La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

para racionalizar el consumo de drogas en los meses por venir tan a menudo como la excusa de la reunión
surgiera.
Regresamos al estudio y nos preparamos para grabar la canción que daba título al disco. Sin embargo,
Dave ya había regresado a su Playstation, envuelto en la trilogía alien. Por respeto, ya que él era
prácticamente miembro de Skinny Puppy, una banda mucho más vieja que nosotros, esperamos a que
muriera. Para cuando se nos unió, Twiggy había desparecido escaleras arriba para inhalar otra línea.
Después Pogo tuvo que salir a tomar aire, por haberse sustituido la cocaína por su dotación personal de
hierba exótica, la cual fumaba en una lata aplastada de Coca Cola con agujeros en un lado. Después Daisy
desapareció para tocar la guitarra en su grabadora. Cuando finalmente estuvimos juntos de nuevo, Dave
nos había abandonado para ver el juego de hockey de los Maple Leafs de Toronto que estaba esperando.
Habíamos terminado por esa noche.
Los días pasaron, las semanas pasaron, y el entusiasmo se convirtió en molestia cuando comenzamos a
darnos cuenta de que nuestro primer día en el estudio no era un ejercicio de calentamiento sino un patrón
de inactividad. Cada vez que la inspiración llegaba, nadie estaba cerca o había demasiadas drogas cerca,
y, como una chispa sin oxígeno, nuestra inspiración se disipaba cada vez.
Pudo haber sido cualquier noche en los meses que siguieron en que estaba recostado en la cama,
completamente despierto por toda la cocaína aún corriendo a través de mi sucia corriente sanguínea. Missi
estaba estirada junto a mí, dormida, sin saber que la razón por la cual no habíamos tenido sexo en las
semanas anteriores no era porque estaba demasiado ocupado pensando en el trabajo sino porque estaba
drogado. Como casi todos los demás de la banda, pasaba más tiempo drogándome y hablando de hacer
música que haciendo música.
Me salí de la cama tan calladamente como pude y caminé descalzo por el polvoriento piso de madera
hacia la sala, con cuidado de no tropezarme con las latas de pintura roja y negra. Estaba viviendo en una
gran casa tradicional de New Orleans en el Garden District rentada a través de la agente de bienes raíces
de Trent, una mujer severa y regañona. Recientemente había obtenido su permiso para repintar la
monótona sala. Pero siempre desde que había comenzado a trabajar en ello, el teléfono comenzaba a
sonar –con ejecutivos, managers y agentes de bienes raíces de la compañía disquera que me decían que
no me era permitido alterar la casa. Justo el otro día, había recibido una llamada de Dave, un carpintero
medio gracioso con un ojo caído que había logrado mantenerse en la nómina de Nine Inch Nails aún
cuando su gira había terminado hacía más de un año. Aunque el nuevo trabajo de Dave consistía en
solicitar a las compañías dar a la banda mercancía gratis –camisetas, zapatos, bongs, video juegos- sus
deberes de trabajo ese día incluyeron el honor de llamarme para decirme que debía pagar a los dueños del
edificio cinco mil dólares, para regresar el cuarto a su color original.
Cada vez que veía las paredes medio pintadas de rojo oscuro y con las orillas color negro brillante, mi
mente se nublaba de odio por todos los que me habían dicho una cosa cuando en realidad querían decir
otra, todos los que me habían mentido intencionalmente sabiendo que serían atrapados después, todos los
que habían logrado arrastrarse por la vida sin daño alguno dejando tras de sí un camino de duplicidad y
traición coagulándose detrás de ellos. New Orleans era una ciudad poblada por hombres de dos caras que
eran todo sonrisas en tu presencia y cuchillos y dagas en tu espalda. La mayoría de los problemas del
mundo podrían haber sido evitados si la gente hubiera dicho lo que quería decir.
Escalé al asiento de cuero rojo de una silla de peluquero de metal de la sala que servía como capullo,
como protección contra un estudio que se había convertido en un enemigo y una ciudad que se había
vuelto en mi contra. A menudo imaginaba que era la silla de un piloto removida de un helicóptero como el
que voló mi padre en Vietnam. Cerré mis ojos y me concentré en mi corazón, latiendo al triple de su
velocidad normal en mi pecho. Dejé que el latido, el ritmo, el calor se propagara por mi cuerpo, después
me concentré en sacar esa esencia envolvente y cálida de maltratado y abusado contenedor que era mi
cuerpo, como había leído en tantos libros sobre proyección astral. Me dejé ser llevado hacia arriba, más y
más alto entre la noche, hasta que estuve inmerso en un blanco radiante. Me sentí crecer, sentí un cuerpo
envolviéndome, alas saliendo de mi espalda, mis costillas atravesando mi piel como cuchillas dentadas, mi
rostro deformándose en el monstruo en que sabía me había convertido. Me oí emitir una fea risa, mi boca
se alargaba en una malévola sonrisa lo suficientemente grande para tragar la esfera girante que era la
Tierra bajo mis pies, un mundo de pequeñas vidas con pequeños problemas y alegrías aún más pequeñas.
Podría tragarlo si quisiera, deshacerme de él de una vez por todas. Es por lo que habían estado rezando.
Es por lo que yo había estado pecando. ‘Recen ahora, hijos de puta,’ me oí decir debajo, y el sonido hizo
eco en el firmamento. ‘Pidan que su vida haya sido sólo un sueño.’ Y entonces la Tierra contestó con un
grito que resonó tan fuertemente en mi cabeza que tuve que presionar las palmas de mis manos contra mis
sienes para mantener mi cordura, o locura.