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–¡Yo le cargo los bultos, comandante!
–¿A cambio de qué? —le preguntó aquél, aunque ya todos
conocían la respuesta.
¡Usted sabe! —gritó aún más fuerte.
Muy pronto, en los treinta y dos frentes, rodó la bola de que
había aparecido un pendejo, y ahí había comenzado todo. No
había dejado de recriminarse un solo instante desde que se le
había medido al asunto. Luego de La Putana debía desgajarse
entre los desfiladeros de La Cuchara, donde unos hombres
forrados de blanco le recibían los bultos y procesaban de a
puchitos el inestable explosivo. Cada bulto debía transportarlo
sobre sus espaldas, haciendo uno o dos viajes por jornada y sin
la ayuda de bestias, ante el temor de que cualquier movimiento
brusco de la temible carga lo pulverizara. Lo peor era que
debía inhalar los gases del explosivo, porque éste, a lo sumo,
se podía forrar en bolsas de nailon. En La Cuchara sólo se
quedaba a recuperar el aliento, para luego apurar el día y subir
de nuevo, si las lluvias lo permitían. Aquellos desfiladeros
eran el fortín del 9º: cuevas repletas de armas, laboratorios y
mucho dinero.
Ese día, subiría el último bulto y se largaría. No había huido
por el temor a que el comandante se ensañara con su padre,
pero ante todo porque era hombre de palabra, y su palabra era
lo único que le quedaba. No se había robado la plata, eso lo
sabía él y el comandante, pero éste lo había inculpado.
Ya había enfilado hacia La Putana. Era cuestión de una hora
más, y ya: libre para siempre. ¿Qué haría después? No estaba
seguro. Abajo, por si acaso, creerían que aún quedaba por
subir otra carga, pues había tenido el cuidado de camuflar
arena fina como si fuera un bulto más de explosivo. Todo era
cuestión de adelantársele al comandante, en caso de que algo
saliera mal.
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