Maquetación 1 - Ministerio del Poder Popular del Despacho de la ...

AMÉRICA EN LA ENCRUCIJADA, CANTO A FIDEL CASTRO
Argimiro Gabaldón
Ministerio del Poder Popular del Despacho de la Presidencia.
Ediciones de la Presidencia de la República. Palacio de Miraflores
Caracas - Venezuela
www.presidencia.gob.ve
Hugo Chávez Frías
Presidente de la República Bolivariana de Venezuela
Luis Reyes Reyes
Ministro del Poder Popular
del Despacho de la Presidencia
Kissy Rodríguez Ortega
Directora General
de Gestión Comunicacional
Raudy Arraiz Goicochea
Directora de Archivos y Publicaciones
Gladys Ortega Dávila
Jefa de la División
de Publicaciones
Portada y maquetación: Julio Añón
Corrección de Textos: Talía Ruiz

NOTA EDITORIAL
Hoy volvemos la mirada hacia atrás observando
los eventos que se repiten como recuerdos
sublimes que se encaminan con
paso firme sobre el sendero del pensamiento
y por la escalera sin fin por donde sube el suspiro
del conocimiento históricamente renovado,
por la humilde y simple lectura de las
palabras que rejuvenecen la visión de vida
que hace de las ideas una escultura mental,
que revolucionan las almas y los cuerpos de
los hombres y mujeres de cualquier época pasada,
presente y futura de este mundo.
Dos hombres, Fidel Castro y Argimiro Gabaldón,
protagonistas de este texto, son la expresión
de tiempos que no se olvidaran
porque los llevamos en la sangre, en el corazón
y en nuestras mentes, como conciencia
colectiva y como práctica revolucionaria dentro
de las sociedades.
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En esta oportunidad las Ediciones de la
Presidencia de la República, rinde un pequeño
homenaje al Comandante Fidel Castro
Ruz, por sus 83 años de existencia; y a su vez
reivindica la presencia del Comandante Carache,
Argimiro Gabaldón en nuestras publicaciones;
porque la semilla que han esparcido
estos dos personajes, ha germinado en conciencia
de nuestros pueblos.
Este canto es simplemente la sinopsis de
las transformaciones que no se esconden, es
la expresión sin límites de las palabras para ser
cantadas por todos los seres humanos, con la
convicción de que nunca desaparecerán
mientras exista el amor a las ideas y porque
no, por aquellos que la hacen realidad.
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EL COMANDANTE
ARGIMIRO GABALDÓN
Argimiro Gabaldón nació en la hacienda
Santo Cristo, cercana al pueblo de
Biscucuy, estado Portuguesa, el 15 de julio
de 1919, y diez años despues, en 1929, vio
a su padre el general José Rafael Gabaldón
partir a la guerra contra la dictadura
del general Juan Vicente Gómez.
En Biscucuy cursa instrucción primaria
y parte luego al Colegio Federal de El Tocuyo
a continuar sus estudios de bachillerato
que culmina en Caracas.
En sus días en El Tocuyo se incorpora al
Partido Comunista de Venezuela y, desde
entonces, se hace militante de la causa
popular.
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Se va a la Argentina y a Brasil, luego a
estudiar arquitectura y pintura y en 1945
regresa al país a continuar con su actividad
política y de educador.
Cuando la dictadura de Pérez Jiménez
se refugia en una hacienda de su padre y
una vez caído el dictador ocupa la presidencia
del Concejo Municipal de Biscucuy
y funda el primer liceo de dicha población,
hasta que se retira a Barquisimeto
con su familia y se dedica a organizar
política y militarmente, con los cuadros
más radicales del Partido Comunista de
Venezuela, lo que más tarde se conocerá
con el nombre de Frente Guerrillero
«Simón Bolívar » cuyas operaciones tuvieron
como escenario las montañas al Sur
de El Tocuyo desde 1961 hasta diciembre
de 1964, cuando la bala de un combatiente
del Movimiento de Izquierda
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Revolucionaria (MIR) lo hiere mortalmente
y es trasladado al hospital «Egidio
Montesinos» de El Tocuyo.
En diciembre de 1965 el gobierno
nacional del binomio Betancourt-Leoni
lanzan la Operación de Exterminio Larga y
Final desmantelando prácticamente el
Frente Simón Bolívar y su base social
cuyos sobrevivientes en su mayoría del
Partido Comunista de Venezuela, se repliegan
en 1966 y otros van a formar parte
del grupo liderado por Douglas Bravo y
Francisco Prada Barazarte.
