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incones de los lienzos de las piedras. Lo mejor eran las
pinturas de líneas rectas y formas concéntricas, y las manos,
cientos de manos de seis dedos. Los obturadores de las
cámaras no daban tregua. Qué rápido olvidamos las espinas
de los cactus, los nudos de murciélagos, los enjambres de las
altivas Patiamarillas y los bordes sinuosos del incómodo paso
que nos conducía a la entrada de la gruta.
Un poco más adelante nos levantó el ánimo hallar, entre la
maleza, una cantimplora y algunos fragmentos de totumas
guaraperas de la antigua expedición del abuelo de Gerardo.
Alcanzado el vértice del ascenso y ya con nuestras cámaras
resguardadas en los bolsos, apareció la estrecha entrada de
la gruta por la que sólo podía introducirse una persona hasta
llegar a lo más alto. Como nadie quería ceder el paso, sin
cuerdas, a puro pulso, uno por uno, en fila india, nos lanzamos
a escalar la presentida y tenebrosa gruta.
Siempre he creído que las entrañas de ese cañón hablan y que
tienen sus propias y sinuosas historias, pero en ese momento
nadie atendió mis ruegos. Ni siquiera Mario, que a veces se
mostraba tan cauto como yo. El paso llevaría algo de tiempo,
sólo había que tener cuidado y permanecer en grupo, insistía
Gerardo, lo demás era puro cuento. Pero a medida que
ascendíamos, el atajo de la gruta se hizo aún más estrecho y
pesado. Lo que me dio muy mala espina, sobre todo porque
Héctor empezaba a reír.
Pese al esfuerzo, continuamos el ascenso: Gerardo y Héctor
adelante, nosotros en la retaguardia. De pronto, los dos se
detuvieron. La poca luz que se colaba por entre los intersticios
de las rocas se había esfumado. El silencio ensombreció aún
más la gruta. “No se preocupen, ya estamos cerca”, insistía
Gerardo. Tal vez era cierto, sólo que penetrábamos un lugar
impensable para quienes decidieran buscarnos.
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