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Françet Mamai, un viejo pífano, que viene<br />
de vez en cuando a visitarme por la noche<br />
y a beber vino cocido, me contó la otra<br />
noche un pequeño drama aldeano del que mi<br />
molino fue testigo hace unos veinte años. El<br />
relato del hombre me llegó al alma, y voy a<br />
tratar de contárselos tal y como lo escuché.<br />
Imaginen por un momento, queridos<br />
lectores, que están sentados delante de un<br />
jarro de vino bien perfumado, y que un viejo<br />
pífano les habla.<br />
Nuestro país, mi buen señor, no ha sido<br />
siempre un sitio muerto y sin refranes como<br />
lo es hoy. Anteriormente, había aquí un<br />
gran negocio de molinería y, a diez leguas a<br />
la redonda, la gente de las granjas nos traía<br />
su trigo para molerlo… A todo el rededor de<br />
la aldea las colinas estaban cubiertas de molinos<br />
de viento. De derecha a izquierda, no<br />
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