PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

—¡Váyase al demonio, pedazo de hijo de puta arrogante!
—Si recuerdo bien —dijo Malcolm—, predije que todas las cercas fallarían.
Hammond suspiró, y se dejó caer en una silla:
—Maldita sea —dijo, sacudiendo la cabeza—. Seguramente no habrá escapado a su
percepción que, en el fondo, lo que aquí estamos intentando es una idea extremadamente
simple: mis colegas y yo determinamos, hace varios años, que era posible hacer clones del
ADN de un animal extinguido, y de desarrollar ese animal. Eso nos pareció una magnífica idea:
era una especie de viaje por el tiempo, el único viaje por el tiempo de todo el mundo. Traer a
esos animales de vuelta, vivos, por así decir. Y, puesto que era tan emocionante, y puesto que
era posible hacerlo, decidimos seguir adelante. Conseguimos esta isla... Avanzamos... Todo
era muy simple.
—¿Simple? —dijo Malcolm. De alguna forma había encontrado energía para sentarse en la
cama—: ¿Simple? Es usted más estúpido de lo que suponía. Y ya opinaba que era un estúpido
de gran magnitud.
—Doctor Malcolm —intervino Ellie.
Y trató de ponerle en una posición más cómoda de espaldas. Pero Malcolm no estaba
dispuesto a cejar: señaló la radio, los gritos y los alaridos.
—¿Qué es eso que está pasando ahí afuera? —inquirió—. Ésa es su idea simple. Simple:
usted crea nuevas formas de vida, de las cuales no sabe nada en absoluto. Su doctor Wu ni
siquiera conoce el nombre de las cosas que está creando; no se le puede molestar con detalles
tales como cómo se llama la cosa, y menos aún qué es. Usted crea muchas en un plazo muy
corto, nunca aprende cosa alguna sobre ellas y, sin embargo, espera que hagan lo que usted
quiere porque usted las fabricó y piensa, en consecuencia, que es su dueño; se olvida de que
están vivas, de que tienen inteligencia propia, y de que pueden no obedecer lo que usted
quiere que hagan; y se olvida de cuan poco sabe usted sobre ellas, de cuan incompetente es
para hacer las cosas que, con tanta frivolidad, denomina simples... Dios bendito...
Volvió a acostarse, tosiendo.
—¿Sabe qué es lo que tiene de malo el poder de la ciencia? —prosiguió—. Que es una
forma de riqueza heredada. Y ya sabe usted cuan imbécil es la gente congénitamente rica.
Nunca falla.
—¿De qué está hablando? —preguntó Hammond.
Harding hizo un gesto, indicando delirio. Malcolm le lanzó una mirada.
—Le diré de qué estoy hablando —contestó—: La mayor parte de las distintas clases de
poder exigen un gran sacrificio por parte de quien quiera tener ese poder. Hay un aprendizaje,
una disciplina que dura años. Cualquiera que sea la clase de poder que se busque. Presidente
de la compañía. Cinturón negro de karate. Gurú espiritual. Atleta profesional. Sea lo que sea lo
que se persiga, hay que ponerlo en el tiempo, en la práctica, en el esfuerzo, hay que sacrificar
muchas cosas para lograrlo. Tiene que ser muy importante para uno. Y, una vez que se
alcanza, es el poder de uno mismo; no se puede delegar: reside en uno. Es, literalmente,
resultado de nuestra disciplina.