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Desde caño Cristales hasta Peroles había una hora de
trayecto pandito, pero de ahí hasta el río Negro la jornada
era extenuante, por un terreno que se hacía más ascendente
hasta convertirse casi en una pared en el punto entre Toretes
y Sacamujeres. Luego se recorría un breve camino, en pleno
páramo, entre los caños Cachimbero y Linderos, para enfilar,
por último, hasta La Putana. De ahí en adelante todo era un
secreto.
De su silencio habían dependido muchas cosas, y desde
entonces ya habían transcurrido varios abriles hasta ese día,
en el que transportaba el último bulto de su libertad. Apuró el
paso, pese a la carga que lo sofocaba.
Aquel día no iba de camuflado. Se había alzado la ropa con
la que lo capturaron ya hacía tres años. No se sentía a gusto;
las botas le habían lacerado los pies y la ropa ya no le tallaba.
No alcanzaba los uno setenta, pero era de complexión fuerte
y de rostro anguloso, cortado por unos ojos sin brillo. Llevaba
el cabello largo, muy largo, trenzado con una cuerda; en su
hombro derecho, se imponía el tatuaje con la silueta de una
mujer desnuda y en su muñeca izquierda una pulsera de coral,
último recuerdo de su disipada vida en Nueva York.
Nadie había querido medírsele al asunto; ni siquiera por toda
la plata del mundo que los comandantes de los treinta y dos
frentes habían ofrecido. Subir los bultos era algo así como
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