PARQUE JURÁSICO - Fieras, alimañas y sabandijas

había llevado a un niño de tres años. Después, un ataque de búfalo en Amboseli; dos
ataques de león, uno de cocodrilo en el Norte, cerca de Meru. En todos los casos
quedaba una cantidad sorprendentemente reducida de evidencias de lo ocurrido.
La gente inexperta imaginaba que habría horribles pruebas del ataque de un animal:
miembros desgarrados que quedaran en la tienda, rastros de gotas de sangre que
conducían hacia la espesura, ropa manchada de sangre, no muy lejos del campamento.
Pero la verdad era que, por lo común, no quedaba nada, en especial si la víctima era de
pequeño tamaño, como un bebé o un niño. La persona sencillamente parecía
desaparecer, como si hubiera entrado en el chaparral y nunca hubiera regresado. Un
depredador podía matar a un niño sólo con sacudirlo, rompiéndole el cuello. Por lo común,
no había nada de sangre.
Y la mayor parte de las veces nunca se encontraban otros restos de las víctimas. A
veces, un botón de camisa, o un trocito de goma de un zapato. Pero, la mayor parte de
las veces, nada.
Los depredadores se llevaban a los niños —preferían a los niños— y no dejaban nada
detrás. Así que Muldoon pensó que era sumamente improbable que encontraran alguna
vez restos de los niños.
Pero cuando miró adentro, tuvo una sorpresa:
—¡Quién lo diría! —murmuró.
Muldoon trató de reconstruir la situación: el parabrisas del Crucero de Tierra estaba
hecho añicos, pero no había mucho vidrio en las proximidades. Había observado
fragmentos de vidrio allá atrás, en el camino: así que el parabrisas tuvo que haberse roto
allá atrás, antes de que el tiranosaurio levantara el coche y lo arrojara allí. Pero el
vehículo había sufrido una tremenda paliza. Muldoon iluminó el interior con su linterna.
—¿Vacío? —preguntó Gennaro, con tensión.
—No del todo —contestó Muldoon: la luz de su linterna se reflejó sobre un equipo
microtelefónico aplastado y, en el suelo del coche, vio algo más, algo curvo y negro. Las
portezuelas anteriores estaban abolladas y atascadas por el impacto, pero Muldoon trepó
por la portezuela trasera y se arrastró por sobre el asiento para recoger el objeto negro.
—Es un reloj —dijo, escudriñándolo a la luz de la linterna. Era un reloj digital barato,
con pulsera de caucho sintético. La esfera de la LCD estaba hecha añicos. Pensó que el
chico pudo haber estado usándolo, aunque no estaba seguro. Pero era el tipo de reloj que
tendría un niño.
—¿Qué es eso, un reloj? —preguntó Gennaro.
—Sí. Y hay una radio, pero está rota.
—¿Eso es importante?
—Sí. Y hay algo más... —Muldoon husmeó el aire: dentro del coche había un olor
agrio. Movió la luz en derredor, hasta que vio el vómito que chorreaba del panel lateral de
la puerta. Lo tocó: todavía estaba fresco.
—Uno de los chicos todavía puede estar vivo —dijo.
Gennaro le miró de soslayo:
—¿Qué le lleva a decir eso?
—El reloj. El reloj lo demuestra. —Se lo alcanzó a Gennaro, que lo sostuvo a la luz de
la linterna y le dio vueltas en las manos.
—El cristal está rajado —declaró Gennaro.
—Así es. Y la pulsera está intacta.
—¿Lo que significa...?
—Que el chico se lo quitó.
—Eso pudo haber pasado en cualquier momento —objetó Gennaro—. En cualquier
momento anterior al ataque.