Pedro Pablo Linárez
Abril 2001
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AMÉRICA EN LA ENCRUCIJADA
Canto a Fidel Castro
Desde el fondo de la patria,
amargada tierra,
vegetal adolorido,
zumo de mil aspiraciones,
desengaños y desvelos;
desde el amor y la miseria
y el hambre y la ternura,
el odio y la esperanza
que forman los estratos desgarrados
/de la vida;
desde la abismada peña,
desde el terrón partido por la azada,
desde el rancho
cubil de la muerte agazapada;
desde el arroyo donde el agua
/cristalina,
a golpes de beso de amargura
/aguijoneada,
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se volvió negra,
desde la oscura noche del atol sin
/dulce,
desde el amanecer sin pan y sin
/frazada;
desde los linderos del llanto del niño
/abandonado,
que se estira como una hebra
y se adelgaza,
y se rompe
sobre el desolado filo de calle;
desde el pozo de sangre de la calzada,
que el obrero rebelde dibujara
con el grito,
el puño en alto
y la roja bandera desgarrada;
desde la profundidad marina,
desde las cumbres de nieve coronadas,
desde las llanuras
por el sol
y por los vientos circundadas;
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desde el negro pozo petrolero,
desde el cafetal dormido,
desde la mina de estaño
y la planicie de salitre desolada.
¿Desde dónde no viene el grito?
el grito emocionado
a responder a tu llamada.
Cuando tu grito tendió,
FIDEL,
a través del continente,
su hoja vibrante, y afila
un violento vendaval de voces,
contestó presente!
Es la voz de llanos y de costas,
de la nevada Cordillera,
del Altiplano
y de la Selva Amazónica;
y del Itsmo seccionado
y del volcán dormido;
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del golfo triste, de aceite inmaculado,
del ancho río
y del viento desatado.
Como un filo de facón gaucho;
como un resplandor de machete
/bananero,
como un puñal serrano
en oscuro bronce cincelado;
como una flecha indiana
de amargo sabor envenenado,
como un solo golpe
sobre el yunque de la carne,
la voz de América
unánime y resuelta te responde.
Es la voz de Bolívar,
de José de San Martín,
de Tirantes,
o de O'Higgins,
de Hidalgo y de Morelos;
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es la voz de Artigas,
de Mariños
y Martí.
Es la voz recia y reciente de Sandino
de Prestes, de Cárdenas,
de Arévalo y Gaitán.
Es la voz de la madre que amamanta
/el hijo;
la voz del padre sobre el surco
/abierto,
la voz del abuelo que acaricia
/el nieto;
la voz del indio,
del negro
y del blanco,
confundidos en un solo grito de
/entusiasmo.
¡Es la rosa de los vientos que aúlla
y destroza el pecho conmovido
de todo un continente!
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Es la voz de todo un mundo
que cansado y rebelde se ha puesto
/en pie,
y al duro velamen de esta barca
/redimida,
hinchado por el aliento enardecido de
/los pueblos,
rompe el fiero oleaje, camino al
/porvenir,
y cruje la madera remozada,
y como locas tremolan las grímpolas
y se mece enfurecida la mesana.
¡Adelante Capitán!
¡Hermano!
¡Adelante Capitán hermano!
Tu grito es el grito de América la
/nuestra;
es nuestro grito,
atorado por siglos en el pecho,
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como duro y seco migajón
de pan arrebatado.
Te hemos escuchado
como si nos hablara nuestro propio
/corazón;
con la fe y la esperanza
de sentir la sangre desatada.
¡Escúchanos siempre!
¡No cambies nunca el rumbo!
Este grito que en América retumba,
no es la obscura tolvanera del camino
que retuerce el polvo y pasa;
no es la huella del pez en el agua,
no es el amor primero
«que besa y se va»,
no es el trueno que dibuja en el
/espacio
con luz sobre las nubes
senderos a los rayos;
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ni la lluvia que sobre el tejado
danza,
danza
y danza,
mientras una rosa desmayada
guarda el silencio de un libro cerrado;
ni el resplandor del puñal enarbolado
que en las noches del jolgorio
abre fuentes a la sangre inútilmente,
ni el llanto de la niña de los bucles
/de oro
y las uñas pintadas,
ni el llanto de papel de los poetas
en blancas torres encerrados.
Es América, la nuestra, encabritada.
¡Quiere ser libre!
¡No más subyugada!
Es Araucania;
la fiera,
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la indómita Araucania.
Es Anacaona
con la soga al cuello echada.
Es Guaicaipuro,
una tea encendida,
una fuente de sangre enfurecida,
torbellino de amor por la tierra
/arrebatada.
Es Guatimozín sobre rosas de fuego;
es el Inca empalado,
la perla y el oro robado,
la virgen mancillada.
