Rob Roy Walter Scott - Ataun

Rashleigh vivía aún, a pesar de la formidable
herida que recibiera; el fondo de la carroza
estaba inundado de su sangre y un largo y rojizo
reguero señaló su paso desde el peristilo
hasta el «salón de piedra». Allá se le colocó en
una silla, esforzándose unos en contener la
hemorragia con la aplicación de vendajes, y
clamando otros que era necesario llamar a un
cirujano, sin que nadie se decidiera a ir en su
busca.
—¡No me torturéis! —dijo el herido—. Ningún
auxilio puede salvarme; lo conozco... ¡Soy
hombre muerto!
Enderezóse en su asiento. El sudor de la
agonía inundaba ya su cadavérico rostro, y no
obstante, díjome con energía casi sobrenatural.
—¡Primo Francis, acercaos!
Obedeced.
—Sabed de mí una cosa: que los sufrimientos
de la muerte no cambian en nada, en nada
absolutamente mis sentimientos para con vos.
¡Os aborrezco! —y así hablando, la impotencia