Las Gafas de Bulu

POR EL SENDERO DEL ASRAMA 105
Veintiséis
Regresé a Katmandú y una tarde que preparaba unos platos de
ofrendas en la terraza de casa, llegó mi suegro con un telegrama
urgente. Una amiga me felicitaba por haber aprobado los
exámenes con notable.
- ¿Qué es esto? ¿Cuándo te has presentado tú a un examen?
– dijo mi suegro- ¿No fuiste a tu casa materna para dar a luz? ¿Y
esto es lo que has estado haciendo? ¿Y habrás pensado en trabajar
también, no? De aquí en adelante no se te ocurra hacer algo así,
¿de acuerdo?
Sentada allí en la terraza mis lágrimas empezaron a deslizarse
por mis mejillas. ¿Así se acababan ya mis estudios? Me levanté y
me fui a mi habitación muy triste. Al poco llegaron dos o tres
cartas de la familia felicitándome. Luego supe que habían llegado
algunas más pero no quisieron enseñármelas.
Mi marido, intentándome ayudar, me dijo:
- No te preocupes. Yo estudiaré por ti. Y si deseas estudiar,
graduarte y trabajar en un buen puesto, yo lo haré ¿de
acuerdo?
- Pero sus estudios son los suyos. Yo también deseo tener mi
formación. ¿Cómo puedo pasar los días encerrada en casa? La
vida es demasiado larga y nunca sabemos lo que pasará. La
educación es algo que siempre queda ahí, ¿no?
Mi madre siempre había querido que yo me graduara. Un
día me confesó que cuando estaba embarazada de mí, había
soñado con un cisne blanco, el cisne de Sarasvati, la diosa del
conocimiento. Sin embargo, luego me casaron con catorce años