PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

Jesús.
Se estremeció al oír el sonido. Era aterrador, un alarido que venía de otro mundo.
Esperó para ver qué ocurría. ¿Qué haría el tiranosaurio? ¿Ya habría atrapado al
trabajador? Esperó, oyendo sólo el zumbido de las cicadáceas silvestres, hasta que se dio
cuenta de que estaba conteniendo la respiración, y dejó escapar un prolongado suspiro.
Con un tobillo lesionado no podía trepar la colina: tendría que esperar en el fondo de la
barranca. Una vez que el tiranosaurio se hubiera ido, gritaría pidiendo ayuda. Mientras
tanto, no estaba en peligro.
Fue entonces cuando oyó una voz amplificada que decía:
—Vamos, Timmy, yo también lo voy a intentar. Vamos. Déjame hacer el ruido.
—¡Los chicos!
El tiranosaurio rugió otra vez, pero ahora tenía nítidos armónicos musicales, y una
especie de eco, que perduraba después de haber terminado el rugido en sí.
—Qué bonito —dijo la niñita—. Hazlo otra vez.
¡Esos malditos chicos!
Nunca debió haber traído a esos niños. No habían sido más que un problema desde el
principio. Nadie los quería cerca. Los había traído porque creyó que eso detendría a
Gennaro en su intención de destruir el centro de recreo, pero Gennaro lo iba a hacer de
todos modos. Y resultaba evidente que los chicos se habían metido en la sala de control y
estaban jugando con los equipos... Ahora bien, ¿quién había permitido eso?
Sintió que el corazón le empezaba a galopar y experimentó una inquietante
insuficiencia respiratoria. Se forzó a reposar. No pasaba nada malo: aunque no podía
subir por la colina, no podía estar a más de noventa metros de su propia cabana y del
centro de visitantes. Se sentó en la tierra mojada prestando atención a los sonidos
provenientes de la jungla que le rodeaba. Y después, al cabo de un rato, empezó a gritar
pidiendo ayuda.
La voz de Malcolm no era más que un susurro:
—Todo... parece diferente... al otro lado —suspiró.
Harding se inclinó para acercársele:
—¿Al otro lado? —Pensó que Malcolm estaba hablando de morir.
—Cuando... sustituciones... —prosiguió Malcolm.
—¿Sustituciones?
Malcolm no contestó. Sus secos labios se movieron:
—Paradigma —dijo, por fin.
—¿Sustituciones de paradigma? —preguntó Harding. Sabía algo de las sustituciones
de paradigma. Durante los últimos veinte años habían sido la forma que estaba de moda
para hablar de los cambios científicos. «Paradigma» no era más que otro término para
designar un modelo, pero, de la manera en que los científicos la utilizaban, la palabra
quería decir más que eso: una visión del mundo; una manera más vasta de ver el mundo.
Se decía que las sustituciones de paradigma tenían lugar cada vez que la ciencia
producía un cambio de importancia en su visión del mundo. Tales cambios eran muy poco
frecuentes y ocurrían alrededor de una vez por siglo: la evolución darwiniana había
forzado una sustitución de paradigma; la mecánica cuántica había forzado una sustitución
más pequeña.
—No —dijo Malcolm—. No... paradigma... más allá...
—¿Más allá del paradigma? —dijo Harding.
—No me preocupa... que... nunca más...
Harding suspiró: a pesar de todos sus esfuerzos, Malcolm estaba cayendo rápidamente
en un delirio terminal. Su fiebre era más alta y casi se había agotado la existencia de los
antibióticos que necesitaba.
—¿Qué es lo que no le preocupa?