Mención de honor

Entro de nuevo a la casa, es hora de tomar mi medicación. Saco las pastillas de la
maleta y pienso qué hubiera pasado si la abuela hubiera podido acceder a este
tratamiento. Yo tengo mis síntomas controlados, y mi pronóstico no es tan malo
como el suyo, tengo mucho tiempo por delante para vivir mi vida sin tropiezos. Y
según avanza el tiempo, hay más posibilidades de ir frenando el paso inexorable
de este mal. Pero entonces no había lo que hoy, y la abuela hubo de pasar sus últimos
años recluida en uno de aquellos horribles asilos, sin los cuidados necesarios,
sin nadie que la visitara, con todos sus recuerdos apilados en una caja de cartón
donde guardaba las cartas que yo le enviaba cada vez más de tarde en tarde, dejando
que la enfermedad acabara en poco tiempo en todo cuanto fue.
No volví a este lugar desde aquel lejano día de mi marcha. La abuela murió tres
años después y la casa pasó a ser de mi propiedad, pero cuando me hice mayor y
pude venderla, jamás tuve el valor para hacerlo. Tal vez no quería desprenderme
de un pasado que no llegué a asumir, o tal vez no deseaba que nadie profanara
mis recuerdos dormidos. Y ahora que la edad me lo permite, y el peso de la vida
se ha vuelto más liviano, y las prioridades han variado su rumbo, puedo recorrer
todos estos rincones sólo con la añoranza de los tiempos felices, y no con el odio
enfermizo a todo lo que cercenó mi infancia.
Empieza a refrescar, así que cierro las ventanas y me preparo para poner un poco
de orden en la casa. He de empezar la tarea que me trajo hasta aquí: escribir mis
memorias y la historia de mi familia, esa que me fue arrebatada por circunstancias
que no estuvo en mi mano comprender hasta pasado mucho tiempo. Mi portátil
me espera ansioso. Es tanto lo que tengo que decir...
Fin
Cuéntanoslo con arte 19