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Qué silencio tan berraco, señor agente. De pronto ya no se
escuchaba nada, ni siquiera el ruido del motor del bus ni los
gritos del niño. Entonces otra vez pensé, algo pasó. Y sí, algo
había pasado, usted no me lo va a creer, señor agente, todo
por una simple cartera. Hasta el niño se había callado. Ah, es
que se me había olvidado, el señor llevaba una mochila muy
parecida a la mía, sí, de estas de fique, para disimular, sólo que
más grande. Sí, esa misma que está ahí al lado.
El señor había sacado de su mochila dos largos y filosos
cuchillos, de esos de feria, y las señoras estaban blancas como
una vela. Pero como el problema no era conmigo, señor
agente, le repito, yo soy un hombre pacífico, yo sólo miré de
reojo y continué como si nada. Ahí tienen mis señoras, pensé,
por no dejar tranquilo a ese pobre cristiano. Ahí tienen, un
susto ni el berraco para que aprendan.
Y todo por una cartera. El señor con los cuchillos, rojo como
un tomate de la rabia, y una de las señoras le pregunta que qué
va a hacer. No, señor agente, yo no sé qué estaban pensando
esas señoras. El caso, señor agente, es que el tipo se les va a
las señoras, como si fuera a cecinar los animales de la plaza de
ferias, y de pronto se detiene y empieza a gritar que no podía
matarlas, en un tono tan subido, que ni para qué le cuento,
usted sabe, señor agente. Y así, una y otra vez; y el señor que
no se callaba, y las señoras ahora sí que se morían del susto.
Pero era que el señor no se callaba, señor agente, y seguía y
seguía gritando, rojo de la rabia. Que por qué le pasaba esto,
que por qué ellas no eran hombres para hundirles los cuchillos
en esas barrigas, que qué lástima que el mocoso no fuera más
grande para que respondiera, que dónde estaban los maridos
entonces, y el bus a paso de tortuga, y nadie que se subía, y
claro, ninguno de nosotros que se bajaba.
Que dónde estaban los machucantes para que respondieran
por ellas, que le dijeran en dónde y se encontraba con sus
mozos o con los hijos, como ellas quisieran, que por Dios, que
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