y lo oscuro, sombras y luces habitan en los personajes que tendrán
un final.
El arma, la pluma, el poder oculto del pensador en un final imprevisto.
Del océano de historias, relatos, cuentos, poemas, recursos literarios,
etc., emerge el poeta, ofreciendo un cuento de emociones en la profundidad
del alma.
Lo siente en la lejanía, se relaja, el personaje se acerca, al galope un corcel
dorado, ya no es un hombre, es un ave. Lo mira largamente. El corazón del
ave palpita al unísono en la caverna de poeta.
El universo magnífico.

122
Poesía
A BorDo DEL VIENTo
Ebrio
En un flujo lunar
cautivo irreal.
rayo intempestivo
derrama tu sombra.
Sin pudor
amarra el inocente
hálito apocalíptico.
Sonámbulo hacia
un desfiladero,
avistas el núcleo
humanado.
Danza
Altiva somnolencia
en mi lecho.
Elixires en alcohol
danzan enmudecidos.
A una hora el cisne
desfallece su ahogo.
Atrapado
en sus incandescentes
prendas.
Lo espera el filo
de la guillotina
al atardecer con prisa.
De sus pupilas
caen esmeraldas.

MArIBEL PoDESTÁ
Derrota
Este inútil color
en la tiniebla
alerta al cautivante
fulgor de la muerte
agazapada
tras el muro.
Destino
La mano sostiene
y templa la soga.
Invernal atardecer.
Niño laberinto.
que orilla el carro
hacia la intrépida ciudad.
Galopa agónico
el caballo
y arriba sigiloso,
a la tempestad.
Azul
oír en lo desconocido
un susurro asiático
y primitivo en la piel.
Azotan los silfos la ventana
y en lo oculto del bosque
emerges azul.
Nocturno
En avanzadas horas
el vaho de la noche
plasma un hombre
que aborta
el mensaje lila.
123

124
A BorDo DEL VIENTo
El miedo oscila
sin aliento en diciembre
y una lluvia estelar
surca sin razón
sin ilusiones
el clamor estéril del rezo.
Los ángeles
Y los vapores del candil
embriagan el silencio
¿Quién traga mis sueños?
Como un perro faldero
en barrancas
bajo mundos de ángeles caigo.
Testimonial faro
con vientos de inviernos
ellos vuelven indolentes
a sus juegos viles.
Principio
La mañana solfea un combate
de gladiadores.
El altar anuncia un disparo.
Aleteo sabio, bosque púrpura.
Mente solar revivan un arte
que muta los polos y zarpa.
Fin
Un sello
posa en la piedra
intemperie
arrojada sin memoria.
No hay dudas

en el cielo
del sacrificio.
refracta
el infinito
cae… y con él
…el mundo.
MArIBEL PoDESTÁ
Magia
Siempre el impulso índigo
de la memoria.
Y el pensamiento es
un sortilegio
en el fondo del océano.
Siempre otro estadío
del latir tibio del ángel
que sueña el amor
y lo arrulla.
Persistencia
Aún aflora un mundo estelar
donde abandonarme.
Aún pulsa la fijeza nocturna.
El cisne el lago.
Aún vivo la profundidad
de un bosque.
Aún con presagio solar
traigo el sonido
de una flauta.
Té tailandés
Cuando quedamos solos
observa la silla vacía del
Maestro, mientras la voluptuosa
calma, aromatiza el verdor de
125

126
A BorDo DEL VIENTo
la hierba en la cocina.
La dimensión tántrica como si
nunca hubiera olvidado amar,
al amor eternizado en todas
las historias.
Su imagen precipita un
torrente de sabiduría
al pálido invierno
y despliega un voraz silencio
al centello de la duda,
cuando me abismo.
Pablo recibió a los hijos de los
hijos del Maestro y los fertilizó
como el barquero de Sidharta
los cruzó a la otra orilla.
Libamen.
Elixir de todos los que fue en
los siete templos sagrados,
desocultando la rosa.
Y el halo mágico de un té
Tailandés, trajo al niño
del otro lado de la mesa.
En sus ojos habitan luces de
pureza, trascendiendo la tarde
de verano.
Los pies desnudos étnicos derredor
del fuego, luego el mundo,
misterioso, y azul, pasa rítmico.
Y al vaivén desviste la aureola
oculta de sus almas.
Y yo del otro lado de la mesa
siento sus manos perfumadas
al tocar mis sueños,
en una atmósfera sublime.
Dimensión de Pablo.
Tibio sorbo, mágico de un té
Tailandés.

MArIBEL PoDESTÁ
Despedida
Danza en lo alto
un pájaro
la ceremonia de su
última derrota.
Solitario…
al borde del pórtico
diluvia
un canto de hojas secas.
Despedazado del mundo
parte al amparo
de sus dioses.
Místico
reposan húmedos
los cuerpos.
La hondura del canto puro
en la inocencia del salmo.
No soy nada.
Ni en la mística rosa
Bulgaria.
Ni en el vuelo púrpura
de la esmeralda
ni en el absoluto de la oración.
El beso
Diluida en otoño
pulsa la naturaleza
el beso del pétalo
en alta mar.
reguero de eternidad.
Ángel del silencio
brega al alma…
Huerto de pájaros
en cenizas.
127

128
A BorDo DEL VIENTo
Tren blanco
Tembloroso invierno
del aroma último hurga en las calles
pasos perfumados
atesora la esperanza
de un sueño diamantino.
Entre cartones y botellas,
tren blanco, alado en virtud
acuarela.
Y un llanto en la mirada del niño
que escudriña al silencio
de un poder indolente.
Como un sismo la naturaleza
en la especie exhorta.
Ayúdales a remontar
su cometa.
A veces
Las flores
en su mano
anclan la felicidad
tenue de hojas frescas
Y una canción de amor
brota contemplativa.
Del sonido marino
arrojada la calma
al último médano
la última luz.
Maribel Podestá

