PDF - Instituto Nacional de Antropología y Pensamiento ...

El día amaneció fresco y claro, todo parecía en suspenso, invitando a pensar, pero
Ahab no piensa, deja ese privilegio a los dioses. Su corazón y su cerebro laten y hierven
demasiado para pensar; Ahab siente. Sintió que durante la noche había navegado
demasiado rápido, que ahora él iba adelante de ella, que ahora ella lo perseguía a él.
Para enfrentarla decidió volver atrás. Ordenó cambiar el rumbo y volver atrás, para
enfrentarla. El Pequod, avanzando contra el viento, comenzó a cortar en dos la espuma
de su propia estela blanca. Ahora sí, vamos directo a las mandíbulas de la Ballena
Blanca.
Por tercera vez, se encontraron frente a frente. Hizo bajar la lancha, que de
inmediato quedó rodeada de tiburones furiosos que mordían las palas de los remos.
Avanzó sin prestarles atención. Repentinamente las aguas se hincharon formando
círculos, se elevaron y se resbalaron por los lados de la montaña blanca que emergía.
Contuvo el aliento, mientras veía cómo el cuerpo enorme de la ballena se deslizaba sobre
la superficie, para hundirse de nuevo. Tal vez la ballena no lo buscaba, era él tal vez el
que la buscaba a ella.
Por cansancio o por malicia, Moby Dick comenzó a nadar más despacio y la lancha
en la que iba Ahab logró alcanzarla. Extrañamente, la ballena pareció no prestarle
atención y pudo acercarse tanto que por un momento quedó envuelto en una niebla
similar a la que rodea las cumbres de ciertas montañas; era la ligera neblina que producía
el chorro de la ballena. Entonces, arqueándose hacia atrás para juntar más fuerzas, lanzó
el arpón, al tiempo que la maldecía con todavía más fuerza.
En el mismo instante que el metal del arpón se hundió en el lomo, la cuerda se
enroscó en la pierna blanca. Murió haciendo muecas a la ballena que le hacía muecas,
enredado a la ballena que murió enredada a él.
II-El arte de relatar la verdad
En todo gran escritor hay un gran iconoclasta. Las formas literarias establecidas son
acaso el primer ícono que elige enfrentar, como si fueran máscaras que hay perforar,
como si para poder expresar la verdad hubiera que luchar con ellas. Pero, al verse como
un destructor de ídolos y no como un simple autor de ficciones, suele correr la suerte que
corren los profetas en su propia tierra. No logra rodearse del silencio y la calma
necesarios para poder crear, nadie quiere leer lo que él desea escribir y no consigue
cubrir sus gastos.
El dinero me ha maldecido. Lo que me siento movido a escribir, me está prohibido, no
puedo cobrar nada por ello. Sin embargo, no puedo escribir otra cosa. El producto final
termina siendo una chapucería; todos mis libros son un desastre (Melville, 1993, carta a
Hawthorne del 1? de junio de 1851b).
En efecto, si se trata de narrar, no el mundo tal como sería pensado por una conciencia
incorporal y ficticia, sino como es visto, sufrido y gozado por una pluralidad de personajes
de carne y hueso, parece inevitable forcejear con las formas vigentes, con la expectativa
de facilitar el surgimiento de formas nuevas. Más aún, si la vida termina aquí para
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