La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

antes, accedí, haciéndole un tatuaje temporal en forma de estrella. Pasó la totalidad del show a un lado del
escenario, sangrando y tratando de poner Whiskey en nuestras gargantas cada vez que pasábamos. Era el
tipo de conducta que esperaríamos de él.
Después, fuimos a una fiesta en el cuarto de hotel de Wiggins en Sunset Boulevard. Todo el asiento del
baño estaba cubierto de cocaína y el cuarto estaba lleno de pretenciosos tipos de Los Angeles que
entraban diciendo que conocían a alguien famoso. Al mismo tiempo tomaban nota para después entrar a
otra fiesta otra noche diciendo que conocían a Marilyn Manson.
Se nos terminó la cerveza, lo cual resultó en una infructífera expedición al supermercado de Ralph que
tuvo algo que ver con Wiggins ofreciendo quinientos dólares a varios policías para que le compraran
cerveza. De regreso en el hotel, le donó el dinero a Twiggy y todo estuvo bien de nuevo- hasta que se nos
terminaron las drogas. Toda la noche, Twiggy y yo no habíamos querido nada más que hacer que estos
tipos ricos de L.A. fumaran los huesos de Freddy como si fueran la última marca de cigarrillos franceses.
Ahora era nuestra oportunidad. Tomamos una de las costillas de Freddy, le cortamos algunos pedazos y
los pusimos en una pipa. La encendimos y cada uno dio una fumada, dejando que nuestros pulmones se
llenaran de los humos de un cadáver desconocido. Aunque el cuarto pronto se llenó de las peste de un
cadáver quemado, convencimos a dos chicas molestas de que lo intentaran. Ambas vomitaron y salieron
de la habitación, que era lo que queríamos en primer lugar. Twiggy terminó su noche vomitando en el
baño; yo terminé la mía soñando que era poseído por un viejo ministro bautista de la Louisiana de fin de
siglo.
En retrospectiva, la experiencia no fue ni cercanamente tan mala como algunas experiencias que había
tenido con drogas normales. Cuando estábamos con Nine Inch Nails, un poco antes del incidente de fumar
huesos, me ofrecieron uno de los pocos narcóticos que nunca antes había probado: hongos. Pogo, Twiggy,
la mayor parte de Nine Inch Nails y yo ingerimos varias cápsulas y salimos a un lugar llamado Mars Bar.
Se supone que estaba cerca, pero el viaje duró una hora. En el camino, bebimos varias latas de Budwiser.
Pero sin importar cuantas bebiéramos, no pudimos vaciar una sola lata. O alguien en Budwiser era un
genio o los hongos estaban haciendo efecto.
Mars Bar era exactamente el lugar incorrecto para estar en nuestro estado mental. Era un siniestro centro
comercial abandonado en el frente, y la única forma de llegar ahí era tomar un tambaleante elevador
inundado de luz negra. A alguien se le ocurrió la terrible idea de jugar ’molécula,’ y comenzó a girar y a
chocar con todos. Una de las personas con las que estábamos era Bill Kennedy, un notable productor de
heavy metal, y al momento de chocar conmigo se convirtió en un demonio con cabello llameante, cáscaras
de maíz en vez de dientes y serpientes enredadas alrededor de su cintura. Cuando reía, colillas de cigarro
volaban hacia dentro y hacia fuera de su boca como palomitas rebotando en una olla. Era una pesadilla, y
me recordó demasiado tarde porqué no debo tomar drogar psicodélicas.
Cuando la puerta del ascensor finalmente se abrió. Lo hizo en un cuarto lleno de esqueletos cafés. Todo
mundo era delgado y bronceado y, bajo las luces negras, se veían de un color café sobrenatural. Todos los
muebles eran demasiado pequeños como salidos de Alice in Wonderland. Y la música seguía cambiando:
Las canciones que ponían tenían nuevas secciones que yo nunca había oído, o todo lo que yo podía oír
era el platillo de contratiempo. Fuimos llevados por el personal del club hacia una mezcla de jaula y
zoológico para acariciar, donde todos podían vernos y meter sus manos y tocarnos. No había nada que
hacer ahí mas que sentarse y ser observado. Me estaba volviendo loco. Miré a Pogo y tenía una luz roja
brillando justo sobre él como si estuviera a punto de ser raptado por extraterrestres. ‘¿Estás bien?’
pregunté. Él sólo sonrió y respondió, ‘Voy a matar a alguien.’ Y lo dijo en serio, lo cual me aterrorizó.
Una salida me fue conveniente y temporalmente suministrada cuando un tipo de apariencia amistosa se
acercó y dijo que me conocía. Lo recordé vagamente como barman en el Reunion Room, donde habíamos
tocado algunos de nuestros primeros shows. ‘Este es mi club,’ dijo. ‘Yo soy el dueño de este lugar.’
‘Grandioso,’ contesté. ‘¿Hay algún lugar al que puedas llevarme para sacarme de aquí? Me estoy
volviendo loco.’
Me llevó a la parte trasera del club y abrió la puerta de un cuarto gigante. Entré y él me siguió, cerrando la
puerta detrás de él. ‘Sabes,’ dijo, ‘tú salías con una de mis ex novias.’
Fue una cosa cruel para una persona en mi precario estado mental. Me sentí acorralado. Traté de apagarlo
y miré en las escaleras, desde las cuales grotescas gárgolas me miraban amenazadoramente. Traté de
pensar en algo más, y todo lo que pude imaginar fue que probablemente Pogo estaba matando a alguien