Graciela Ruffini
El sueño
Prólogo
El sueño escondido, arrugado bajo los cimientos de la vida esperaba
remover la esperanza, de un olvido sin destino.
Escribir; soltar las alas amarradas desde mi interior, expresando con
frescas palabras emociones, alegrías, sentimientos. Tenía mucho por decir
sin encontrar el camino para desarrollar mi entusiasta pasión, la búsqueda
insaciable de perfiles, magia y fantasía que brindara un poco de vida a cada
poema o poesía.
El surco de mi destino permanecía cerrado, tal vez, quizá la huella se
marcaría con el crecer, el aprendizaje desde una justa y exacta palabra, embelleciendo
un simple papel de líneas plateadas en pequeñas maravillas que
iluminen la mirada del lector.
Enhebrando frases veo dibujar un poema, pintar una poesía dejando volar
la imaginación en cada historia.
El sueño escondido, arrugado se cristalizó conoció la luz en las blanquecinas
páginas de este libro. Hoy me encuentran aquí.
Quiero leer
y que
me lean.

130
Poesía
A BorDo DEL VIENTo
Tu amigo
De harapos y tiras vestía
caminando lento
el viejecito asoma a la ciudad
descalzo, huellas inquietas
barro y mugre
de mirada inerte.
Pobladas calles recorre
balbuceando, implorando
migajas de pan
calmando sed, hambre,
gusto a caldo caliente
abrigo de su cuerpo frío.
¿Quién escucha?
–nadie–
Sordos oídos cruzan
escapando al maloliente
sadismo cruel.
Limosna que le dan
expresiones burlonas.
¡Yo tengo pan, mucho más!
Vencido cae,
desmayo del cansancio.
Más tarde
sus renegridos ojos
abre con asombro
ante el gran banquete,
pregunta… ¿Quién fue?
no sé… un señor descalzo
de ropaje muy blanco
corazón de niño.
¿Dijo su nombre?
no señor, solo esto,
servilleta, de papel arrugado

GrACIELA rUFFINI
–yo fui– te escuché,
quité tus harapos
te lavé, te vestí, te calcé,
¿Quién eres?
¿Quieres saber?
Sí…sí
Gira el arrugado papel
guía de tu nacer
amigo del alma,
incansable hasta tu muerte.
Tu ángel amigo.
Casa blanca
Tiempo de primavera
antigua casa blanca,
de corredores y postigos
laja envejecida
calle de naranjos
blancos azahares.
ramillete de azuladas glicinas
reflejo entremezclado
de parral expandido,
frescas uvas rosadas
patio rojo sombrío
de perfume y recuerdo.
Fantasía de niños
juegos y colores
rayuela de blanca tiza,
hamaca de hierro y lona
peldaños de madera
escalera de sueños.
Antigua casa blanca
risas y silencio
pintaban tu fachada,
tan larga la vida
fue corto el tiempo
inmortal el recuerdo.
131

132
A BorDo DEL VIENTo
Verde agua
Mirada verde agua
reflejo de mar calmo
cuerpo desnudo
reposa en la orilla
descubrirás tu alma.
Como arena al viento
vuela tu mirar,
transparencia cristalina
corazón de miel.
oscura ronda la noche
mirada en descanso
déjala volar dormida
cubre de luz al universo
con alas de plata.
Flores silvestres
pinceladas de seda
bordan su brillo
mirada verde agua
reflejo de mar calmo.
Mujer
Mujer,
La sombra no te oculta,
vientre materno
dio a luz,
niña, es la vida.
Mujer,
suave llanto
escogerás tu camino,
pies descalzos verás
síguelos, no temas
la desnudez de Dios.
Mujer,
raíz de familia,

GrACIELA rUFFINI
dureza de roble
el te preparó
peso has de llevar.
Mujer,
alegrías sembrarás,
dolor, espinas.
Agudo y punzante
ha partido,
preciado ser.
Mujer,
piedras cruzarás,
no las deseches
polvo serán.
Mujer
de espalda dolida
fue el arduo trabajo,
puntada tras puntada
manos apuradas,
sueño olvidado.
Mujer,
blanca cabellera
detenida en el sufrir,
olvidaste el coraje,
sigue los pies
él te sostiene,
ellos te esperan
Mi vida
Comencé relatando mi vida
en un simple cuaderno,
hojas casi amarillentas
el tiempo deterioró.
Despechada no leí lo escrito
quemé el cuaderno,
olvidarme quise, de ella
y en el humo blanco se esfumaba.
133

134
A BorDo DEL VIENTo
ondeaba en el aire
como barrilete perdido,
recuerdo de infancia.
Vi pasar los años
caminé las calles ofuscada.
Sola, esperaba el silencio
que arrancaba la noche.
reclinada en mi lecho
arrogante asomó el sol,
expandiendo fuerza y calor,
llamas de carbón ardiente.
Bajo el aroma de una rosa en flor
comencé a relatar mi vida,
no pude leer lo escrito
el perfume lo había borrado.
Tomás
Manitas de ángel
dibujan alegría
pintando nubes serenas
en cada mañana.
Pícaros ojitos miran
a su alrededor
travesuras por hacer
juegos de tu niñez.
Pequeñito corazón
latir de amor
abrigas con tus brazos
la vida con pasión.
Correteos que no paran
girando al compás
de gritos alborotados
golpes de tambor.