Es el rey Miguel
de oscuro continente transportado;
el de Buría
con su reina negra
y su obispo de carbón.
Es la cabeza de España
en jaula de hierro aprisionada,
que en La Guaira no sembró miedo,
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sino odio contra las cadenas
/coloniales.
Es sangre.
¡Sangre!
¡Sangre!
Sangre en cien combates derramada
por una ilusión siempre traicionada;
muerta cada noche
y cada noche renovada.
¡Ay, hermano!
¡Capitán hermano!
En cada Patria nuestra,
en cada palmo de esta tierra torturada,
en cada pliegue del dolor en que se
/sume
los que oyeron tu grito
de amor y furia, ya habían gritado,
y tu voz,
tu clara voz
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es como el eco,
unánime y profundo,
que brota como el fuego
del pecho de este mundo;
y desde todos sus poros,
por todas las grietas que en su carne
han abierto la miseria y el dolor,
hay una mirada atenta a tu mirada,
a lo que digan tus labios,
a lo que haga tu mano,
a lo que anden tus pies;
y está la carne toda, tensa
dispuesta a la guerra
si alguien se atreve
contra el pueblo hermano.
¡Adelante Capitán!
Vas por el camino.
¡Por nuestro camino!
No es el Norte como piensan los
/cobardes,
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sangre de esclavos
sirvientes de cerviz
/encorvada.
¡No!
Es el Sur,
allí está la mano que se tiende
al grito fundido de tu grito,
la esperanza mezclada a tu esperanza;
la fe en ti,
en mí,
en nosotros,
la fe en nuestra América.
Aquí al Sur estamos nosotros,
los de Venezuela.
¡TU PATRIA!
Los de Brasil.
¡TU PATRIA!
Los de Chile.
¡TU PATRIA!
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Aquí están los de Bolivia;
su estaño les sabe tan amargo
como a tu pueblo su azúcar;
y es tan cortante como el salitre
/chileno;
tan áspero como la lana uruguaya;
tan enervante como el café
/colombiano
o la gris yerba paraguaya.
Aquí al Sur. ¡A tu lado!
¡Junto a tu pueblo!
Están los rotos,
los huasos,
los gauchos,
los cariocas,
los cholos,
los charros
y los llaneros,
los petroleros,
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los bananeros,
los mineros
y los caucheros.
Aquí,
a tu lado,
junto a tu pueblo,
están los que para otros no valen
Los que en Carabobo,
en Junín
o en Chacabuco,
llenaron de asombro la humanidad;
los que han abierto con su carne
los surcos de la Patria;
y en ellos han sembrado la Libertad;
los que cada vez que es preciso
la riegan con su sangre
y la abonan con sus huesos;
los que no cobran sueldo
cuando hay que por ella pelear.
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/nada.

América es larga,
América es ancha,
América es alta y profunda,
América es corta,
quema,
muerde,
es amarga,
es acre,
oscura,
insalubre,
pestilente,
pobre
y desolada,
América llora,
grita,
desgarra con sus uñas de salvaje,
destripa con sus pesados pies de
/mil caminos,
con sus rudas manos despedaza;
su cabeza es dura como arista,
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sus entrañas desgarradas
se truecan en furias de serpientes,
su pecho lo acorazan el odio y el
/amor;
el odio por la bota extranjera
y el amor por la tierra pisoteada.
¡Grande es Nuestra América!
¡Adelante Capitán hermano!
¿Quién puede temer?
Nosotros vimos nuestra América
Combatir en tu Sierra Maestra;
la vimos conquistar su Libertad
arrancada a las garras del halcón.
¡Cuba!
¡Qué grande es Cuba!
¡Cómo ha crecido su pueblo!
¡Cómo se ha hecho gigante!
Y Cuba es América,
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la misma carne,
la misma sangre,
el mismo látigo,
el mismo yugo,
la misma fe,
y la misma esperanza.
Nosotros vimos los indios de Bolivia,
los cholos enfermos de tristeza,
despertar de pronto como fieras,
y aferrarse a su esperanza
y abrazarse a su fusil,
y adherirse a su mina,
y a su tierra
y a su miseria
y a su orgullo de raza vuelta trizas.
¡Ah, no!
El que les dio el nombre,
los hizo libres
y les dejó una herencia
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¡LA PATRIA!
Para sufrirla,
para defenderla,
para morir por ella o con ella,
para amarla,
aunque sea amarga, como buche de
/coca.
¡La vida!
¡Qué importa la vida!
Ella vino sola y sola se va.
¡Cierto!
