Rob Roy Walter Scott - Ataun

Allá en mis tiempos juveniles, vivía un tal Jack
Winterfield, que frecuentaba la mejor sociedad
del país, no viéndosele en las carreras de caballos
y en las riñas de gallos. Eramos, él y yo,
como dos dedos de la mano... Acercádmela
botella, señor Morris. Nada da tanta sed como
el hablar... ¡Pobre Jack! ¡Cuántos vasos apuré
con él, y qué lindo modo de tirar los dados!
Buena familia: alma despierta, ojo avizor, compañero
honrado, aparte la calaverada que causó
su muerte. ¡Bebamos, señores, a su memoria!...
¡Pobre Jack Winterfield!... Y a propósito de él y
de calaveradas, señor Frank: ya que mi maldito
escribano, con su charla, se ha largado y ya que
estamos ahora tan a gusto, yo, en vuestro lugar
y si queréis creerme, transigiría en la cuestión.
La ley es severa, muy severa. El pobre Jack fue
ahorcado en York, a pesar de la influencia de su
familia y de las simpatías generales, sólo por
haber aligerado la bolsa de un rico mercader de
bueyes oriundos del oeste. Veamos: el honrado
Morris pasó el susto con todas sus consecuen-