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entorno. Una vez hecho su trabajo, Sara despachó al empleado.
Quería estar sola en el fondo de ese vacío sin tiempo.
El rostro de Sara estaba sudoroso y empolvado. Respiró
con dificultad, alzó la cara y miró hacia el techo: la urdimbre
de madera, dispuesta en aquella geometría armónica, la
relajaba. Habían transcurrido más de siete horas y ella no se
había movido de la zanja. Olvidó almorzar y hacer la siesta.
No tuvo cabeza para concentrarse en el informe que debía
presentar ante el Concejo de la municipalidad y no quiso
atender al llamado urgente de la directora, que la había
citado a su despacho. Nada raro que la necesitara para que
concediera alguna entrevista. ¿Nunca se había encontrado
con otros huesos? Sí, en Chicamocha, en Tairona, pero éstos
eran distintos, más compactos en su delicada forma, más
dispuestos, diría luego, en su “calcárea sensualidad”. No eran
los huesos arrojados a una fosa común, después de la tortura,
ni los huesos lacados, sin memoria, que se exhibían en los
museos, ni mucho menos los huesos de una ficción, como
los que el escritor García Márquez descubrió, cuando joven,
en una bóveda del convento de Santa Clara. Los que ahora
observaba eran reales, como si reclamaran una piel, unos ojos,
unos párpados, unos senos, un vientre generoso para las lides
del amor.
Sara se disponía a remover los últimos grumos de tierra
encajonados en el cráneo, cuando el palustre chocó con algo.
Estaba sin aliento; podría dejar la tarea para otra jornada, pero
temía que alguien se parara en el lugar y echara todo a perder.
Tomó la brocha más delgada y removió la tierra con delicada
maestría. Perdió la noción del tiempo en aquella labor. ¿Un
abalorio? Parecía una media luna atacada por la herrumbre.
Escuchó, allá arriba, los silbos de los obreros, el ruido de la
máquina mezcladora de cemento y arena, el canto desafinado
de un hombre que gritaba, entre lamentos, la historia de
mujeres infieles. Volvió al misterio del objeto y pensó en la
mujer que pudo haberlo exhibido por las calles empedradas
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