La luz detras de la puerta.pdf - Biblioteca Mexiquense del ...
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El silencio que somos: el silencio ontológico<br />
<strong>de</strong> una infi<strong>de</strong>ncia; se <strong>de</strong>shacen ante el melódico murmullo <strong>de</strong>l río<br />
en calma. Lengua granu<strong>la</strong>da y azarosa que se asoma entre fauces<br />
abiertas y se exhibe como serpiente peligrosa en espera <strong>de</strong> otra lengua,<br />
<strong>de</strong> manjares, o <strong>de</strong> un sexo que renueven los sinsabores día<br />
con día. Piel tan <strong>la</strong>rga e inadvertida, tan silente e inerme, que se<br />
yergue como recipiente <strong>de</strong>l fuego, <strong>la</strong>s caricias, el frío invierno y el<br />
abrazo oportuno <strong>de</strong> un amigo que consue<strong>la</strong> <strong>de</strong>l jaloneo perenne <strong>de</strong><br />
<strong>la</strong> <strong>de</strong>sgracia. Todo lo vivido queda allí y nada queda, atrapado tras<br />
esa <strong>puerta</strong>. Todo lo vivido queda allí y nada queda, se hace presente<br />
al mismo tiempo que <strong>la</strong> memoria lo <strong>de</strong>smorona.<br />
Soy oril<strong>la</strong>. Soy bor<strong>de</strong>. Quiero abrir <strong>la</strong> <strong>puerta</strong>, temo hacerlo, sin<br />
embargo, no puedo <strong>de</strong>tenerme, no quiero <strong>de</strong>tenerme, afino <strong>la</strong><br />
escucha porque tengo <strong>la</strong> certeza <strong>de</strong> que el silencio me <strong>de</strong>volverá<br />
todo lo perdido en su propia marejada <strong>de</strong> murmullos; por eso <strong>la</strong><br />
soledad, por eso <strong>la</strong> ausencia, por eso <strong>la</strong> distancia <strong>de</strong>l mundo, por<br />
eso <strong>la</strong> espera. Escribo porque permanezco alejado <strong>de</strong>l mundo sin<br />
abandonarlo; porque hablo mientras permanezco en silencio; porque<br />
estoy en compañía aunque solo. El silencio es mío, <strong>la</strong> escritura<br />
es mía, el pensamiento también lo es, <strong>la</strong> escritura es una faena<br />
solitaria rebosante <strong>de</strong> presencias, “alre<strong>de</strong>dor <strong>de</strong> <strong>la</strong> persona que<br />
escribe libros siempre <strong>de</strong>be haber una separación <strong>de</strong> los <strong>de</strong>más. Es<br />
una soledad”. 23<br />
Detrás <strong>de</strong> <strong>la</strong> <strong>puerta</strong> han quedado los gran<strong>de</strong>s anhelos inf<strong>la</strong>mados<br />
por <strong>la</strong> vida, mi tristeza perenne y pesada como el hormigón, <strong>la</strong>s cosas<br />
simples y cotidianas <strong>de</strong> mis días, el recuerdo <strong>de</strong> <strong>la</strong> mirada <strong>de</strong> mi<br />
madre, el <strong>de</strong>sprecio sufrido por mi primer amor, <strong>la</strong> mirada doliente<br />
<strong>de</strong>l otro, <strong>la</strong> traición <strong>de</strong> mis amigos, <strong>la</strong>s ilusiones que se edificaron<br />
sobre raíces en<strong>de</strong>bles, el suicidio <strong>de</strong> mi hermano, el puño alto <strong>de</strong> mi<br />
23 Marguerite Duras, op. cit., p. 17.<br />
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