Rob Roy Walter Scott - Ataun

«¡por Dios, caballero!» que me dirigió la moza
no reveló mucho enfado que digamos.
Llamé a la puerta del mesón. El ruido de los
repetidos aldabonazos despertó, desde luego a
muchos perros, que se pusieron a ladrar con
todas sus fuerzas, y después a algunos vecinos
que aparecieron, con gorros de dormir, en las
ventanas, censurándome el turbar con semejante
estrépito las últimas horas del domingo.
Mientras me preguntaba yo si aquella explosión
de denuestos no se resolvería, al fin, en un
chaparrón parecido al que usó Jántipa para
regar a su esposo, la viuda Flyter acabó por
abandonar el lecho, y en tono acre, digno en
todo de la mujer de Sócrates, apostrofó a ciertos
trasnochadores que se habían detenido en su
cocina, acusándoles de haber provocado el escándalo
con no abrir la puerta al primer aldabazo.
Razón tenía en acusar a los dignos personajes
del pecado de pereza, pues les cabía, en realidad,
su parte de culpa en el escándalo. Eran,