Diosero

-Es -contesté- que el aparato lleva en su vientre la esencia de
la lumbre: la gasolina, el aceite, las grasas...
El viejo torció la boca con una sonrisa de suspicacia:
-No nos creas tan dialtiro... A poco crees que semos tus
babosos.
Luego dijo en su idioma monosilábico palabras prolongadas y
solemnes. Apenas terminó, los reunidos abandonaron nuestro
laboratorio; algunos, especialmente las mujeres, lo hicieron
en forma violenta y precipitada, otros, al marcharse, nos veían
con ojos aterrorizados y rencorosos.
Sólo quedó frente a nosotros un grupo pequeño de gente
triste, enferma y acongojada, diriase que el peso de su miseria
y de sus males los anclaba, los hincaba en el sitio. Era una
familia de tres miembros: el padre enclenque e imbécil, que al
sonreír mostraba su dentadura dispareja y horriblemente
insertada; la madre, pequeñita, de carnes fofas y renegridas,
acusaba una preñez adelantada; la hija, una niña a la que la
pubertad la había sorprendido, la había capturado, sin darle
tiempo a mudar la tristeza, la mansedumbre infantil de sus
ojos mangoloides, por el brillo que enciende la juventud, ni
trasmutar las formas rectilíneas por las morbídeces de la edad
primaveral.
-Malos, semos malos... remalos, patroncito
-dijo el hombre señalando a su familia.
El diagnóstico resultaba fácil entre los evidentes síntomas:
todos eran presas del paludismo, así lo decían a gritos los
semblantes demudados, su mueca decaída, los miembros
soplados y amarillentos.
-Malos semos... remalos, tatitas -repitió el indio con voz
llorona.
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