Se quiere,
se cuida,
se mima,
aunque sea sucia y llena de piojos,
cargada de hambre y de frío;
aunque pese como un fardo repleto de
/amarguras.
¡Pero se vive de pie!
¡No de rodillas!
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Nosotros vimos nuestra América en
/Caracas,
una trinchera de desnudos pechos
frente a los ojos negros
de los negros fusiles
de la Seguridad Nacional.
Los hombres tiraban piedras
que las mujeres cargaban;
los niños regaban manifiestos
que las niñas escondían
donde aún no había brotado
el núbil milagro de sus senos.
La Universidad convertida en
/fortaleza;
cada Liceo en un bastión.
Mira la batalla de los cerros.
la muerte danza en La Charneca,
y en la Cañada de la Iglesia,
y en El Guarataro,
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y en El Silencio,
y en cada esquina
y en cada puerta.
Las balas rebotaban en las aceras
y se aplastaban contra los muros,
y abrían caminos a través de las
/sienes de los niños
y los vientres de las madres;
y las ametralladoras hacían dibujos
/abstractos
en los pechos de los obreros.
¡Parecía una fiesta de carnaval
el juego trágico de las balas!
¡Nadie lloraba!
Las madres no atajaban a los hijos;
los empujaban a la calle
y marchaban con ellos.
¡Cómo creció en enero el pueblo de
/Caracas!
¿Por qué los atajan?
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¿Por qué se empeñan Fidel,
los cobardes a no ver sus pueblos?
¿Por qué como tú, no tienen confianza
/en su fuerza?
Estos son pueblos gigantes,
con enanos por jefes,
pero con pueblos que paren
y ya no verán sus frutos;
tú eres un ejemplo,
como ayer lo fue Bolívar,
Sandino
o Cárdenas
o Prestes.
¿Te acuerdas de Bogotá?
¡Quién no se acuerda!
Les mataron a Gaitán
que era un grito de esperanza hecho
/carne,
como una luz en la noche,
tal vez solo una ilusión más;
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una de tantas.
¡Pero qué furia!
¡Qué vendaval de angustias trocado en
/destrucción!
¡Nos han herido en el deseo de vivir!
¡En la esperanza!
Parecían que gritaban.
¡No hubo quien mostrara el camino!
Hoy las cosas cambian.
¡Ya lo verán!
¡Ya lo verán los oligarcas!
Que sepan todos
¡Que lo oigan bien!
América quiere vivir
¡Vivir de pie!
¡Y por eso muero!
No te separes de tu pueblo, Fidel,
ni tu nombre,
que es hoy un símbolo en América,
ya no te perteneces,
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eres el hombre de la calle,
del rancho,
del camino,
del polvo que levantan
los pies del campesino,
de lo que suda el obrero,
de lo que aspira el estudiante.
Y si es preciso Fidel,
regresa a tu Sierra Maestra,
de ellas habrá mil en toda América.
América despierta;
que no lo duda nadie,
no te dejes asustar
que no estás solo;
no te dejes traicionar,
ni embaucar,
ni domar,
ni moderar,
ni pulir,
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ni limar,
ni comprar,
ni vender,
ni confundir.
No te dejes afeitar,
ni arrebatar el fusil,
ni tu gorra guerrillera,
ni tus campesinos,
ni tus obreros,
ni tus hermanos de América la
Métete entre los tuyos;
que hablen ellos de ti,
no hables inglés,
ni francés,
ni ruso,
ni alemán,
habla tu lengua,
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/Nuestra.

¡La lengua del pueblo!
Te entenderán en todas partes.
¡Claro que te entenderán los pueblos!
Todos tenemos una misma gramática:
se escribe con dolor,
con sangre,
con miseria;
nos habla de una sola esperanza,
de un mundo distinto.
Grita Capitán.
¡Grita fuerte!
No importa que tiemblen los cobardes,
que se refugien en los faldones
de la levita de su amo.
Tu voz es el eco de millones de
/gargantas.
¡Grita más fuerte!
¿JUSTICIA?
Justicia para los que han sido
/agraviados
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por siglos de miseria.
Tierra para el hombre de la tierra,
comida para el que produce pan;
un poco de dulzura
para los que destrozan su vida
entre las serradas hojas
del cañamelar.
Una página escrita con amor,
que no sea engaño ni fuga,
para los que juntan letras en la
/imprenta.
Frazadas para los hijos de los
/tejedores;
que vayan calzados los niños
y vestidas las madres.
Un hogar tibio para los constructores.
Argimiro Gabaldón. 1960
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Índice
Presentación .........................................................5
El Comandante Argimiro Gabaldón .........7
América en la Encrucijada
Canto a Fidel castro …………………..10