Rob Roy Walter Scott - Ataun

penetré en la gran sala de aquel parador escocés.
El interior presentaba un espectáculo bastante
raro a los ojos de un inglés: el fuego, alimentado
por residuos de yerbas y ramas de
madera seca, llameaba alegremente en el centro,
por lo que el humo, no teniendo otra salida
que la que le permitía cierto agujero practicado
en el techo, se arremolinaba alrededor de las
vigas, suspendido sobre el suelo en negruzcas
masas. El espacio intermedio era, sin cesar, barrido
por numerosas corrientes de aire procedentes
de una rotura del cuarterón de la puerta,
de dos agujeros cuadrados que hacían oficio de
ventanas y estaban cubiertos, por un plaid el
uno, y el otro por una manta hecha pingajos, así
como de una multitud de grietas, más o menos
visibles, en las paredes, construidas de tapia
con guijarros redondos y yerba seca, sin haber
sido revocadas.
Junto a una vieja mesa de encina, situada
cerca de la lumbre, estaban sentados tres hom-