La%20larga%20huida%20del%20infierno%20Marilyn%20Manson

Mientras más tiempo permanecías en New Orleans, más feo te volvías. Y las personas con las que
nosotros nos juntábamos eran los más feos. Eran vendedores de drogas, minusválidos y vagos. Las únicas
personas atractivas en la ciudad venían del aeropuerto o iban camino a él. Nuestros escondites eran bares
como The Vault, un bar gótico industrial del tamaño de un cuarto de hotel. El piso estaba cubierto de con
una sustancia formada por orina cuajada, cerveza y una condensación general a causa de el clima húmedo
y fétido de la ciudad. Solamente usados para la ingestión de sustancias de clase uno, los baños ni siquiera
tenían retretes. Pasamos muchas noches en el club inhalando drogas con el DJ y convenciéndolo de tocar
Number of the Beast de Iron Maiden en su totalidad para que pudiéramos ver a los chicos góticos tratando
de bailarlo. Al atardecer, regresábamos a casa, un miserable departamento de dos cuartos en una colonia
de mierda donde dos policías habían sido asesinados de un tiro en el rostro. Todos dormíamos en el
mismo cuarto, inhalando la peste de ropas sucias y los desechos de ratas y bichos. Cuando fue
demasiado, contratamos una sirvienta guatemalteca, quien limpió el desorden por diez dólares la hora.
Todos nos trataban como mierda en New Orleans, y nosotros los despreciábamos a todos y a cambio los
tratábamos como mierda también. Una chica nos seguía tratando de entrevistarnos para su fanzine, y una
noche me harté, tomé su minigrabadora y la traje por todo el cuarto, preguntando a la gente que pensaban
de Iron Maiden. Después oriné sobre la grabadora y se la lancé. Cada vez más, nuestras noches se
convertían en largas cadenas de actos nihilistas.
Otra chica que nos perseguía era una que Trent me había presentado antes cuando estábamos de gira
con él. Era conocida como Big Darla, y le quedaba el nombre. Ella pertenecía a la clase de vampiros que
revolotean a mi alrededor en bares, esperando hacer contacto visual para así poder venir a chuparme la
vida. En nuestra primera noche en New Orleans, ella se acercó ala puerta usando una vieja camiseta de
Marilyn Manson y con una caja de bocadillos de New Orleans que se veían como excrementos aplastados
de vaca cubiertas de aceitunas, mostaza y orina de gato. Durante toda nuestra estancia en New Orleáns,
ella y sus sándwiches nos siguieron a todos lados, una molestia constante.
En el cumpleaños de Trent Reznor, caminábamos por la orilla del río Mississippi pensando en que
regalarle, ya que lo tiene todo y usualmente lanza los regalos en un rincón y nuca los vuelve a mirar,
cuando vi un tipo con sólo una pierna y se me ocurrió la idea de obtener su prótesis como regalo. Mientras
trataba de convencerlo de que me la diera, una linda chica pasó por ahí, y comencé a hablarle. Le
pregunté si conocía la música de Nine Inch Nails, y dijo que sí. Entonces me enseñó una cortada que tenía
en el brazo, como si yo pudiera encontrar la relación.
“Hoy es el cumpleaños de Trent Reznor,” le dije. “¿Quieres venir con nosotros y preparar una sorpresa?”
Parecía como de diez años, aunque debía ser mucho mayor. Resultó que era stripper, y pensé en tener
sexo con ella cuando la trajimos a nuestro departamento para cambiarnos para la cena. Pero ella comenzó
a hablar de crack y prostitución, y me asustó. Así que la llevamos a Brennan’s, uno de los restaurantes
más caros de la ciudad. Trent asumió que ella era mi cita, y no dijimos una palabra sobre su cumpleaños.
Después de la cena, mientras Trent hablaba, ella se subió a la mesa casualmente, se quitó toda la ropa
quebrando todas las reglas de este restaurante de clase alta. Se veía como Brooke Shields en Pretty Baby,
y nos avergonzó a todos ya que nos hizo ver como un grupo de pornógrafos infantiles. Eso hizo que las
bromas comenzaran, y nos emborrachamos, nos drogamos, y hablamos con gente con la que nunca
hablaríamos a menos que estuviéramos borrachos y drogados. Como un apropiado final para nuestra
desastrosa noche, regresamos a casa y abrimos la puerta tan sólo para toparnos con la ancha espalda
desnuda de Big Darla. Debajo de ella había dos delgadas piernas apuntando hacia la puerta. Eran las de
Scott, y él parecía más avergonzado de haber sido descubierto de lo que estaba en realidad. Como chicos
de preparatoria que han descubierto a un compañero masturbándose en el baño, Trent y yo nos reímos del
espectáculo, añadiendo el recuerdo a nuestra creciente lista de bromas privadas, aunque Trent se
rehusaba a burlarse de Scott o Big Darla, ya que por alguna razón tenía cierta debilidad por ellos.
En el estudio, la vida no era menos bizarra. El caos de la gira con Tony Wiggins y al corrupción de New
Orleans nos sumergió en un periodo creativo, y Twiggy y yo escribimos trece canciones, trabajando tan
cercana y sincronizadamente que ni siquiera teníamos que hablar para comunicarnos las ideas. Cuando
pusimos todas las canciones juntas en una cinta demo, vimos que habíamos creado una metáfora gigante
para nuestro presente, nuestro pasado y nuestro futuro. Trataba sobre la evolución de una oscura,
retorcida y dañada criatura de una infancia transcurrida viviendo con temor hasta una adultez dedicada a
sembrar miedo, de un debilucho a un megalomaniaco.... de un gusano al destructor del mundo. Teníamos
una visión, teníamos un concepto y, aún si nadie más creía en la música, sabíamos que al menos
teníamos varias de nuestras mejores canciones. Estábamos listos para empezar a sintetizar nuestras vidas
en un solo disco.