aldiss, brian w - espacio y tiempo.pdf

Vimos una nave smuf capturada por la policía terrestre y cómo su tripulación, del primero
al último hombre, era degollada sin contemplaciones. Es decir, sí, hubo una excepción: un
smuf que al parecer era un personaje importante y que fue conducido al puesto de policía de
Eros. La ficha criminal era precisamente la suya; sus facciones pálidas y desprovistas de nariz
aparecieron en la pantalla. Hubo un intervalo — una explosión —, el puesto de policía se
desmoronó... aparecieron smufs procedentes de una gigantesca nave visible a través de un
boquete abierto en los muros... el boquete desapareció, la comisaría se recompuso... los smufs
se desvanecieron... volvieron a aparecer... fueron muertos a tiros... se desvanecieron. El
deslizamiento temporal era un verdadero terremoto para el metabolismo humano. La escena se
hizo borrosa y vacilante. Todo temblaba, filmado locamente desde un ángulo elevado con una
máquina automática; el paciente arte del enfoque y la composición que floreció en Hollywood se
había perdido en aquel caótico futuro totalitario. De pronto, la pantalla quedó vacía.
—¿Se han cruzado las líneas del tiempo? — me preguntó Harry, con el rostro cubierto de
arrugas.
—Sí — respondí —. Continúa dentro de un minuto.
Efectivamente, la proyección continuó. Pero era muy distinta. Vimos la misma lobreguez y
la misma comisaría de Eros, pero lo demás había cambiado. Otros hombres se encargaban de
dar caza a los smufs. Esta vez, el sabueso interplanetario tenía una nariz perfecta, pero un
rostro pecoso y una cabeza calva. Los emblemas de su uniforme también habían cambiado.
«El smuf fue rescatado. Huyó al pasado... sus máquinas le llevaron esta vez más atrás que
nunca», gruñó el comentarista.
Luego dijo:
«Disco grabado nuevamente el 2-XII-12-309..., al menos lo esperamos así.»
Allí terminaba el disco. Duró solamente unos veinte minutos, pero yo creo que durante
aquel breve espacio de tiempo mi amigo y yo perdimos irreparablemente una parte muy
importante de nuestra alma... la misma que perdieron hacía mucho tiempo aquellos
desdichados descendientes nuestros, que habían echado al olvido el más noble patrimonio del
hombre entre aquella sucesión caótica de hechos calidoscópicos.
Y en los últimos segundos de visión observé un detalle en el que antes no había
reparado: un hombre caminaba por aquella nueva y tétrica sala de instrumentos, lo bastante
cerca al aparato tomavistas para que nosotros viésemos claramente su cara.
¡Era mi amigo Harry Crossway!
Aquel hecho terrible cambiaba la significación de todo el asunto. Significaba, entre otras
cosas, que yo no encontré el disco por simple casualidad, sino que se trataba de algo muy
cuidadosamente planeado por unos seres que conocían perfectamente nuestro futuro;
significaba, además, que los smufs cada vez retrocedían a mayores distancias en el tiempo en
busca... ¿En busca de qué, Dios mío? Pues en busca de técnicos como Harry y como yo, sin
duda.
Aquéllo infundía a lo sucedido un terrible sentido de predestinación: y contra la
predestinación no se puede luchar. Al menos, Harry sería raptado en aquel mundo que parecía
concebido por la mente de un Frankenstein; la videoficha lo demostraba.
¿Y en cuanto a mí? Yo sólo podía conjeturarlo, pero con ello tenía bastante para echarme
a temblar.
Miro el reloj. Son las nueve menos cinco. He telefoneado a la policía que, como es natural,
se muestra escéptica. Lo he hecho más a impulsos de la ira que de la esperanza. Hay un
agente apostado en la planta baja, otro en el cuarto de baño... ninguno de ellos va armado.
Harry, que está medio muerto de miedo, permanece agazapado tras la cortina que oculta mi