GrACIELA rUFFINI
Manitas de ángel
dibuja una caricia
en el rostro de la abuela
cada mañana.
TE AMo.
Gaviotas de verano
En bandadas encaminan su rumbo
huyen del caluroso verano.
No es el viento, ni la arena
en su marcha, no se pueden detener.
Aletean sin cesar las gaviotas
en la orilla amarilla del mar
humedecen su plumaje
tratan de calmar su ardiente sed.
En sereno vuelo retornaron
abriéndose en florido abanico
rozan el rojizo horizonte
buscan de su ansiado descanso
las gaviotas del verano.
Noche de atracción
Gimiendo en silencio
partió con cierto desdén
congeló la imagen
que intentaba despojarla
de su amante realidad.
De rojo carmesí vestía
deslucida su figura
sin rumbo deambula
perdiéndose en la noche
refugio de su locura.
135

136
A BorDo DEL VIENTo
Bajo la luz opaca y calma
se contentó de la huída
el amor que fuera prometido
como lucero perdido escapó
solo era una noche de atracción.
Niña
Entre juegos, paseos, inocencia
como vuelo de ave corre el tiempo,
en silencio, sin decir nada
de su niñez el olvido.
Extraña sensación tiene su rostro
frente al espejo espía,
retrato de cuero indefinido
pudor y adolescencia.
Espuma blanca su vestido
de colores y magia la noche,
balanceo de luna y caprichos
al apagar quince velas
estrellas luminosas se encienden.
El amor, el beso,
de la rosa amarilla.
Lluvia espesa su mirada
de vana espera,
si el nunca llega
años que se diluyen
ya mira la adultez.
Arrebujada en su lecho
siente perder su vida,
imagina el tiempo a trazar
…ser niña,
juegos, paseos, e inocencia.
Graciela Ruffini

Silvia Santilli
Gracias por estar en mi sendero
Prólogo
La vida está hecha de caminos. Hoy quiero agradecer a quienes compartieron
y comparten este sendero que se llama vida. Gracias Dios mío por
haberme dado la capacidad de poder expresar mis sentimientos. Por permitirme
levantarme cada mañana pudiendo apreciar el nacimiento del sol, sentir
la brisa del mar, contemplar la lluvia detrás de la ventana, llorar de emoción
ante la sonrisa de un niño, y disfrutar el calor de un abrazo. Gracias a quienes
hoy no están y compartieron este sendero siendo guardianes de mi vida dejando
huellas de su amor en mi corazón y valores de humildad, generosidad, y
solidaridad que enriquecieron mi alma A los que me enseñaron que el humor
sana la vida y que el servicio nos hace más humanos. A los que están junto a
mi en este camino y me mostraron que la felicidad consiste en tener ideales
y ser fiel a los mismos, y que las distancias son accidentes fáciles de sortear
cuando el corazón llama y la voluntad empuja. A los que son fuente de inspiración
y me permiten tejer y destejer historias, crear poemas sin complejidad
donde en cada rima se ocultan los secretos del alma. A los que hice reír con
mis ocurrencias y emocionar con mis poemas. A los que son la prolongación
de mi vida y me emocionan con sus caricias, sus golpes y sus juegos. A los
que me acompañan en silencio, en la distancia, en el dolor, en los logros y en
el AMor. Gracias por estar en mi camino y permanecer en mi corazón.
“En el mar fue tu camino, y tus sendas en las muchas aguas, y tus pisadas
no fueron conocidas” (Salmo 77 –19 )
“El camino de la vida es hacia arriba” (Prov 15 24)
“reconócelo en todos tus caminos, y él enderezará tus veredas” (Proverbio
3 vers. 6)
“Sus caminos son caminos deleitosos y todas sus veredas paz”.
(salmo 3 vers.17)

138
A BorDo DEL VIENTo
Rencuentro
Mañana inestable, el sol abrazado por tupidas nubes. El silbido anuncia
la partida del tren a Mar del Plata. Sentado al lado de la ventanilla dejo volar
mis pensamientos recorriendo el motivo de este viaje. Comienza a llover.
Las gotitas golpean el vidrio, se deslizan como pequeños espermatozoides
en distintas direcciones, se chocan entre sí y se unen en un profundo abrazo.
Detengo mi pensamiento y pregunto: ¿Me abrazará? ¿Me reconocerá?, ¿Me
aceptará? Siento frío, miro la hora, había llegado. Comienza el gran desafío.
Necesito descansar. Bajo la lluvia busco un lugar para alojarme y ordenar
mis pensamientos. A la mañana siguiente, pregunto a varias personas por la
calle Banat, me indican como llegar. Tomo un taxi ubico, la casa, mi corazón
palpita. Es una voz que llama. No me atrevo a tocar el timbre, rodeo la manzana
y desde la huella de mi ausencia contemplo la puerta que se abre. Decido
acercarme, salen dos niños y se escucha desde interior de la vivienda:
“Cuida a tu hermana Nicolás”. La niña de trenzas y cabello de oro tropieza
junto a su muñeca. Corro, levanto a las dos, al incorporarme la veo parada
en la puerta. Asustada y hermosa como siempre la soñé. Dice gracias y entra
sin darme importancia. Me atrevo y pregunto:
“¿Es este el pasaje Banat?”, la niña de trenzas interrumpe.
“¿Cómo te llamas?”
“Nicolás”
“Nico, como mi hermano”. La señora busca mis ojos, miro los de ella
descubriendo el mensaje mudo de la mirada que habla. Comienzo a caminar
sintiendo sobre mi espalda sus heridas hacia fuera y el dolor de la ausencia.
Escucho una voz milagrosa:
“Señor dice mi mamá si va a venir mañana”.
El juguete
Su música lo envuelve acariciándolo en la penumbra de la noche. Desde
la orilla de su sueño lo contempla como una estrella silenciosa, sintiendo el
murmullo de su piel.

SILVIA SANTILLI
Quiti el mendocino
139
Nací en la provincia de Mendoza, capital. Estoy orgulloso de mi provincia
donde el General San Martín formó el ejército de los Andes. Durante tres
años viví junto a mis padres y hermanitos, hasta el día que el Señor de barba y
pipa ordenó colocarnos en unas grandes cajas de cartón. Me separaron de mis
padres. Me llevaron a una de esas tiendas grandes que llaman Shopping. Compartí
mis días con otros amigos que se reían de mis caídas, no comprendían
que mis orejas y mi trompa molestaban. Vivía en el suelo soportando cargadas,
lo que más me molestaba era la indecisión de los padres y la tristeza de esos
niños que querían llevarme y ellos no aceptaban. Cuando estábamos solos
jugábamos. El león Aníbal se escondía detrás de un árbol, esos que adornan
la Navidad, nos asustaba– soy el rey– decía. El oso Alfredo tuvo suerte vivía
con su señora Pandora y sus hijos Ezequiel y Pandorita. Cuando yo lloraba
porque extrañaba a mi mamita la señora osa acariciaba mi trompa, era un regalo
de amor. El mono rolo se tiraba de estantería en estantería y su primito
Tino al querer imitarlo si no fuera por mi trompa, se hace añicos contra el piso.
El cansancio nos vencía hasta quedarnos dormidos y yo siempre soñaba con
encontrar a mi mamita y conocer la provincia de Buenos Aires.
El sótano
El domingo reunía a la familia en casa de los abuelos paternos. Las mujeres
preparaban la raviolada, los hombres disfrutaban de los compases del
bandoneón, y los más chicos corríamos por la larga cuadra de la panadería
para robarnos trocitos de masa, con la que el abuelo y los tíos prepararían los
panes y las tortas con chicharrones. Nos gustaba y nos intrigaba qué había en
el sótano celosamente cerrado. Cuando los ojos de los mayores se desviaban
nos tendíamos de panza contra el piso y por un pequeño agujerito intentábamos
mirar. Cada uno hacía volar su imaginación. “Hay una escopeta”, comentaba
Quique. Mi hermano que siempre fue belicoso decía ver un regimiento
de soldados y Tatín el más pequeño agregaba: “hay indios” están luchando en
la oscuridad. La tarde pasaba imaginada en el misterio del sótano. Insistíamos
tanto con bajar que el abuelo con nostalgia en la mirada nos reunía para
contarnos. Cuando él vivía en su querida Italia junto a sus padres y hermanos
siendo pequeño soportó la guerra. Los días y los bombardeos se sucedían y el
sótano era la casa. ¡Queremos bajar gritamos!

140
A BorDo DEL VIENTo
El abuelo desvió la mirada, tan sólo dijo acariciándonos la cabeza: “algún
día será”. Una tarde lluviosa de octubre las maestras corrían por las galerías
de la escuela, gritaban desesperadamente: “revolución, están bombardeando”.
Ante la extraña mirada de los demás nos pusimos a saltar Los bombardeos
eran una ilusión, y aquél sueño del sótano se iba a cumplir.
iba a suceder
Los vecinos gritaban: “¡Iba a suceder!”
Llegaron los hombres de blanco. La pesada puerta cancel fue derribada por
los bomberos. El panorama deprimente: los utensilios de cocina tirados por el piso,
los gatos saboreando la sangre que se extendía por la casa, las flores y las fotos del
álbum familiar dormían en un viejo brasero. Y Joaquín, ¿dónde estaba?
No les fue fácil a los hombres de blanco, los perros enloquecían, los pájaros
revoloteaban perdiéndose en los caminos infinitos del aire, y Joaquín con
los ojos ausentes y apagados gritaba: “Fue necesario”. “Fue necesario.”
Hoy deambula por los descascarados pasillos del Borda como si estuviera
recorriendo los senderos de la muerte. A veces perro, otras gato y grita: “Fue
necesario.”
Me hubiera gustado decirle que el miedo y el desprecio de los demás lo
cambié por cariño, el día que se acercó hasta mi y en una pequeña caja me
regaló un tero que colmó los días de mi infancia.
El espejo
Te veo llorar por los rincones de la casa. recorriendo los senderos de
la vida. Queriendo abrigar el olor de los recuerdos y desechando el frío de la
ausencia. En esta lucha tu imagen se desliza sobre un desierto gris, tu boca
simula sonriendo la amargura y tu mirada es una flor que navega incierta
mostrando las heridas de tu alma.
Te mostraría
Cuando dices: “no desesperes”, te mostraría el gemido de este aliento que se
apaga. Te mostraría la tristeza de mi frente y lo difícil que es salir de este naufragio,

SILVIA SANTILLI
donde las ventanas de la sonrisa están cerradas, donde el despertar es un llanto en la
garganta, y el corazón es una voz que desde la sombra de la soledad te reclama.
Sin respuesta
141
Partiste de este mundo y me quedé sin saber la respuesta anhelada. Siento
un dolor profundo por no poder comprender qué ocultaba tu mirada. Sólo pude
entender que en el ocaso de tus días, sin palabras y en silencio demostraste el amor
que me tenías. Descubriste las penas que en mi pecho se albergaban, y leíste las
lágrimas que ocultaban mi mirada. Qué importa esa respuesta. Ya no podrás contestarla.
Hoy sonrío a tu recuerdo. Y a esos besos que tanto te costaban. Me duele
no tenerte. Lloro esta ausencia prolongada. Y siento orgullo cuando pienso:
“Que mi sola presencia de gozo y alegría te colmaba dando un poco de
luz a tu mirada”.
El reloj
Bajo un cielo gris desconsolado las agujas del reloj marcan la hora. Quieren
retener la magia de lo hablado. El tiempo se acorta. Mueren los sueños, las
tardes de luz y de poesía. La historia termina en la piel de una lágrima.
Nada la detiene
La niebla gris dibuja el nacimiento de la noche. El rocío desciende lentamente
sobre su cuerpo tendido en la arena. Las olas espumosas ascienden hacia
la playa salpicando sus pies. No lo advierte. Su mirada fija en el horizonte
azul está llena de silencios. Se deshoja dentro del misterio y la soledad.
Decide caminar. Lo hace y las olas abrazan su sueño dulcemente. Nada
la detiene.
El fuego
El humo me persigue a igual que tu imagen, aquella noche de diciembre
donde el pánico se impuso a la alegría.

