PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

volcanes cercanos. La atmósfera era más densa, más rica en bióxido de carbono. Las plantas
crecían con rapidez a lo largo de la línea de la ribera. No había peces en esas aguas, pero sí
almejas y caracoles. Los pterosaurios se abalanzaban en picado para recoger algas de la
superficie. Unos pocos dinosaurios carnívoros merodeaban por las pantanosas orillas del lago,
desplazándose entre las palmeras. Y costa afuera había una isla pequeña, de unos ocho mil
metros cuadrados. Circundada por densa vegetación esa isla fue un santuario en el que
manadas de dinosaurios herbívoros con hocicos como pico de pato ponían sus huevos en
nidos comunales, y criaban a su chillona descendencia.
En el transcurso de los millones de años siguientes, el lago alcalino color verde pálido se
hizo menos profundo y, por último, se desvaneció. La tierra desnuda se combó y se
resquebrajó, sometida al calor. Y la isla, junto con sus huevos de dinosaurio, se convirtió en la
ladera erosionada del norte de Montana, en la que Alan Grant estaba ahora practicando más
excavaciones.
—¡Eh, Alan!
Se puso en pie; era un hombre fornido de cuarenta años con barba. Oyó el resoplido
entrecortado y constante del generador portátil, y el lejano martilleo de la perforadora
neumática abriéndose paso en la roca densa de la colina siguiente. Vio a los chicos que
trabajaban alrededor de la perforadora, apartando los pedazos grandes de roca después de
revisarlos para ver si contenían fósiles. Al pie de la colina divisó las seis tiendas cónicas, de
estilo indio, de su campamento, la tienda en la que comían el rancho, sacudida por el viento, y
la casa rodante que actuaba a guisa de laboratorio de campaña. Y vio a Ellie, haciéndole
gestos con los brazos, desde la sombra del laboratorio de campaña:
—¡Visitante! —voceó, y señaló hacia el Este.
Grant vio la nube de polvo, y el «Ford» sedán azul que, dando saltos sobre el camino
quebrado por zanjas, avanzaba hacia ellos. Le echó un vistazo al reloj de pulsera: justo a
tiempo. En la otra colina, los muchachos miraban, interesados: no recibían muchos visitantes
en Snakewater y se había especulado mucho respecto de cuál sería el motivo por el que un
abogado del Ente de Protección Ambiental querría ver a Alan Grant.
Pero Grant sabía que la Paleontología, el estudio de las formas extinguidas de vida, había
cobrado en los últimos años una inesperada utilidad para el mundo moderno. El mundo
moderno estaba cambiando de prisa, y a menudo parecía que cuestiones urgentes
relacionadas con el clima, la deforestación, el calentamiento del globo o la capa de ozono se
podían responder —en parte, por lo menos— con información del pasado. Era información que
los paleontólogos podían brindar. En los últimos años, a Grant mismo le habían citado dos
veces como experto pericial.
Grant empezó a bajar la colina para reunirse con el coche.
Mientras cerraba la portezuela, el visitante tosió en medio del polvo blanco:
—Bob Morris, EPA —dijo, tendiendo la mano—. Estoy en la oficina de San Francisco.
Grant se presentó y observó: