PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

de la gota se incrementa en gran medida. Con modestia, a este movimiento acelerado lo
denomina Efecto Malcolm: todo el sistema podría desplomarse de repente. Y eso fue lo que
dijo del Parque Jurásico, que tenía una inestabilidad intrínseca. Inestabilidad intrínseca —
repitió Gennaro—. ¿Y qué hicieron cuando recibieron el informe de Malcolm?
—No estuvimos de acuerdo con él y lo pasamos por alto, naturalmente.
—¿Fue una actitud sensata?
—Era evidente por sí misma: estamos tratando con sistemas vivientes, después de todo.
Esto es vida, no modelos de ordenador.
Bajo las crudas luces de cuarzo, la cabeza de la hipsilofodonte colgaba de la eslinga, con la
lengua pendiendo laxa y los ojos embotados.
—¡Con cuidado! ¡Con cuidado! —gritó Hammond cuando la grúa empezó a levantarla.
Harding lanzó un gruñido y volvió a aflojar la cabeza, que estaba apoyada sobre las correas
de cuero: el veterinario no quería interrumpir la circulación por la carótida. La grúa chirrió
cuando levantó el animal en el aire para colocarlo sobre el camión de remolque plano que
estaba aguardando. La hipsi era una driosauria pequeña, de unos dos metros de largo, que
pesaba alrededor de doscientos treinta kilos. Era de un verde oscuro moteado en marrón.
Estaba respirando con lentitud pero parecía estar bien. Harding le había disparado unos
instantes antes con el fusil tranquilizador y, en apariencia, había acertado con la dosis correcta.
Siempre existía un momento de tensión cuando se tenía que dosificar el anestésico que se
aplicaba a esos enormes animales: muy poco, y escapaban hacia la espesura, desplomándose
en algún sitio en el que no se los podía alcanzar. Demasiado, y experimentaban un paro
cardíaco terminal. Ese ejemplar había dado un solo salto, para después desplomarse de
repente: tranquilizante perfectamente dosificado.
—¡Tengan cuidado! ¡Despacio! —les gritaba Hammond a los trabajadores.
—Señor Hammond —intervino Harding—. Por favor...
—Bueno, tienen que ser cuidadosos...
—Están siendo cuidadosos —observó Harding.
Trepó a la parte de atrás del remolque cuando la hipsi descendió y la puso dentro del arnés
de contención. Después, le colocó el cardiógrafo de collar, que registraba las palpitaciones,
tomó el gran termómetro electrónico, del tamaño de un lardeador para pavos, y lo deslizó en el
recto del dinosaurio. El termómetro emitió una señal electrónica audible y breve: 35,67°C.
—¿Cómo está? —preguntó Hammond, de mal humor.
—Está bien. Su temperatura sólo ha bajado un grado y medio.
—Es demasiado. Demasiado bajo.
—No queremos que se despierte y salte del camión —replicó Harding secamente.
Antes de llegar al parque, Harding era el jefe de medicina veterinaria del Zoológico de San
Diego, y el principal experto mundial en cuidado de aves. Había volado por todo el mundo,
actuando como consultor de zoológicos de Europa, la India y Japón en el cuidado de aves
exóticas. No demostró interés cuando ese peculiar hombrecito apareció, ofreciéndole un puesto