PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

»Ahora bien: lo interesante de este proceso es que, en el momento en que alguien adquirió
la capacidad de matar con sus manos, también maduró hasta el punto en que sabía cómo
utilizar ese poder. No lo utilizaría de manera imprudente. Así que esa clase de poder lleva una
especie de control incorporado: la disciplina de conseguir el poder cambia a la persona, de
manera que esa persona no hace mal uso de su poder.
«Pero el poder científico es como la riqueza heredada: se obtiene sin disciplina. Una
persona lee lo que otras hicieron, y da el paso siguiente. Puede darlo siendo muy joven. Se
puede progresar muy de prisa. No hay una disciplina que dure muchas décadas. No hay
enseñanza impartida por unos maestros: se pasa por alto a los viejos científicos. No hay
humildad ante la Naturaleza. Sólo existe la filosofía de hacerse-rico-pronto, hacerse-un-
hombre-rápido. Engañar, mentir, falsificar, no importa. Ni para uno ni para sus colegas. Nadie
nos critica: nadie tiene pautas. Todos intentan hacer lo mismo: hacer algo grande, y hacerlo
rápido.
»Y, como uno se puede levantar sobre los hombros de los gigantes, se puede lograr algo
con rapidez. Uno ni siquiera sabe con exactitud qué ha hecho, pero ya informó sobre ello, lo
patentó y lo vendió. Y el comprador tendrá aún menos disciplina que el científico: el comprador
simplemente adquiere el poder, como si fuera cualquier bien de consumo. El comprador ni
siquiera concibe que pueda ser necesaria disciplina alguna.
—¿Saben de qué está hablando? —se inquietó Hammond.
Ellie asintió con la cabeza.
—Yo no tengo ni idea —dijo Hammond.
—Lo expresaré en forma sencilla —dijo Malcolm—. Un maestro de karate no mata gente
con las manos desnudas; no pierde los estribos y mata a su esposa. La persona que mata es la
que no tiene disciplina, no tiene restricciones, y que salió y adquirió su poder como una dosis
de droga. Y ésa es la clase de poder que la ciencia fomenta y permite. Y ésa es la razón por la
que usted cree que construir un lugar como éste es simple.
—Era simple —insistió Hammond. —Entonces, ¿por qué ha salido mal?
Aturdido por la tensión, John Arnold abrió de golpe la puerta que daba al cobertizo de
mantenimiento y entró en la oscuridad interior. ¡Jesús, qué negro estaba! Debió de haber
supuesto que la luz estaría apagada. Sintió el aire frío y las cavernosas dimensiones del
espacio que se extendía dos pisos por debajo de él. Tenía que encontrar una pasarela. Tenía
que ser cuidadoso, o se rompería el cuello.
La pasarela.
Caminaba a tientas, como un ciego, hasta que se dio cuenta de que era inútil: tenía que
conseguir luz dentro del cobertizo. Volvió hasta la puerta y la entreabrió nada más que unos
diez centímetros: eso dio suficiente luz. Pero no había manera de mantener la puerta abierta.
Con celeridad se quitó un zapato y lo colocó en la abertura.
Vio la pasarela y fue hacia ella. Caminó sobre el metal oyendo la diferencia de sonido que
producían sus pies, uno fuerte, otro suave. Pero, por lo menos, podía ver. Más adelante estaba