142
A BorDo DEL VIENTo
No me deja vivir. Desde alguna estrella errante sé que me estás mirando
y comprendes. No es un ruego lo que imploro, es un golpe de luna para su
corazón. Intenté rescatarte, el olor nauseabundo del plástico y las bocanadas
de humo me asfixiaban. Cuando desperté estaba en el Hospital. Lloré y mis
lágrimas amargas quedaron en la piel de mamá como quedó tu mirada penetrante
y transparente reflejada cada día en los ojos de papá.
–No hay que llorar en esta casa– impuso mamá. Siempre el puntal de todos
nosotros esa imagen segura y aparentemente fría, que llora en soledad. El
dolor la perdía en el umbral del tiempo y en esa ausencia de fuego sin regreso.
Tus fotos, tu pelota y tu guitarra permanecieron intactas Tu cuarto desordenado
con dibujos adornando el piso y en la puerta del placard junto al retrato de
Bon Jovi la caricatura de nosotros y el último cartel: “Ojo de huevo, mañana
en el boliche te saco la minita”.
Recuerdos
opacas y amarillas están las fotos que evocan nuestros encuentros. Aquellos
días donde el viento era incapaz de lastimar nuestros rostros y el reflejo
de la mirada hablaba de los momentos vividos. ¿recuerdas? la primera vez
bajo una cascada de luna no rechazamos el amor nos dejamos amar mientras
el sol acunaba nuestro sueño de amor eterno. Éramos jóvenes y no sabíamos
que la vida está llena de sorpresas. Aprieto sobre mi pecho estos recuerdos
para decirte que permaneces en el puerto de mi alma y que el olvido no existe
cuando anida el deseo de volver a ver.
Tu nombre
Desde la ventana de mi cuarto apoyada en esos vidrios opacados y fríos
que invitan a soñar. observo el viento devorando las nubes y en las aguas cálidas
del lago el reflejo de las estrellas que vagan dispersas formando tu nombre.
Mi voz se mueve queriendo tocarlas mientras el aire se detiene en mi cara. Mi
mano no puede alcanzarlas y tu nombre se pierde en el fondo del agua.

SILVIA SANTILLI
La carmela ha ritornato
143
La Carmela ha ritornato gritaba Don Nicola, quien a pesar de los años
vividos en la Argentina seguía atravesado como galope de toro. Dueño de un
boliche reunía a los paisanos quienes armaban grandes partidas de tute cabrero
y de monte. Apostaban lindo y tomaban unos cuantos taquitos de tinto.
De vez en cuando algún vecino malicioso llamaba a la yuta y ahí se armaba
el gran despiole. Los más hábiles saltaban los tapiales otros se metían en los
barriles del hielo, algunos dormían en el pozo de la comisaría o en la cama con
la Carmela. Don Nicola no era muy querido, mal carácter, la pobre Francesca
(su señora decía: “Es así por la diabetes”, tratando de disculparlo. Digna de
lástima, lo único que hacía era recibir órdenes y servir a este señor que andaba
siempre de traje, sombrero y un reloj con cadena. Todas las mujeres son
putanas, –decía–y no miraba, lo que tenía en casa, la Carmela, ligera como
viraje de laucha. Linda mina, había heredado lo único bello del padre los ojos
celestes, pulposa como doña Francesca, lindas curvas era un gusto recorrerlas.
El viejo creía controlarla se le revelaba, su madre salía en defensa y muchas
veces recibió un golpe de este gringo bruto que no se conmovía por nada. Si
alguno de los concurrentes al boliche la miraba le hacía la vendetta, a mi figlia
no la mira ni la toca porque Nicola lo asesina, pero si a la Carmela le gustaba
se la ingeniaba para acurrucarse en algún lugar. Un día de esos tantos que hay
en el mes lo llevaron a don Nicola a pasear una rato a la comisaría del pueblo,
era capitalista. Para la Carmela y doña Francesca tres días de gloría. En el
horario de visita concurrían las dos y el viejo ordenó que el boliche debía estar
cerrado y ellas permanecer adentro hasta su regreso. Al retirarse el oficial
que estaba de guardia le hizo un guiño a la Carmela fue descubierto por don
Nicola quien le dijo:–ni si ocurra tocar a mi Carmela, porque cuando Nicola
vuelve nuevamente por aquí, te mato. Cuando volvió casi mata a la Francesca
y a la Carmela, le dieron la noticia
“Putana de mierda”, gritaba, “ha deshonrado a la familia”. ¿Quien ha
sido? ¡Lo mato! a ese porca miseria y usted se va de la casa”. Y como la vida
es un círculo…
“La Carmela a ritornato”, gritaba don Nicola, con el nieto en sus brazos.

