Rob Roy Walter Scott - Ataun

Andrés era de esos hombres a quienes no
disgusta atraer sobre sí la especie de atención
pasajera y de lúgubre importancia que se dispensa
a un portador de malas noticias. Lejos de
atenuar el efecto que las suyas debían producir,
lo exageró por tener ante él y como oyente al
rico banquero de Londres, extremando los riesgos
de que me había librado yo, eso gracias,
según indicó, a su prudencia, a sus esfuerzos y
a su astucia... Y ¿qué sería de mí, falto de mi
ángel custodio, en forma de señor Fairservice?
—¡Es horrible, lamentable! —había exclamado.
«En cuanto al bayle, para nada serviría en
caso apurado: menos que para nada. ¡De estorbo
solo!». Y Dios sabe el horror que profesaba
Andrés a semejantes seres. De seguro que había
para estremecerse pensando en la suerte del
pobre señorito entre aquel zipizape de jinetes
por un lado, con sus Pistolas y carabinas que
disparaban una tras otra tiros como granizadas,
y, por otro, de montañeses armados con dagas