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46 La luz detrás de la puerta
sensación humillante de la locura. Quienes me rodean ya no existen.
Sólo el silencio navega mi timón en el laberinto y me ayuda a
percibir el resplandor de alguna salida.
La idea de construir algo para que la gente se pierda es absurda,
recuerdo que eso dijo Borges en alguna entrevista, pero es perdido
en el laberinto donde me hallo a mí mismo. Me alejo, sí, no obstante,
en ese vórtice de tiempo-espacio, me acerco más a mí y a lo
otro. Es allí donde escucho como nunca antes había escuchado.
Rodeado de gente suelo enmudecer. Al igual que le sucedía a Pessoa,
el contacto social revoca mi palabra, “mientras que para el hombre
normal el contacto con los otros es un estímulo para la expresión
y la palabra, en mí ese contacto es un contraestímulo”. 1 Pero
en el silencio del laberinto puedo exclamar el ardor de mis heridas.
Es en ese paraje al cual voy cuando escribo donde me absuelvo de
mis pecados; es ahí en que inhiesto confieso amor, deseos, incluso
odio, y me doblego ante el dolor que me han (he) infligido; porque
mientras más se oscurece el laberinto más aflora la responsabilidad
sin culpa.
El laberinto me aleja y me acerca a todo, me retrae y me arroja, me
contrae y me expande como el universo mismo. Cuando la escucha
llega para dar paso al extranjero, el mundo desaparece, no existe
nada ni nadie, tampoco los objetos necesarios de mi cotidianidad.
El alimento no es vital ni la lista de quehaceres que me mantienen
haciendo tierra en este mundo de imágenes. Las palabras resuenan
y se desvanecen por efecto doppler, dejando cenizas de entendimiento
que nunca volverán a erigirse, al menos para mí. Es la
mala nueva de la agonía, los pensamientos atroces, los sentimien-
1 Fernando Pessoa, El libro del desasosiego, p. 60.