PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

—Que tenga buen viaje —dijo Ross—. Pero seamos muy claros en una sola cosa: no
sé hasta qué punto es mala la situación en realidad, Donald, pero si hay algún problema
en esa isla quiero que no deje piedra sobre piedra.
—Jesús, Dan... Estamos hablando de una gran inversión.
—No vacile. No piense en eso. Simplemente hágalo, ¿me entiende?
Gennaro asintió con la cabeza:
—Le entiendo, pero Hammond...
—¡A la mierda con Hammond! —dijo Ross.
—Querido muchacho, querido muchacho —dijo la familiar voz chirriante—. ¿Cómo le
va, muchacho?
—Muy bien, señor —contestó Gennaro. Se reclinó en el asiento de cuero acolchado del
reactor Gulfstream II, mientras la máquina volaba hacia el Este, hacia las Rocosas.
—Ya no me llama —dijo Hammond, con tono de reproche—. Lo extrañé, Donald.
¿Cómo está su encantadora esposa?
—Está bien. Elizabeth está bien. Ahora tenemos una niña.
—Maravilloso, maravilloso. ¡Los niños son una delicia tan grande! A la suya le
encantará nuestro nuevo parque de Costa Rica.
Gennaro había olvidado lo bajo que era Hammond: instalado en el asiento, los pies no
tocaban el suelo alfombrado; hacía oscilar las piernas cuando hablaba. En ese hombre
había algo que impresionaba como infantil, aun cuando Hammond ahora debía de tener...
¿cuánto?, ¿setenta y cinco? ¿Setenta y seis? Algo así. Parecía más viejo de lo que
Gennaro lo recordaba pero, claro, Gennaro no le había visto desde hacía casi cinco años.
Desde los días en los que estaban buscando fondos para «InGen», los días a los que
Gennaro solía llamar de la «Cartera del paquidermo».
Hammond era aparatoso, un histrión nato y, en 1983, tenía un elefante que llevaba
consigo en una jaulita. El elefante medía veintitrés centímetros de alto y treinta de largo y
estaba perfectamente formado, salvo por los colmillos, que estaban atrofiados. Hammond
llevaba el elefante a las reuniones que se hacían para obtener fondos. Por lo común,
Gennaro le llevaba a la sala de reunión con la jaula cubierta con una mantita, como si
fuese un cubreteteras, y Hammond pronunciaba su discurso de siempre, en el que
hablaba de las perspectivas para desarrollar lo que él denominaba «productos biológicos
de consumo». Entonces, en el momento crucial, con un rápido movimiento, quitaba la
manta para exponer el elefante. Y solicitaba el dinero.
El elefante siempre era un éxito tremendo: su diminuto cuerpo, apenas más grande que
el de un gato, era la promesa de maravillas inimaginables que habrían de salir del
laboratorio de Norman Atherton, el genetista de Stanford socio de Hammond en esa
nueva empresa.
Pero, cuando Hammond hablaba del elefante, dejaba mucho sin decir. Por ejemplo,
que estaba iniciando una compañía dedicada a la ingeniería genética, pero que al
diminuto elefante no lo había obtenido siguiendo procedimiento genético alguno: Atherton
se había limitado a tomar el embrión de un elefante enano y lo había criado en un útero
artificial, con modificaciones hormonales. Eso, en sí mismo, era todo un logro, pero no lo
que Hammond daba a entender que se había hecho. Atherton tampoco había conseguido
otro elefante en miniatura, aunque lo había intentado. En primer lugar, todos los que veían
el elefante querían uno. Algo más: el animalito era demasiado propenso a resfriarse, en
especial durante el invierno. Los estornudos que llegaban a través de la trompita llenaban
de pavor a Hammond. Y, en ocasiones, al elefante se le trababan los colmillos entre las
barras de la jaula y bufaba, irritado, tratando de zafarse; a veces contraía infecciones
alrededor de la línea de nacimiento de los colmillos. A Hammond siempre le preocupaba
que su elefante muriera antes de que Atherton pudiera conseguir un sustituto.
A los potenciales inversores también les ocultaba el hecho de que la conducta del
elefante había cambiado de modo esencial en el proceso de reducción de su tamaño al de