144
A BorDo DEL VIENTo
La última broma
Cuando la tarde perdía su bruma melancólica partió llevándose el calor del
abrazo. Lo vio alejarse sintiendo una extraña sensación, ¿presentimiento?
“No te olvides de llamarme cuando llegues”, le suplicó. Giró sobre su
pesado cuerpo, le hizo una broma. Ella encontró unos ojos sin estrellas que
reclamaban respuestas. Intentó navegar en su mirada y recordó las frases que
siempre repetía: “M corazón es una piedra dura”. No hubo palabras, sólo miradas
y el fin de una sonrisa.
Poesía
Nosotros
Un verano unió nuestros destinos
con historias un tanto parecidas.
Decidimos transitar este camino
junto a los sueños que nos brindó la vida.
Desde el primer momento que nos vimos
sentimos que el amor era sincero
y a lo largo de estos años que vivimos
se afianzó nuestro amor en el “te quiero”.
Tus besos son el alimento de amor de casa día,
agradezco a Dios cuando le rezo
que tu vida está junto a la mía.
Cuando me abrazas
descubro tus más hondos sentimientos
puedo leer tus pensamientos
cuando murmuras en silencio y despacito
gracias amor, cuánto te necesito.
Sé que me miras cuando estoy dormida
siento en mi cuerpo la luz de tu mirada
y en el silencio que guarda su misterio
son tus suspiros junto a mis latidos
la caricia de amor tan esperada.
Silvia Santilli

Toribio Wamsiedler
Para decirlo
Prólogo
Vengo con una pasión primaria, como con un intento conceptual nuevo
que desearía que alcanzara a mi arte y a la imagen mía frente a ustedes.
Vengo como envuelto en nuevas telas, con nuevos cortes, compenetrado
en lo poco o lo mucho de lo creado. Deseando estar al frente del río de lava
que surge del volcán de ideas de los escritores.
Quisiera que mi micro cosmos estuviese lleno de palabras y elegiría las
más hermosas, las de mejor sonoridad, las que más aclaren los conceptos,
para decirlas.
Entonces viviría el éxtasis de ser creador sin caminar por la senda macilenta
de lo ya hecho y las anunciaría por todos los parlantes del mundo:
–Que voy por más. Lástima, que este arte consume un bien costosísimo,
del que me queda poco, llamado tiempo.
Lo que les he dicho, tómenlo como un sueño, como un hermoso sueño de
alguien que empezó a escribir a los “setenta”.
Dedicado a mi mujer, Hilda, que ha sido pródiga samaritana, a mis hijos,
mis nietos, a mis hermanos de sangre, a mis hermanos de fe.
A todos.

146
A BorDo DEL VIENTo
Lejanías
Después de haber leído: “Relato con fondo de agua” Julio Cortazar.
Mi ansiedad la remarqué con gestos de impaciencia, hacía mucho tiempo
que la esperaba, pero no venía, hoy sería una vez más. En velocidades de
lancha estaba cerca, si hasta el cementerio hay tres kilómetros a lo sumo, pero
hay tanta agua entre nosotros que mi mente la ubicaba increíblemente lejos.
Me encuentro en un mundo sinuoso, elemental, remoto y húmedo opuesto
al de ella de caminos vaporosos y paredes lúcidas, siempre nuevas. Acá en este
cuchitril de madera vencida por el tiempo, estoy solo, harto de leer poesías, ya
casi vomito. Me sostiene la pedantería de creerme poeta. Añoro la ternura tonta,
de que como un perrito, necesito ser confirmado por la caricia de la mano del
amo. Apoyar mi cabeza sobre sus pechos, escuchar junto grabaciones de Duke
Ellington y sorber mates empeperinados. ¡Qué tiempos! La muerte era una casa
lejana, inexistente. Poseíamos el sentir de “ser para siempre”, de que nos íbamos
a amar infinitamente. Habíamos llegado a latitudes impensadas. La de tomarnos
en serio, y con una terrible naturalidad, creíamos de que era la verdad. Como si
el tiempo se mantendría estático, quieto, inalterable. ¡Qué magnificas locuras!
Todo esto está lejos en el tiempo, pero hoy, me parece que hubiese sido ayer. Ya
es de noche, oscura, carrada y sin estrellas en que lo serio de ayer parece ridículo
y que lo que se creyó eterno ha muerto. Veo, como si jugase a “las escondidas”,
la luna, que aparece y desaparece por atrás de los cañaverales, acompañada
por la música que canta el río. Hace mucho calor y mi cuerpo es algo pegajoso,
cierro los ojos para dejarme invadir por ese estado de amnesia que es el sueño,
mientras reparo lo exigua que es la distancia de aquí al cielo.
Las entradas
Lo vio pasar apresurado y serio, quiso alcanzarlo, pero cuando llegó, las
puertas del ascensor ya habían cerrado. El capitán del navío llegó al sexto piso,
las puertas se abrieron, salió, y el ascensor siguió subiendo. Ella después de
hacer un gesto hacia donde se encontraba el portero, entró a su apartamento,
el 3ro de la planta baja. De su bolsillo extrajo dos entradas para el Museo Naval,
y comprobó que de verdad eran idénticas, para cerciorarse mas tomó la
lupa. El señor capitán del navío cerró las puertas con todas las seguridades y
encendió el visor para ver el exterior. Arrojó su campera sobre una de las sillas

