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pero lo sabrían en breve. Alberto le había dado el número
del teléfono de Abelardo y la dirección de la casa de campo
donde pasaría la semana santa. Estaba decidido a hablar con él
o a visitarlo, pues quería solucionar el asunto antes de retornar
al trabajo. Incluso si para ello debía humillarse y soltarle uno
que otro dato de los compañeros, lo haría. No tenía por qué
guardar fidelidades y menos en la facultad, donde era evidente
que nadie se fiaba de nadie. ¿Y si Abelardo tenía pruebas, y si
la lista era cierta?
El sofá donde estaba echado se encontraba cerca de la ventana.
Así que pudo comprobar la absoluta quietud de la calle; la
geometría imperfecta del mundo exerior se desvanecía en la
puesta del sol. Si no fuera por los perros, creería que esa calle
era un espejismo. Los golpes de la campana llamando a misa
de seis se filtraron por la ventana.
Encendió el televisor y durante varias horas, frente al
centelleo de imágenes, estuvo repasando cada detalle de su
circunstancia antes del viaje. Abelardo no había respondido
a sus correos. En el avión había comido poco y ahora sentía
el estómago vacío, aunque lo que más le molestaba era sentir
irritados sus ojos. Apagó el televisor, cerró la ventana y siguió
contemplando la pintura. No había querido que su novia fuese
hasta el apartamento a prepararle algo y ahora lo lamentaba.
Por fin, a las once menos cuarto de la noche, sonó el teléfono
y anheló que fuera la voz que estaba esperando escuchar.
–Soy yo, Alicia; le tengo al hombre. Aquí está Jorge conmigo.
Ya se lo paso, eeeh. ¡Qué novelón!
–Hola, Jorge, ¿cómo has estado?
–Más o menos, profe.
–Bueno, ¿quién está detrás de todo esto?
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