Diosero

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cepto la comadrita Trenidá que, hecha una maraña
insignificante, estaba sentada frente al fogón; al alcance de su
mano una olla llena de frijoles cocidos de los que la mujer
comía a puñados. Cuando el cura la sorprendió en tan inaudita
tarea, puso el grito en el cielo:
-¡Ave María Purísima! Cualquiera diría, hija, que te ha
importado muy poco la muerte de tu marido... ¿Cómo es
posible que tengas hambre en estas circunstancias? ¡Es el
tuyo, mujer, pecado de gula!.
La comadrita Trenidá se limpió con el dorso de su mano la
boca, acabó de remoler lo que traía entre lengua y paladar y
dijo:
-Anoche desaigraron mis frijoles por beberse el pulque...
Naiden los aprobó siquiera. -Luego, con los ojos llenos de
lágrimas, continuó-: Mi marido, con la ayuda de sus santos
responsos, ya está gozando de Dios... El se llevó mi corazón
hasta el jollo; naiden podrá ocupar su lugarcito... Pero no por
eso debo dejar que se aceden los frijoles.
El cura, sin cementar más, puso en marcha el arcaico motor
de su automóvil, enchufó el embrague... luego la "primera" y
puso entre él y el drama una cortina de polvo.
La comadrita Trenidá, con las lágrimas escurriendo por entre
las mejillas, metió de nuevo la mano en la olla:
"Claro -dijo-, dejarlos es un pecado, con lo caro que'stán
ahoy..."
Echado sobre sus patas traseras, "Tlachique", el perro "jolín"
y esquelético, esperaba su turno; mientras tanto, se relamía, se
relamía...
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