TorIBIo WAMSIEDLEr
147
de caoba y terciopelo y se tiró, literalmente sobre la poltrona de cuero, con el
pie derecho descalzó el izquierdo y viceversa.
Tomó el diario, buscó el artículo y al encontrarlo musitó una maldición.
Con la lupa fue comparando cada uno de los detalles de las entradas,
no había caso, habían sido impresas por el mismo cliché y; le había dicho él,
compradas en TIKE-ToN.
En el bar de Perú e Irigoyen, el periodista informaba al fiscal del importante
dolo que se estaba cometiendo. Discurrían de cómo iban a actuar en
consonancia.
Después de maldecir al autor del artículo del capitán, trató de poner flácido
y distendido en la poltrona, para descansar un rato y más tarde discernir,
como seguir con este escándalo del noticiero y del diario
Mientras con las dos manos se desabrochaba el corpiño, pues le apretaba
mucho, pensaba que había llegado a la certeza de que provenían de la misma
fuente, y además tenían la misma numeración. Bajándose los senos dijo para
sí: –¡Tengo que ver al señor capitán!
–¿Vos tenés las pruebas? dijo el fiscal
Sí, las pruebas están, pero no las tengo yo. Por seguridad; por si me llegan
a “reventar”. Sin explicarle nada le dije a ella, “guardámelas, no me las
pierdas.” Levantó el pocillo, suave y lentamente empezó a saborear el café.
–¡Tengo que verlo, que verlo ya! –dijo– mientras se sacaba el corpiño
por el escote del vestido, se dirigió al 6° y en el 602 tocó al llamador, no tuvo
respuesta, esperó unos instantes y volvió a llamar. Así varias veces sin conseguir
respuestas.
En tanto hacía una pelotita con el sobre del edulcorante artificial el fiscal
inquirió:
–¿Quién es ella?
–Tu novia
–¿Mi novia desgraciado?
–No tengo lugar más seguro ni confiable. Yo destapé esta olla. Preguntale
a Echepareborda, el de la aduana, que puede pasar.
–El capitán está y veo que no me abre, pero tengo una idea –dijo a sí
misma.
¿Quién sería esa señorita que llamó a la puerta?, no la he podido divisar,
masculló el capitán

148
A BorDo DEL VIENTo
Tomó el corpiño que había dejado sobre la mesa y lo depositó en el cesto del
lavadero, se sentó a la mesa con un sobre y pensó: ¿Cómo le pongo?, ¡Ah!, ya sé:
Señor Capitán del navío, esas entradas son del museo que usted dirige. Las compraron
en TIKE-ToN. Una es falsa; ¿Cuál? Gracias. La vecina de planta baja 3ro.
–otra vez esta muchacha ¿Qué es lo que hace?
–Bueno, el sobre entró bien, esperaré un rato, a ver que pasa. Ahí lo retiró.
¡Grande! El capitán tomó el sobre lo leyó, se fijó en el visor. Ella seguía
ahí, frente a la puerta. Esperaba impaciente marcando con el pie el ritmo de
una canción que no escuchaba, cuando ve que el sobre sale por debajo de la
puerta con toda la escritura tachada.
observó por el visor y exclamó:
–¡Menos mal que se va!
Abrió el sobre con el cortapapel de acero, tomó un sobre nuevo, le volvió
a escribir la misma nota ensobró las dos entradas, y llevando el corta papel y
unos sobres, regresó. “No me va ganar a mí”, se dijo. Pulsó el llamador, pero
no hubo respuesta.
Clavó su vista en el visor y musitó:
–¡otra vez esa bendita mujer! –Mientras veía como introducía el sobre
por debajo de la puerta.
Ella impaciente le golpeó la puerta.
El capitán tomó el sobre y lo tiró hacia fuera por donde había entrado
Ella sorprendida lo volvió a introducir, y así varias veces hasta que… tomó
el sobre lo rompió en cuatro pedazos y por debajo de la puerta lo tiró al pasillo.
Es un h de p pensó y comenzó a golpear la puerta con todas sus fuerzas. El capitán
se levantó y entreabrió unos centímetros la puerta. Le preguntó que quería.
Ella vio una oportunidad de respuesta. Se colocó el cortapapel de acero
debajo de la axila y se tomó de la puerta para hablar cara a cara con el capitán
que intentaba cerrarla, forcejeaban, en un momento el capitán resbala hacia
ella, que se apoyaba contra el marco, y cae como fulminado, a sus pies.
Pidieron un café express y el fiscal le recalcó que se lo trajera bien caliente.
Hacía mucho frío y demasiado viento para Buenos Aires.
–¿Y que te pareció “tordo”?
–Mmm, no sé.
–No habrá caso hacerle juicio a TIKE-ToN ¿Cuál es la falsa?
–Todo cierra bien, fijate lo que dijo la marina
–Si, lo leí.

149
–¡Pero tenés una cara que pareces culpable!
–¿Lo escuchas de nuevo?
–Bueno, léela.
“La Armada Argentina tiene el pesar de comunicar el fallecimiento del
capitán de navío “TATATÁ TATATÁ” quien puso fin a su vida el día de ayer.
–Llamá al mozo
–¡Un abrazo “tordo” querido!, Le pidió el periodista en la vereda.
–Lo último: me voy unos días con ella a Córdoba. –El fiscal sin contestar,
tomó por Irigoyen…
Crepúsculo
Al anochecer, sentí que me observaban, escondidos entre los árboles,
unos ojos redondos y vacíos, que a través de ellos era capaz de observar el
firmamento. Algunos pares de ojos me miraban de frente, otros parecían estar
apoyados sobre puntiaguda nariz. Unos deberían estar recostados, pues, un ojo
estaba perpendicular al otro y como si tuvieran la necesidad de alimentarse
se dibujaba una boca abierta llena de sombras, donde se apoyaban. Me sentía
espectador de los misterios del crepúsculo. Los últimos piares de los pájaros
que se guardaban, alguna estrella que se animaba a aparecer. La luz, que se
retiraba ocasionando el fulgurante incendio, de la batalla que libra, con las
sombras de la noche que se avecinan, hacia un final certero, cotidiano e irrepetible,
como que buscara no perder su horizonte en carrera impiadosa tras
su amante, que la emana. Con total naturalidad se da en su diaria batalla, el
adornar de manera singular el cielo, haciendo que ocurra el maravilloso milagro
que es el ocaso. Vuelvo mi vista hacia los árboles, se han ido aquellos que
miraban, quizá diluidos en oscuras sombras.
Poesía
TorIBIo WAMSIEDLEr
Llueve i
Gotas de agua sobre tu piel
van mojando tu desnudo cuerpo.
Humedeciendo la tierra,

