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Entonces todos miramos al policía que en ese momento sale a
la puerta, a unos treinta metros de la fila, y se viene caminando.
Con los ojos le clavamos todos nuestros odios, pero cuando
se acerque agacharemos la cabeza, en silencio.
–¡Formularios mal hechos no se diligenciarán, ya saben!
¡Señoras con bolsos tampoco se les deja entrar! Aquí una fila
para el formulario rosado, otra para los que tienen contrato
de trabajo; los que vienen por cita todavía deben esperar;
estudiantes y turismo también; casadas con nativos de ese
país, hagan aquí otra fila y al que pregunte bobadas, ya saben:
¡no lo dejo entrar!
–¡Hasta cuándo por Dios! —grita el del bigote de marinero
cuando el policía se da la vuelta.
Las demás filas comienzan a moverse hacia la puerta y nosotros
nos quedamos ahí, inmóviles, detrás del lazo, con las gotas de
la lluvia cada vez más gruesas salpicándonos.
–Pero es que el policía tiene razón; qué tal respondiéndole
a todo el mundo cuando se acerque a la fila –dice ahora el
hombre con traje de pingüino, que aún permanece en la fila
de primero y se arregla la corbata.
–Pero eso no le da ningún derecho a tratarnos con tanta
displicencia —le responde el señor de bigote de marinero.
Y yo muevo mi cabeza de arriba a abajo. Cómo no voy a
asentir si ya en tres ocasiones el policía me ha volteado la
espalda sin decir una palabra. También le he preguntado a los
tramitadores, pero nada: “En su caso sólo él puede ayudarlo,
me han dicho. Espere a que se encuentre un poco solo; dígale
Rojitas y verá”.
Las personas de la fila del formulario rosado ya comienzan a
cruzar el umbral de la puerta. Una a una, van desapareciendo.
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