Diosero

Sabe Dios cómo, una mañanita chocaron dos miradas. No
hubo ni chispa, ni llama, ni incendio después de aquel tope,
que apenas si pudo hacer palpitar las alas del petirrojo
anidado entre las ramas del granjeno que crecía en el solar.
Sin embargo, desde entonces, ella acortaba sus pasos frente a
la casa del alfarero y de ganchete arriesgaba una mirada de
urgidas timideces.
El, por su parte, suspendía un momento su labor, alzaba los
ojos y abrazaba con ellos la silueta que se iba en pos del
sendero, hasta perderse en el follaje que bordea el río.
Fue una tarde refulgente, cuando el padre -Juan Lucas, indio
tzeltal de Bachajón- hizo a un lado el tomo en que moldeaba
una pieza... Siguió con la suya la mirada de su muchacho,
hasta llegar al sitio en que éste la había clavado... Ella, el fin,
el designio, al sentir sobre sí los ojos penetrantes del viejo,
quedó petrificada en medio de la vereda. La cabeza cayó
sobre el pecho, ocultando el rubor que ardía en sus mejillas.
-¿Esa es? -preguntó en seco el anciano a su hijo.
-Sí -respondió el muchacho, y escondió su desconcierto en la
reanudación de la tarea.
El "Prencipal", un indio viejo, venerable de años e imponente
de prestigios, escuchó solícito la demanda de Juan Lucas:
-El hombre joven, como el viejo, necesitan la compañera, que
para el uno es flor perfumada y, para el otro, bordón... Mi hijo
ya ha puesto sus ojos en una.
-Cumplamos la ley de Dios y démosle goce al
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