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entorno. Una vez hecho su trabajo, Sara despachó al empleado. Quería estar sola en el fondo de ese vacío sin tiempo. El rostro de Sara estaba sudoroso y empolvado. Respiró con dificultad, alzó la cara y miró hacia el techo: la urdimbre de madera, dispuesta en aquella geometría armónica, la relajaba. Habían transcurrido más de siete horas y ella no se había movido de la zanja. Olvidó almorzar y hacer la siesta. No tuvo cabeza para concentrarse en el informe que debía presentar ante el Concejo de la municipalidad y no quiso atender al llamado urgente de la directora, que la había citado a su despacho. Nada raro que la necesitara para que concediera alguna entrevista. ¿Nunca se había encontrado con otros huesos? Sí, en Chicamocha, en Tairona, pero éstos eran distintos, más compactos en su delicada forma, más dispuestos, diría luego, en su “calcárea sensualidad”. No eran los huesos arrojados a una fosa común, después de la tortura, ni los huesos lacados, sin memoria, que se exhibían en los museos, ni mucho menos los huesos de una ficción, como los que el escritor García Márquez descubrió, cuando joven, en una bóveda del convento de Santa Clara. Los que ahora observaba eran reales, como si reclamaran una piel, unos ojos, unos párpados, unos senos, un vientre generoso para las lides del amor. Sara se disponía a remover los últimos grumos de tierra encajonados en el cráneo, cuando el palustre chocó con algo. Estaba sin aliento; podría dejar la tarea para otra jornada, pero temía que alguien se parara en el lugar y echara todo a perder. Tomó la brocha más delgada y removió la tierra con delicada maestría. Perdió la noción del tiempo en aquella labor. ¿Un abalorio? Parecía una media luna atacada por la herrumbre. Escuchó, allá arriba, los silbos de los obreros, el ruido de la máquina mezcladora de cemento y arena, el canto desafinado de un hombre que gritaba, entre lamentos, la historia de mujeres infieles. Volvió al misterio del objeto y pensó en la mujer que pudo haberlo exhibido por las calles empedradas 42
de la antigua ciudad. Debía clasificarlo y guardarlo en la bolsa numerada. Debía reportar su hallazgo, pero eso lo haría al día siguiente. La luz de la tarde que se colaba por el techo y la urdimbre de la bóveda central, era diáfana, como diáfana la satisfacción que la embargaba. ¿Para qué explicarla? ¿A quién explicársela, además, en su soledad de mujer indócil y sin compañía? Ya no se sentía hueca. Podía admitir que estaba viva y ocupaba, por fin, un lugar en las entrañas de la tierra. 43
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