150
A BorDo DEL VIENTo
lavando las rocas,
formando rías desde el arroyo.
recuerdo las noches
en la que estaba
tacto, caricias,
besos, arrumacos.
Instante de senos y labios
cosquillas de risas.
Amaneceres.
Su rumrum junto al oído.
Lágrimas han saltado
el mundo de tus párpados
y tu alma en fetal postura
lentamente se introduce
en una tenue y delicada tristeza.
Mientras gotas de agua
van humedeciendo la tierra
como queriendo fecundarla
va mojando tu púbica selva.
Llueve ii
Y en tu corazón se ha hecho el silencio.
Apenas el arrullo del agua, continua y fría.
Llueve,
soledad, recuerdos
hasta que asomar la llaga de su ausencia.
La flor que apenas, llegó a ser pimpollo.
Llueve
Lava el maquillaje con que disimulas tu dolor.
Amenacen en el cielo de tus ojos
lágrimas puras, contenidas, brillantes, rocío sobre tu melancolía.
Dolor, gozo. Sabor salado.
Llueve.
Llueve en tus ojos.

TorIBIo WAMSIEDLEr
Esquela poética cerrando la puerta
151
¡Hembra! ya no me nombres ni me recuerdes.
olvídate de mí, estoy afuera. Cuando me cruces por la calle, mira hacia otro
lado. Ten cuida’o en saludarme, aunque solo fuese con las cejas. ¡No lo quiero!
En el ómnibus vuelve el rostro hacia fuera. No me recuerdes viajando junto
a ti y era uno solo nuestro aliento. ¡No quiero besar tu boca! Ni la uses pa’ nombrarme.
No te acerques a darme la paz en la misa, pues contigo no lo estoy.
Sepas mujer, que de ti me he ido. Bórrame de tu pensamiento, te dará
poca faena porque a verdad, nunca estuve. Y no me digas que me has ama’o,
pue’ e’ mentira.
Solo fui un niño, un chaval, un pobrecillo.
Alguien que creyó ser ama’o, alguien que creyó ser valora’o. ¡Por Dio’!
Te juro, aunque se me parta el alma te sacaré de mí. De mi corazón aunque
quede muerto.
¡Entiende varona!, ¡He cerra’o la puerta!
Atardecer
Ambulando por las veredas
inmerso en aires frescos
guarda las palabras
escuchando los silencios.
Va por debajo de plátanos y tipas.
observa las hojas traslúcidas
por la luz que va escapando.
Los ritmos se hacen lentos,
como si el tiempo se hubiese alargado
contemplando el ruloté del mantel
gozando de la acogedora fragancia del café.
Sus ojos se posan en el horizonte
marcado por la vereda de enfrente
donde van o vienen secretos destinos
hasta que ella aparece, de vestida de verde.
Invadido por el sosiego
comienza a vislumbrar la paz
como si los mundos se hubiesen detenido.

152
A BorDo DEL VIENTo
Y vuelve por la tarde que fue umbrosa
observando las hojas de los plátanos y tipas ya opacos.
En silencio siente el frío de la noche nueva.
Frente a las macetas con malvones
rodeado de conocidos destinos
lee poemas de Bukoski deseando
morir derecho; los ojos abiertos
¡Es una gracia!
¡Es un minuto con cincuenta y ocho segundos de más!
Secreto
Amor que guardo en mi corazón
como un secreto críptico y opaco,
escondido entre la imaginación y la conciencia
entre la duda y la certeza.
Bajo mil llaves te guardo
Pues si hago saber que te amo
si hago conocer esa flecha roja de deseos
que se ha clavado en mi corazón
y lo ha incendiado de vida,
Dejaría de tener aquello de escondido
aquello de prohibido y de callado.
Si te comento con alguien, si te muestro
saldría de mi cuerpo la flor
que exhala el aroma que te alienta,
terminaría de quitarle a la luna lo que inspira
oscureciendo los senderos interiores.
Entraría en esos tiempos ya gastados
dispuesto, sin darme cuenta,
a enterrarte en oscura tumba
exponiéndote al frío polvo de la rutina
que tapiza los fracasos.
Si…
Toribio Wamsiedler

Índice
Marta Mutti ............................................................................ 7
El cuerpo del poema
Graciela Busto ........................................................................ 9
Saber
Carina Castelluccio .............................................................. 17
Despertar
Carmen Concepción .............................................................. 25
Hoy
Tatiana Cos .......................................................................... 33
Mariposa roja
Ada Curto ............................................................................. 41
La vida
Víctor del Duca ..................................................................... 49
La fama del bonsai
Dolores Fernández ................................................................ 57
Los intentos literarios
Laura Ferrarez ..................................................................... 65
Comienzos
Matías Ferrer ........................................................................ 73
Intentos
Carmen Florentín ................................................................. 81
Créanme los milagros existen
Julia Mansi ............................................................................ 89
Encuentro transparente
María Mantovan .................................................................... 97
Caminos de arena
Hannah Martin ................................................................... 105
Destellos

154
A BorDo DEL VIENTo
Florencia Luz Muñoz ...........................................................113
Espejismos de mensajes
Maribel Podestá .................................................................. 121
El poeta
Graciela Ruffini ................................................................... 129
El sueño
Silvia Santilli ...................................................................... 137
Gracias por estar en mi sendero
Toribio Wamsiedler .............................................................145
Para decirlo

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octubre de 2007